HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_CUENTO_INDICE

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_CUENTO_INDICE

MIS CUENTOS
los delincuentes >>
in trayectos inconclusos >
conciertos insurrectos >>
entre la ficcion y la realidad

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_POESIA_INDICE

HERRERA_J GERMAN_INDEX_POESIA
HERRERA_J GERMAN_INDEX_POESIA
A- E
F- M
M -S
EDITORIAL
PROLOGO
BIOGRAFIA
1. ARTE POETICA >>
2. COSMOGONIAS
3. ENTRE LA FICCION Y LA REALIDAD- poesias
4. LA SANGRE REBELDE
5. LATINO- AMER-IDENTIDAD
6. Pesadilla interrumpida
7. Jardin florido>>
8. Radio poemas
9. Reflejos
10. Sueños desde la celda.

11. Proyecto poetico




POESIA UNIVERSAL



LITERATURA





Hola que tal, como estan, estimados cibernautas. a esta web. Esta web contiene obras de ciencia, arte, tecnologia y humanidades en html, bajados por el administrador de la web desde internet, asi como textos literarios de autoria de German Herrera Jimenez, musica y videos y mucho mas. Mucho gusto en servirles. Esta es una web diseñada y producida por German Herrera Jimenez. Damos gracias al servidor de webs de Lycos Tripod por sus servicios. La administracion.












Cualquier contacto puede realizarlo enviando un e-mail a
germanhj07@yahoo.es

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_BIOGRAFIA

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_BIOGRAFIA

Herrera Jimenez German


http://www.cienciayliteratura.mex.tl/biografia.htm


INDEX

http://www.cienciayliteratura.mex.tl/index

AUTO- BIOGRAFIA DE HERRERA JIMENEZ GERMAN -

EDITORIAL
PROLOGO
BIOGRAFIA

OBRA

LITERATURA
POESIA CUENTO NARRATIVA (NOVELA) TEATRO ENSAYO LITERATURA PEDAGOGIA POLITICA RELIGION

POESIA
1. ARTE POETICA >>
2. COSMOGONIAS
3. ENTRE LA FICCION Y LA REALIDAD- poesias
4. LA SANGRE REBELDE
5. LATINO- AMER-IDENTIDAD
6. Pesadilla interrumpida
7. Jardin florido>>
8. Radio poemas
9. Reflejos
10. Sueños desde la celda.
11. Proyecto poetico


CUENTO
1. Los delincuentes >>
2. Entre la ficcion y la realidad- cuentos
3. In trayectos inconclusos > >>
4. Conciertos insurrectos >>

NARRATIVA (NOVELA)
1. la convalescencia de esteban davalos- novela-
2. hagase justicia in memorian of blanca uribe -novela-

TEATRO
1. El espiritu de iberoamerica>
2. La farsa>
3. Patraña el pirata y su plan macondo

ENSAYO
LITERATURA
1. La polifonia textual en la novela>
2. Formacion humanista en el siglo XX >
3. Poetas contemporaneos de pereira >
4. Literatura contemporanea>

PEDAGOGIA
1. Educacion, cultura y sociedad en colombia
2. CONCEPCIONES, TEORIAS, MODELOS Y TENDENCIAS CURRICULARES

POLITICA
1. Apuntes para una ponencia al Sindicato de Educadores del Risaralda -SER
2. Evaluacion de desempeño o evaluacion sancion
3. El socialismo y el Comunismo
4. Hacia un nuevo proyecto de organizacion

RELIGION
1. MISTERIOS DE LA IGLESIA CATOLICA


Hola que tal, como estan, estimados cibernautas.
Bienvenidos a esta web.
Esta es una web diseñada y producida por German Herrera Jimenez
Esta web contiene textos literarios de autoria de German Herrera Jimenez, asi como obras en pdf, musica y videos de varios temas.
Mucho gusto en servirles.
Cualquier contacto puede realizarlo enviando un e-mail a
germanhj07@yahoo.es

PAGINA EN CONSTRUCCION
ULTIMA EDICION
MAYO DE 2009

26 de diciembre de 1961: Nace en el Hospital San Jorge de Pereira. Hijo de Teresa Jimenez Londoño (q.e.p.d.), proveniende de una familia de agricultores y comerciantes de Caldas y Octavio Herrera Rendon (q.e.p.d.), comerciante y empleado del gobierno que llego incluso a ser alcalde de Santa Rosa de Cabal.
1968: Comienza sus estudios en la Escuela de Varones Kennedy, en su ciudad natal, donde conoce a sus primeros preceptores, como don Eduardo Lopez, que fue luego concejal de la ciudad, la profesora Sonia Pachon, el profesor Ancizar Grajales.
1973: Ingresa al Instituto Nacional de Enseñanza Media INEM Felipe Perez, en su ciudad natal, donde posteriormente culmina su bachillerato luego de haberlo abandonado en el año de 1975.
1975: Comienza a escribir hace muchos años, haciendo poemas sobre sus vecinas, unas niñas preciosas que le hacian soñar. Luego, en el colegio una amiga, llamada Maria Helena a quien le dio a conocer sus textos le incito a seguir en esa brega y a fe que lo hizo
1981:Ingresa a la carrera de Ingenieria Industrial en la Universidad Tecnologica de Pereira, carrera que abandona en el sexto semestre.Mas tarde, en la universidad da a conocer a algunos de sus compañeros algunos de sus textos y encuentra en varios de ellos un gran talento que intento compartir en la cafeteria, conversando, citando libros como los de Sabato, Borges, Garcia Marquez, Baudelaire y tantos otros que se haria extenso.

1986: Tambien en su propia comunidad encuentra con quien compartir esos poemas, los argumentos de algunos cuentos, conversaciones sobre el estilo, cantos, etc, en fin, tuvo mucha escuela. Luego ingresa a varios talleres de escritores de su ciudad natal. Uno de ellos, llamado Mitograma dejo en el honda huella, pero tambien estuvo en el taller de escritores de la Universidad Tecnologica de Pereira, dirigido por Cecilia Caicedo de Cajigas, e incluso en uno de una comunidad local, la Gruta de los Comunes. Tambien hizo pinos en el teatro, en el Instituto de Cultura Popular. Por esa epoca publica sus primeros poemas: Boceto, en el Diario del Otun y Poema desde el Cauca, en el semanario A Luchar, de Bogota. En Mitograma conocio en vida a grandes personajes de la literatura regional y nacional, como a Eutiquio Leal, a JotaMario Valencia, a Nelson Goyes Ortega, a Cecilia Caicedo de Cajigas, a Eduardo Lopez Jaramillo, a Jairo Henao Betancur, a Nelson Espinosa, a Jose Vega Bravo, a Nelly Arias de Ossa, a German Lopez Velazquez (Mefisto), a Hector Escobar Gutierrez (El Diablo) y a muchos mas. Este mismo año ingresa nuevamente a la Universidad Tecnologica de Pereira e inicia su Licenciatura en Educacion Español.


1993: Su vida sigue su curso en la Universidad y un dia la cooperativa Coodelmar publico un extracto de su obra. Tambien presenta sus trabajos en el concurso anual de poesia de la Biblioteca publica municipal sin ninguna consecuencia de importancia. Entre tanto muchos de sus amigos de escritura se hacian escritores publicando libros a la lata, entre ellos el propio Nelson Goyes y el vanguardista de nuestra generacion, Rigoberto Gil. Luego conoceria a otros vanguardistas en la calle, como a Leonardo Favio Marin, quien tambien ha publicado multiples libros y se dedica entre otras cosas a editar libros al postor. Se gradua como Licenciado en Educacion Español.

Bien, como no he publicado, hasta ahora, ningun libro, no soy un escritor, asi que he creado esta web para dar a conocer mi obra desde el año 2002 aproximadamente.

Actualmente tengo una familia y trabajo como educador en mi ciudad natal. Muchas gracias por su lectura y estare atento a sus opiniones si escriben a mi correo electronico.

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_EDITORIAL

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_EDITORIAL

EDITORIAL German Herrera Jimenez


EDITORIAL
PROLOGO
BIOGRAFIA

Desde luego que es dificil tratar de hablar un tanto sobre mi propia obra. Lo mejor seria decirle a un buen amigo, sobre todo escritor famoso, que lo hiciera con toda la rigurosidad del caso, pero no lo he hecho asi, por muchas razones, la primera de ellas, que no he podido encontrarlo, la segunda, que me considero con la suficiente lucidez para hacerlo yo mismo y tercero, que me parece mas aproximada a la verdad.
Mi obra literaria se compone, hasta ahora, de una seccion de Poesia, otra de Narrativa y unas mas de Ensayo y Teatro. La seccion de Narrativa, a su vez, se compone de algunos cuentos y, hasta ahora, una novela.

Mis poesias los he ido escribiendo a lo largo de mi vida y se titulan Cosmogonias, Entre la ficcion y la realidad, La sangre rebelde, Latino- america, Pesadilla interrumpidad, Proyecto poetico, Radio poemas, Reflejos y Sueños desde la celda.
En general puedo decir que mis poemas se caracterizan por su sentido social. Estan escritos en verso libre, aunque algunos de ellos incursionen en la metrica tradicional, la copla y el soneto. Los temas de mi obra poetica son muchos: la belleza, la mujer, la sociedad, el compromiso social, la urbe, la guerra, etc.
Cada titulo se refiere a una tematica, una situacion particular y un modo de pensar propio.

German Herrera Jimenez
Julio de 2008.







CONTACTOS
germanhj08@yahoo.es



Diseño web: German Herrera Jimenez, su autor en la web.
Programa de diseño: Microsoft Frontpage Express 2003.
Sistema Operativo: Windos Xp Service Pack 2, 2007.
Edicion web: German Herrera Jimenez, 2002, 2008.
Produccion: German Herrera Jimenez, Julio - 2008.
Ultima actualizacion: Julio de 2008.

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_NARRATIVA_INDICE

HERRERA JIMENEZ GERMAN- LITERATURA- NARRATIVA- INDICE

NARRATIVA- ABBADON CASTRO- INDICE
INDICE
LA CONVALESCENCIA DE ESTEBAN DAVALOS- ABBADON CASTRO- NOVELA
LAS HUELLAS DE LA INFAMIA- ABBADON CASTRO-NOVELA

HERRERA_JIMENEZ_GERMAN_LA_CONVALESCENCIA_DE_ESTEBAN_DAVALOS_NOVELA

HERRERA JIMENEZ GERMAN- LA CONVALESCENCIA DE ESTEBAN DAVALOS- NOVELA

CONVALESCENCIA DE ESTEBAN- ABBADON CASTRO- NOVELA
LA CONVALESCENCIA DE ESTEBAN DAVALOS -NOVELA ABBADON CASTRO - HYPERLINK "http://es.geocities.com/germanhj07" - -novela-EDITORIAL LA CONVALESCENCIA DE ESTEBAN DAVALOS- INDICE>>HYPERLINK "file:///C:\Documents%20and%20Settings\Yo.CENTRO-FBA23BB5\Mis%20documentos\Mis%20Webs\MY%20LETTERS%20NUEVA%20VERSION\la_convalecencia_de_esteban_davalos_novela.htm" \l "CAPITULO PRIMERO. DESDE EL ANONIMATO#CAPITULO PRIMERO. DESDE EL ANONIMATO" I-Desde el anonimatoII- El psiquatricoIII- Secuestro en N.Y.IV- La ira del señor K.V-El primer regreso1a. Edición, agosto de 20012ª Edición, febrero 16 ; 3a. y nueva edicion, agostoRevision semantica y de audio, octubre 2007OBRA NARRATICA DE ABBADON CASTROûMucho gusto en poderlos recibir en esta Web,mi Web... permitanme decirlo. ûEl objetivo central de esta web es publicar mis textosliterarios a traves de la red a todo el mundo, asi comoestablecer contactos con ustedes. Muchas gracias porsu exploracion de esta web y por sus mensajes. ûCONTACTOSgermanhj08@yahoo.esûPuedes explorar mi obra literaria o la de otrosautores pulsando sobre los vinculos señalados... ûURL:hHYPERLINK "http://es.geocities.com/germanhj07" ttp://es.geocities.com/germanhj07ÿ ûLA CONVALECENCIA DE ESTEBAN DAVALOS.ABBADON CASTRO- NOVELACAPITULO PRIMERO. DESDE EL ANONIMATO"Esta hermosa tierra siempre envíasus escritores y artistas al destierro".James JoyceINo sabe quien ha de ser, o mejor, si lo sabe, más no lo puede decir aun, aunque tal vez lo sabe o si lo diga, se pregunta cuando será la hora de decirlo, no cree que llegue la hora, por lo visto ha de ser un incrédulo al menos, pero no cree que sus inquisiciones sean cuestión de fe. Primera afirmación o acertijo, esta bien así para comenzar, un laberinto por cada acto, he ahí lo que se podría llamar una regla. Como ven, habrá alguien allí, pero donde es allí, no se sabe, alguien que conviene denominar pregunta, lo desconocido, quien es, donde se halla, cosas que se sabe. Tampoco lo sé yo, tal vez alguien lo sepa, pero quien, es esta pues una especie de vía cerrada, habrá de decir una nueva ruta para salir del anonimato, pero he de decirles que me encantan sus dilemas, solo que cuando menos pienso, me aburren, como a Kavafis y decido salir de allí, de él, de donde me encuentro ahora, de su efímera existencia, me pierdo fácilmente, como el, lo pueden ver. Sobre todo cuando el trayecto de la vía en que nos hallamos es lo suficientemente difícil o enmarañado como para recordarlo todo de una buena vez, como para identificarlo, si esta encriptado, no apto para iconoclastas... Habremos de estar en un desvío complejo de su conciencia, no lo sabremos, quizá sea un simple camino, nada mas, no un agujero negro ni una trayectoria en la cuerda del espacio tiempo probable, en una superficie ignorada del espacio-tiempo curvilíneo. Que ecuación determinara la estructura de este lugar, la posición de cada una de las partículas que lo pueblan. O será todo esto solo una red de palabras, al fin de cuentas, algo se lo hace pensar. Por lo visto aun puede pensar, aun reflexiona, ¿tendremos la mente interconectada? Sin embargo, aun le inquietan estas cosas, donde se esta, que hora es, lo quiere saber, es mi deseo que el lo sepa, que lo sepamos todos por ahora. Nadie, al parecer, le dará esta información, pues no se oye nada por allí, además, no sabe si esta en un lugar común, si habré de ser el que será, el que ha sido o el que fue. Soy el que soy, llego a pensar en esos instantes, en esos primeros momentos en que la oscuridad del horizonte no dejaba ver objeto alguno, en que el silencio y las tinieblas cubrían de colores imperceptibles, de nubes inaudibles todo lo existente. Eso tal vez sea algo seguro, como en las escrituras... , ha de tener un nombre, un apellido o un nombre de pila, así debe ser, según el inventario de las obras existentes, de los actos del lenguaje mutuamente reconocidos por la convención ancestral, de otra forma, no existirá, será un ser mas en el libro del anonimato. Después de todo no quiere seguir en ese nubarrón de por vida, quiero que intente algo, como nombrarse, crear una palabra que inaugure este universo, el mío, el suyo, nuestro mundo. Principio. He aquí lo que yo llamo una palabra. Palabra con K, vocablo que refiera un nombre, inicio de nuestro universo. Principio de la creación. Numerar esta cosa. Uno. He aquí lo que yo llamo un sistema: Unir la palabra al numero. ¿Seré un filosofo? Hokuspus, hokuspus, hokuspus, abracadabra, patas de cabra, alumbre lumbre de lumbre, triqui triqui triqui tan... Es el principio. Es el numero... Una palabra que comience por K... , la letra que tanto le gusta, me gusta y le gusta a mi maestro, que tanto nos gusta, en una palabra..., una palabra o un numero, y un maestro, he ahí las tres primeras piezas de mi creación, se dijo en voz alta, para si mismo, en medio del suspenso del momento. Y creo una voz... Es el principio, y en este principio también ha de ser el verbo, la voz, la palabra y el numero. Hágase la voz, y la voz se hizo... Pero enhorabuena nos dirá quien es , donde esta, que hora es. Antes habrá de descubrir la novedad, cosas, el origen, su estado actual y el destino. Eso es, es uno de mis propósitos. ¿Me comprenden? Crear seres de carne y hueso, inteligentes, hace falta, en este espacio-tiempo infinitesimal, lo dicta la lógica. Después de todo ya se ha oido una explosión de cosas que no han respondido el acertijo, una voz, una palabra y un numero, verbigracia, ¿ha de ser en el oeste americano?, Pista, en un agujero, negro, quizá, que sé yo, parece lo mejor, completa la oración. K., Klein , Kavafis, Kawasaky, o De Klerk, se oye decir. Esteban, se escucha, mas en el fondo del cumulo de voces. Y Esteban comienza a pensar. Piensa en él. Dice, yo existo. Y él existe. Cree que debería construir otro encriptamiento, un objeto distinto, eso sí, o sino, para que hacer otra cosa. También quedaría bien el Uno, uno y el innombrable, ¿que os parece?, Dice. K., Klein, Kavafis, Kawasaky o De Klerk, cualquiera que sea, y el Uno, la voz y el innombrable, he ahí lo creado, en lo que él cree, lo que existe. El y lo que existe. Lo demás, solo es una sombra, un recuerdo, un lugar desconocido en el universo de las letras, de la lógica. O una nave, estará en una nave, como el arca, he ahí una buena cosa para comenzar. ¿Estaremos aun en el principio? No. Al parecer hemos pasado ya por el principio hace rato. Estará quizá en el final. Es probable. Él hubo de ser el alfa y el omega, en algún tiempo. Cree, en medio de su enfermedad. Siente un leve dolor de cabeza, al parecer tiene cabeza, dolor que crece o se aplaca a veces. Donde sea, en el alfa, en el omega o en el decurso, piensa Esteban, al fin y al cabo, eso poco importa ahora, lo interesante es comenzar, por algún lado, pero comenzar. ¿Estamos de acuerdo?, Se dice para sí mismo, y alguien lee en su mente, como por telepatía. Alguien que quizá lo haya creado. Alguien que lo lea... Habrá de estar en una especie de túnel, oscuro y solitario, el suyo..., en el interior de la tierra, tendria un arma en sus manos. Su dolor se agudiza, pierde por un instante la conciencia. Entra en una especie de trance, de coma profundo, de éxtasis quizá... Esteban ha perdido su identidad. Se cree ser otro. Otro que ha creado alguien más. Una especie de sueño, de alguien que lo sueña... Por lo visto, de ser Klein, tiene un arma, y vigila, en el interior del agujero negro de un túnel, algo, espera algo. Quien sabe que cosa, debería en todo caso de viajar, mas lento o más rápido que lo demás, a la velocidad hiperluz, y ser un maestro de la balística, de la propulsión. No lo creen, los otros se burlan, una carcajada general, un ruido de multitudes, como en un estadio, al parecer, se oye, a lo lejos. Pero esto podría ser un buen comienzo. Será entonces un profeta del apocalipsis, para que pueda entretener al publico, un saltimbanqui, un héroe, un asesino en pantalla gigante, y habrá de tener una víctima, un rival, que sé yo... son solo opiniones, cosas de la lógica que se llegan a pensar. Por lo pronto, de ser Kavafis, su voz de maestro y de profeta, él publico en el estadio, el túnel, el Uno, su arma, hacen parte de su laberinto.Habrá de anunciar el rompimiento de los siete sellos y tras ellos, el canto de trompetas del juicio final, en el cual se levantaran nación contra nación, el hijo contra el padre, hermano contra hermano, iglesia contra iglesia y el inicio del gran cataclismo: inundaciones, incendios, erupciones de volcanes, tormentas de fuego, meteoros, hielo, epidemias, lluvia de cenizas, rocas, y ascenderá al poder la gran ramera. El alfa y el omega, el principio y el fin, la alborada y el apocalipsis, he aquí al héroe. Será otro profeta, apóstol o prestidigitador, el nombre, después de todo, poco importa, lo repito, lo interesante es que será el profeta de la nueva era, el falso profeta del apocalipsis, un orate, un orador, un político corrupto. El encantador de serpientes, otro mas al que mandaran al ostracismo. Un jefe militar, un gobernante, un juez o un dictador. Que interesa... Solo en la medida en que sea algo, tendrá algún interés, y ese es el quid de la cuestión. Pero no ha de estar solo en sus comienzos, tendrá un arsenal de protagonistas de primera categoría, un rival, el Anticristo, el tercero, quizá, una sarta de personajes, que ustedes conocerán, me digo en voz alta, se me salen estas palabras, estas frases sin sentido, irán saliendo de algún lugar, estarán en algún espacio, en algún momento, cuando sea pertinente, me lo dice mi lógica, por ahora coherente. No los haré perder mucho tiempo, no es ese mi propósito, después de todo, vamos, como el escritor de que os hablo, en su búsqueda, en busca del tiempo perdido, mientras el semáforo esta en verde... De modo que la circulación se permite por este camino... Ensayara otra ruta, al menos por ahora. Ha de ser un gobernante fuerte, el presidente del país mas nombrado del mundo, verbigracia, o un vicepresidente, así lo dice la profecía de Kavafis... Será el señor K., el presidente de una gran nación, anunciado por Kavafis, el profeta, y buscado por Klein, el rival. He ahí lo que se llaman los protagonistas.Como prefieran. Os diré, por lo pronto, que el señor K. es un presidente- dictador, un tirano descontrolado, en una gran nación de Occidente, la mas poblada, y esta a punto de ocasionar una guerra. Sigue una política librecambista fuerte, férrea y cerril, tan en boga en sus tiempos (mercado libre, barajo), que ha ocasionado no pocos dolores de cabeza al emperador, el señor Kawasaky, líder de otra gran nación de Oriente. La política del señor K. Los dictámenes del señor K. ha sido impuesta a través de Internet, la polarización de las economías, la declaración obligatoria de impuestos, el control al contrabando, habrían de ser, entre otras, algunas de sus más radicales y osadas medidas. Para incentivar la inversión, ofrecería créditos blandos, con bajas tasas de interés, todo controlado por Internet. Cobraba los créditos otorgados a los perdedores de las anteriores guerras. Al principio fue inflexible, pero luego subía o bajaba las tasas de interés, las tasas de devaluación, el monto de los créditos, los requisitos de sus prestamos a niveles onerosos. En eso se resumirían sus maniobras monetarias como ejecutivo del poder universal; embargaba los bienes de los piases que no podían pagar sus créditos, mediante lanzamientos, subastas e hipotecas. Invadía si eran preciso territorios, piases enteros. Iniciaba guerras a diestra y siniestra que pronto lograba controlar. Las riquezas de todos los habitantes del planeta pasaron a sus manos. Tomo control sobre todos y cada uno de los asuntos de los ciudadanos de todo el mundo. Y formo un régimen que más parecía una religión que una Democracia, como solía anunciarlo por los medios de comunicación masivos que se hallaban a su disposición cuando quisiera.Pese a todo, habían algunos estados rebeldes, dirigidos estos por medio de una confederación planetaria, a la cabeza del señor Kawasaky. No pocas fueron las guerras entre el señor K. y el señor Kawasaky, por la disputa del planeta. El señor K., como jefe del poder planetario, y el señor Kawasaky, en calidad de jefe de los estados rebeldes. El señor K. ordeno invadir el Estado 27, es claro, y tras condonarle la Deuda Externa, impuso sus políticas fondomonetaristas, que llevaron al desfalco a ese pequeño estado rebelde, situado al centro del continente de Occidental. El hecho sucedió a finales del segundo milenio. Todo este relato lo escucho el señor Klein, mientras el tiempo transcurría en cualquier sentido, hurgando entre su mente, en medio de su túnel, con su arma en la mano. El señor K. seguirá ordenando estallar bombas nucleares como en Hiroshima o en Nagasaki, penso Klein, hará respetar sus leyes al precio que fuera, su código de los Derechos... Pero, ¿ cuales derechos?, Penso Kavafis. Pero había un ser, entre bambalinas, que aun no ha de ser identificado, penso Kavafis, en medio de las inquisiciones. Ese ser que esta aun latente, desde el anonimato, de quien no importa su nombre, comprendan, su identificación. Es el Uno, un numero en la red de datos, en su huella dactilar, la nueva forma de identificación del gobierno planetario del señor K. , Eso es todo, penso el señor K., antes de incursionar en la paleta publica, a través de una guerra horrorosa, de cuyo nombre y sucesos nadie se quiere acordar. Sucedió a principios... A principios del milenio. De cualquier forma esto es lo que hay que hacer, se dijo K., de otro modo el mundo se derrumbaría. ¿El mundo de quien?, Se preguntaría muchos años después el señor Kavafis, el profeta de la pluma, en medio de la confusión, de la incertidumbre y el desasosiego de un planeta en ruinas. ¿El mundo de quienes? ¿Los derechos, la libertad de quienes? ¿De que código estará hablando el señor K?, penso Kavafis, con cierta ira, recostado en su reclinomatica, mientras veía el rostro del señor K., declarando en su discurso el nuevo programa del gobierno planetario, desde la sede central de la Organización Planetaria, en Washington... Con la vigencia del nuevo Código de Derechos ciudadanos, dijo el señor K., desde el estrado, se podrán efectivamente respetar los derechos de los ciudadanos del gobierno planetario, la vida democrática, la libertad y el orden en todo el mundo. Por fin el mundo será libre, había pensado K. antes de iniciar su loca carrera. Podrán suceder guerras contra los rebeldes, atentados internacionales, pero lo que es a mi no me van a pasar por la galleta. Yo si haré respetar el Código de Derechos, a la fuerza, sin dudas, puesto que los rebeldes no se rendirán de buenas a primeras, y siempre habrá algún inconforme. De hecho, eso hace parte de la idiosincrasia del ser humano, el ser un rebelde, penso K. Hin, neofuhrer, le gritaron algunos presidentes de la Organización Planetaria la escuchar sus efusivas palabras y ver sus gestos de fuerza, en el atrio de la Organización. Ese es el tercer anticristo, penso Kavafis, viendo su diabólica imagen, sus palabras cruelmente bellas y peligrosos, por la pantalla de su Internet familiar... Soy tan bueno como quiero o tan malo como me conviertan mis enemigos, dijo el señor K., pero el aparente caos actual requiere un hombre de mi talla, de mi talante, dispuesto a todo por la victoria de la democracia sobre el caos de los rebeldes, el terror y el horror de sus crímenes, dijo el señor K, en medio del aplauso unánime de la multitud en el amplio auditorio universal, acompasado al unísono con la señal que el mismo orador emitía con sus gestos. Neohai fuhrer, gritaban y alzaban su puño haciendo una extraña señal con la mano, parecida al portar un arma de fuego. Me llamareis dictador fascista, nazi, si se quiere, totalitaria, pero garantizare por fin para el hombre, la mujer y los ciudadanos, el disfrute de sus bienes, continuo su discurso sin descanso. Otro discurso, muy similar al dicho por el Señor K. en su tono, pero esta vez, desde la sede central de la Comunidad Rebelde, emitía a su vez el señor Kawasaky. Me llamareis comunista, rebelde o inconforme, porque es mi propósito instaurar un nuevo gobierno donde halla realmente Derechos, no un mamotreto de Constitución que nadie respete... Continuare la rebelión contra el gobierno criminal del dictador planetario y la llevare hasta las ultimas consecuencias, dijo el emperador Kawasaky, en medio del silencio y el asombro de miles de sus seguidores. Seguiré perfeccionando mi arsenal de armas estratégicas y también firmare tratados de reducción de estas, el garrote y la zanahoria, para el dictador criminal, mas garrote que zanahoria, he ahí la clave. Volveré a exportar mi revolución y mi modo de vida hacia los piases de la periferia, financiare las rebeliones contra los gobernantes fascistas y suministrare armamentos a sus combatientes. Venderé armamento nuclear e información científica y de inteligencia secreta para que los piases oprimidos no sean mas explotados por el colonialismo internacional, iré a la guerra, claro, si es preciso... Sangre, sudor y lagrimas es lo que nos espera, como dijo otro, pero mi revolución triunfara, no soy un apóstol oriental, seré un líder de la desobediencia civil, de la no-violencia, de la lucha pacifica, el nuevo papa. Porque tu y yo somos al fin de cuentas parte de un mismo todo, humillado y oprimido por una sola bestia, el criminal dictador K., porque cada átomo que te pertenezco yo también lo tengo, pero en otra proporción. Porque no soy yo quien habla ahora, quien escribe estas líneas...Quien habrá allí afuera, se pregunto Kavafis, en medio de la confusión y al ver la imagen simultanea de los dos oradores. Kawasaky o el señor K., a quien habré de seguir?, Se dijo, para sí, desde su mente. Pero, ¿que es ese ruido?, penso entre tanto, al oír un leve sonido, una especie de bip, como de un reloj despertador. ¿Es otro ser el que emite ese ruido?, penso de nuevo... y ese otro era tu, y tú eres parte mía, el que me mira en el espejo cada mañana, porque la verdadera revolución es la revolución interior, respondió su conciencia, confundida ya por las imágenes simultaneas de los lideres en el monitor de su computadora. La verdadera revolución es la revolución del espíritu, se dijo, y en su mente entro la paz y la tranquilidad por un breve instante que le aprecio devolver la vida, en medio de la confusión y el bombardeo de las imágenes por el Internet. Porque no somos mas que espíritus transmigrados, con nuestro propio karma, nuestra cruz a cuestas, es un profeta, un iluminado, un ángel o un demonio, solo he de recorrer mi propia ruta, ascender al séptimo nivel de la conciencia, abandonar mi oyes egoístas, o descender al primer infierno. Seré la reencarnación de otro duende, del tigre amerindio, del águila de los andes o la serpiente emplumada, pienso, pienso como un héroe, un villano o un mártir, un semidiós, porque de esos mundos provengo. Si penso como esclavo como esclavo seria tratado, se dijo Kavafis.Defenderé mis principios y los de todo el mundo, claro, haré cumplir mis amadas razones, mi verdad. Brillara como una luz mi mente, esta mente interdimensional... mi espíritu atravesara el espacio y se ubicara en cualquier lugar, en cada lugar, si es posible, y seré como un Dios, soy yo y son todos, soy el que soy, al mismo tiempo, soy la roca y la planta, la bestia y la inteligencia. Mi mente atravesara las dimensiones. Hablare con el padre creador, interconectada... viajare en hiperluz... no moriré, sino que recorreré mi propio camino y ascenderé por los superuniversos. Por la Universidad celestial, de manos de los manipuladores de la vida, de los serafines, mensajeros celestiales, llegare al Paraiso-havona. Estoy al lado de mi padre, el ser supremo... he de ser inscrito en el libro de la vida, ayunare por mis enemigos, que me mi propio yo, mi hermano, los lideres... K. o Kawasaky, solo son seres utilitarios, que me buscan y buscan de mi hermano su mente para inocularles su veneno, su discurso voraz, para lavarnos el cerebro y asesinarnos. Defenderé este mundo por medios pacíficos, no consumiré las mercancías que alimentan el capital de mis opresores, haré mis propias túnicas, elaborare la sal con del agua del mar, sacare la sal de la vida, me alimentare de las hierbas y de los cactus, volveré a la Isla providencial del Robinson antiguo, sobreviviré en un mundo consumiste, ya es otro, son otros, son todos. Desobedeceré las ordenes de los opresores que nos reprimen y dominan nuestra mente, con mensajes subliminales. Conduciré como un buen pastor a mi pueblo hacia la rebelión no violenta. El color de mi piel no significa nada mas que la identidad de una de las razas, equiparable a cualquiera de las otras, pero todos somos iguales, hechos a imagen y semejanza del creador... Tenemos los mismos derechos, nadie por naturaleza es superior a nadie, la inteligencia sola es una medida de nuestra capacidad de representar el mundo, pero no hay una mentalidad superior a otra, todos estamos en capacidad de cambiar nuestras mentes, de controlar nuestro proceso de evolución, de ser mejores o peores, según nuestro libre albedrío, por eso persistiré en la lucha por la igualdad de todas las razas, por la unión de los oprimidos contra los opresores, y si es necesario, iremos a la rebelión, uniéndonos para reclamar lo nuestro, le demostraremos al mundo que somos tan valiosos o más, que nuestros manipuladores actuales... Me alineare, si es preciso, al lado del emperador Kawasaky, terminan su reflexión Kavafis, y tomo su lápiz...Él es el alfa y la omega, el que ha sido y el que es, el que será. Él será una parte del átomo indivisible, como él sin del electrón, y formara con lo demás una sola cosa, el Uno y el universo al mismo tiempo. Tendrá un nombre, por lo visto, pero, ¿ ya será hora de enunciarlo?, Después dé todo no solo uno, sino muchos. Pero esto no puede ser posible en el cerrado mundo del hombre de hoy, en la corta mentalidad de sus contemporáneos. Abrirá el laberinto de sus secretas angustias con un nombre o un lugar, con un momento, pero el no tendrá nombre en sus principios... será un ser anónimo, sin nombre, desnudo, intitulado, pues así debe ser un principio puro y claro, una criatura en pañales, no es ninguno de vosotros, nadie le ha escuchado, esta realmente, absolutamente, sin lugar a dudas, solo, lo dicho hasta ahora realmente no ha sido dicho, lo visto no ha sucedido, sin lugar en el espacio, sin tiempo en la línea de los sucesos, nada de lo anterior ha sido real, salvo lo que el ha pensado, lo que ha imaginado, lo que se le ha ocurrido, lo que ha inquirido. No ha nacido para este mundo, este no es su reino... Su reino no es de este mundo...IITodo esta oscuro. Es ahora o fue antes, será en el futuro, no lo sabe, no se sabe. Lo cierto es que nada se ve. He tapado este sector... Talvez se oigan algunos ruidos, pero no se ve a nadie. O mejor, que no se oiga nada tampoco. Este es un ambiente sin ruidos. Silencio casi total. Puede que haya algunas cosas aquí, pero no se ven, no se oyen, no se sienten, cosas inertes, seguramente. Es como un lugar vacío, oscuro y solitario, la caverna originaria, un inmenso orificio sin nada, un agujero negro. El mundo. Su mundo. El mundo del. Nada se mueve, todo esta quieto aquí. Esperar un momento, es una orden que llega, no se sabe de parte de quien, pero es de alguien, alguien que la envía, la emite, a través de algún medio, para alguien. Alguien recibe. La orden. La envían, no se sabe nada más. Habrá alguien allí afuera, seguramente. Afuera del. Pero no se puede afirmar ni negar. Eso es algo que se dice. Pero, para que creerlo. Algo que proviene quizá de una parte del interior de alguien, de otro ser afuera del, pero que no trasciende, de un ser que talvez será, del que habrá sido, del que es. Entre tanto, dudas, inquisiciones, interrogaciones y cuestionamientos son lo únicos seguro por allí...Que es ahora, que será en el futuro, que ha sido antes. Quien o que fue en el antes, en el futuro que o quien será, que, en el presente... Un pozo vacío, eso se piensa sencillamente, y eso es lo importante por ahora, mientras pasa el instante. Después de todo, no se sabe nada, no hay nadie, no se sabe quien habla, ni quien es. Ha perdido momentáneamente la conciencia, ¿tiene, a proposito, eso?, No recuerda nada. O no ha sido nada aun, y cree haber tenido conciencia. ¿Serán estos recuerdos? Esta en un agujero, un túnel o un pozo oscuro. Un agujero con forma de costal, de cajón, una edificación en concreto, una bolsa grande, una trinchera o tumba, lo que sea, pero ahí esta. ¿Lo veis? Una bóveda, como un numero cuadriculado, tridimensional, quizá, eso. Esa es una palabra que se dice, que suena bien y sirve para el caso. Se dice que eso es. Alguien dice, puede ser un tu, un yo, o un nosotros. ¿Quién sabe? ¿Quién sabe quien lo dice? ¿Quien sabe quien lo escucha? Alguien. Alguien o algunos. Alguien lo dice, de nuevo, y alguien lo escucha, o algunos. De algún modo. Es alguien, fue alguien o algo, es alguien, ha de ser alguno. Alguien esta en una bóveda, una bóveda oscura. No se ve nada aun, quizá es de noche, todo se halla aparentemente oculto, o no hay nada. Pero, algo le preocupa a Stephen... No quiere que a ese alguien se le confunda con un deposito, algo así como una caneca. No son inmundicias lo que hay ahí, pero es posible. Además, su momentánea perdida de conciencia quizá se deba a uno de esos delirios de su personalidad confusa, doble. No necesariamente a una enfermedad o a un estado de coma derivado de un accidente. Después de todo él podría ser solo un pedazo de gusano, por lo visto, un odioso insecto, feo y horrible, una cucaracha, quizá, con sus largas y escuálidas patas, con su curvilíneo caparazón, sus pelos de filigrana, con tres falanges, de espaldas quizá en la pieza de la que creía su antiguo hogar, mientras una mujer del servicio toca a su puerta para darle un desayuno. Lo esperaría su trabajo, como mercader, en cualquier ciudad. La ciudad de K.. Pero no, ha caído enfermo quizá, de algún lado, tiene una especie de ansiedad por decir cosas, por pensarlas, una ansiedad que todo lo quiere devorar... Es pues un gusano. Como verán, es poco el respeto que le tienen los gusanos a las inmundicias, es mas, las anhelan, y por eso las devoran. Que no le pase al, él devorarse a sí mismo. Un gusano devorando una momia... ya no es el que creyó, de hecho en eso se parece a los demás hombres, un ser que casi nadie respeta, ni en la tumba, porque se cree que con una oración o un disparo se soluciona todo. Al menos, no se respeta lo suficiente, no se respeta sus vidas, ni su derecho al trabajo, ni el de otros. Esta pues, en una sociedad de Derechos, por lo dicho. Es una especie de discapacitado. ¿Que es entonces? Un gusano, un parásito, en otras palabras, ya lo había dicho, eso es, y como tal, un animal... Se ha unido a otros seres de su propia especie, otros salvajes como él, y de nada ha servido, al menos por el instante. Pero aun cree en algo, después se dirá. Como ovejas, de nada le valió uniones contra él loen, el señor K., el emperador Kawasaky, lo demás, de todos modos lo devoraran, como el gusano a las inmundicias. Cuando alguien quiera, no respetara su integridad, solo tendrá en cuenta sus ansias. Ha salido, junto con sus amigos a protestar contra las violaciones a sus derechos y de poco ha valido. Ha salido varios instantes por los alrededores. De todo eso tienen culpa el gobierno planetario, en cabeza de su líder, el criminal dictador, señor K.. He ahí lo que él suele llamar un personaje, y el señor Kawasaky, compinche de sus maldades. Agreguemos a la lista de los culpables de su situación al licenciado Kavafis, y al criminal Klein, con su arma sigilosa... Por haberlo tratado como a un gusano, conejillo de indias, junto a sus congéneres, en el futuro... Esta aun en él riendo del zoo. Entonces, son ellos otros animales, otros gusanos más. ¿Comprenden?Pensándolo bien, no tiene mucha voluntad, mas bien, tiene poca voluntad, o su voluntad es muy débil. Dice cosas sin pensar, poco me importa lo que diga, solo mientras cumpla con un requisito que otros le imponen. Y es vanidoso, pues a cada momento se miro en el vidrio, su espejo, en ese cajón. Por lo visto tendrá peinilla, o quizá, solo el espejo... es uno de sus aditamentos. Que una luz ilumine este horizonte, esta oscura bóveda, es uno de sus deseos momentáneos... Ha pensado incluso en eliminar sus gestos. Hacer de su única forma de expresión y de comunicación la palabra escrita, para no soportar esos rostros irrespetuosos, esos gusanos que no respetan sus derechos ni los de sus semejantes, esa jauría de salvajes. De hecho, le da horror que él sea otro de esos gusanos, que el también entre en ese juego del irresuelto y la irreverencia absurda, pisoteando a los demás de la manada. Por eso no quiere ver sus rostros por ahora, sino solamente escribirles notas, par ver si así le entienden mas, no ver sus rostros odiosos o en ocasiones agradables, emotivamente hipócritas. Pero le tienta la idea de enfrentar esos rostros, sino quiere ser tan hipócrita y maniqueo como ellos, de luchar contra sus palabras absurdas, sus sonrisas cínicas, y decir con palabras claras que no esta dispuesto a soportarlos mas, pero esto le podría costar la libertad o la existencia misma. Pero, ¿que es la existencia? Mas, ante sus afanes agresivos y sus manías violentas, prefiero contenerse. Cree ver una sombra, ¿será el espíritu de un habitante? ¿Otro personaje mas? Habrá que cerciorarse de todo lo que pasa aquí, no sea que me sorprendan esas sombras, piensa... ¿Esto estar bien o mal, hasta el momento? No sé. ¿Como? Como que no sé, no se sabe, eso no puede ser, al menos en este circulo de infames... Ahora entiende, quizá el solo sea una "cabeza hueca", un sin cerebro, un ser sin voluntad. ¿Tendrá un dispositivo que le dé vida?, cómo un botón de obturación, una manguera, una pipa de oxigeno o ¿quien sabe que? ¿Que tipo de energía lo alimenta? A al parecer, existe. O será solo un aparato. Pero cree que tiene una cosa saliente en su llamada cabeza, ¿será mi nariz? , pensó. Quiere que se ilumine su horizonte, y ya ve esa luz anunciada por alguien, pero no abre los ojos, solo nota un resplandor. Ve una especie de pantalla al frente suyo, pero, de otro lado, no sabe que es. Además, se pregunta ¿que es el bien, o es el mal? Así que seria difícil saber si esta bien, solo puede decir que esto esta, que existe, que es, eso es todo, nada más. Como me llamo, me llamaban, me llamare, esas son preguntas que lo atosigan y que preocupan a otros. Decir esto. Solo esto, por ahora. Al parecer algo le duele, siento una especie de dolor, será en alguna de las partes de su cuerpo, tendrá entonces un cuerpo, ya se ha dicho, se repite. La lógica así lo señala. Puede ser en su parte superior o cabecera, o en su parte inferior, ¿que sé yo, que importa donde, después de todo? Necesita atención para mi dolor. Por ahora, aceptara una cita con su medico, el señor Jose, los sábados. ¿Cómo llamarlo? Será obligatoria su presencia con él. ¿Tendrá que ir a otro lugar en esa ocasión o él medico ira a visitarlo? Quien sabe. Esta es otra cosa que piensan nada más. Otros, los que piensan, no yo. De hecho, no sabe dónde termina su existencia, sus pensamientos, ni donde comienzan los de los demás, así que da lo mismo decir eso. Estará solo aquí por lo visto, aun. Solo desea hablar, no puedo dominar este deseo, o mejor, escribir, aunque entre uno y lo otro se ha de demorar un tanto, por eso prefiere, en ultimas, solo pensar. Lo hace por instinto. Cuando se pregunta todo esto solo intenta hacer conscientes sus imperfecciones, como que solo le queda su libre albedrío para seleccionar las palabras. Un grito, eso escucha, débil o fuerte, que será, que importa. Puede ser que el mismo lo haya emitido, después de todo, y solo escuche el eco de su voz. ¿Con que llave habrá abierto ese camino? No la encuentra. Se le ha cerrado. Por ahora se quitara un rato esta parte de su cuerpo de donde salen esos pensamientos, y se olvidare de todos estos asuntos. Se pregunto si lo podrá hacer. Siente como si su cuerpo lo o la abandonara. ¿Estará en otro lugar? O bien, solo piensa en otro lugar. El problema es que no ha reconocido nada en medio de este oscuro hueco. Lo demás serán recuerdos, imágenes, sonidos leves, no ve a ninguno por ahí, ni nada, la luz no habita aun nada de esto, ni siquiera se ve a sí mismo, tal vez solo se imagina, solo seria una especie de maniquí de caucho o de trapo, quizá.Aun no sabe si tenga lo que se llama un cuerpo, o como se quiera denominar. Tiene ganas de volver sobre sus pasos, después de todo son pasos en falso, y muy pocos. ¿Estará cavando su tumba o apenas esta naciendo, en el vientre de una madre? ¿Quién será su sepulturero o quien será su madre? De cualquier forma saldría de su anonimato. Una lapida, he aquí una prueba: en ella aparecerá un nombre, el suyo. Una partida de bautismo, he ahí lo que se llama, lo que llaman los demás, esas voces de la conciencia que no hablan, que piensan por él, que algo le sugieren, he ahí lo que se llama salir del anonimato, una partida con un nombre, el suyo. ¿Que tal un prontuario delictivo? "Aquí yace Esteban...Indiscutiblemente".o bien, en su partida de bautismo, algo así como:"Ciudad y fechaLa ida tal del año tal en el lugar tal ha nacido un niño bautizado con el nombre de Esteban, en cuyo testimonio se presento el señor AgamenonDavalos, su padre, natural de la ciudad X y la señora Penelope Lourdes, natural de la ciudad Y".y que tal un prontuario con uno de estos apartes:"Esteban D., a quien se le acusa de ser autor intelectual y material del crimen tal, a la hora tal en el lugar tal y pascual, etc. ..."He allí una muestra de sus documentos, su lapida, una partida hacia el mundo de los muertos, su partida de bautismo, su prontuario delictivo... Salir del anonimato, ese es un fin primordial en este momento, después de todo... Se llamaría Esteban D., ¿como os parece? Este nombre, después de todo, tiene su historia, pero lo dejare en el tintero. Por ahora le preocupa el epitafio, la inscripción en su lapida, pues debe de tener un epitafio, para comenzar por este final, esta especie de Apocalipsis personal..."Aquí yace el cuerpo de Esteban."Podría ser una buena frase... Pero no cree que así suceda. Talvez él llegue a ser un simple mortal.En el acceso a su agujero aparece una inscripción:" Se invita a las exequias del señor Esteban DavalosEn la Iglesia tal...". Salir del anonimato a través de una lapida o una inscripción en un papel. Sea como sea, aun no siente nada por dentro ni por fuera. Quietud total. Talvez será una especie de hueco, como un tubo o un neumático, un globo flotando en el espacio sin gravitación, un agujero negro... Tendrá limites? Y esta en el interior de ese agujero. No sabe. No podría, sin embargo, decir que este vacío del todo, tal vez tenga elementos, moléculas, partículas elementales, aire, por ejemplo. Pero, ¿que es una partícula? Se imagina al lado de una bella partícula, juntos los dos, flotando en el espacio, a bordo de una nave sideral... haciendo el chiqui chiqui naca ñaca. No hace frío ni calor. Nada importa, solos ellos. Y ¿que tal si estuviera en una ciudad semiderruida tras una guerra intempestiva, allanada por un terrible ejercito invasor mientras unos rebeldes intentan liberarla? En medio del cañoneo de los fusiles y las armas de guerra, estaría en una trinchera, ciado, en el teatro de la guerra.IIIRealmente, absolutamente, sin lugar a dudas esta por un tiempo unos instantes definidos, mientras transita hacia el Hospital, en un estado deplorable de su existencia, confuso, en medio del coma profundo y el despertar leve de su conciencia, en medio de los espíritus confusos de quienes cree le rodean, pero esta solo. Entre este estado y su muerte, que ha visto en la nota y en la lapida, es poca la diferencia. Del señor K. o Kawasaky, del doctor Jose K. poco recuerda, cada que vuelve a su estado de conciencia plena. Difícilmente encuentra una salida a su dilema. ¿Que seria preferible?, Se preguntaba Stephen, acostado, en su agujero, cada que volvía en sí. Continuar pensando, hacerle caso a esas voces, llamar al doctor o quien sabe que cosa. Prefirió continuar como iba, callado, casi mudo, como un muerto, en ese estado en el que la confusión le arrojaba hacia la locura, pero esperando una luz de claridad. Darle cabida a todas y cada una de sus preocupaciones. Después de todo, ¿de que serviría gritar? No le gustaba hacerse ilusiones. Aunque perder la esperanza es algo casi que imposible, se había ido cerrando el resquicio de luz que le quedaba, al tiempo que la claridad de su conciencia se iba iluminando. Callar o hablar, era lo único que le quedaba, en su penosa existencia. Pero, ¿como, de que manera o forma fue que se formo ese embrollo en su mente? Poco importa. Por ahora solo basta que se sepa que su situación actual solo durara un primer tiempo si se quiere. Luego, en el segundo tiempo, algo en él cambiara. Casi muerto, acostado, parece una momia atada a un montón de cables. Permanecerá callado, casi mudo, y solo en este lugar. Sin ilusiones, se abre y se cierra el resquicio de luz que lo conecta con el mundo de las acciones. Callar, hablar o pensar, esas son sus únicas opciones, en este momento. Esto empezó en el alfa, al final del segundo milenio, si se quiere, pero no se sabe exactamente, solo se puede calcular su duración. Después de todo es algo relativo como su existencia, como la realidad de un lugar. Penso que se enfermaría desde hacia mucho tiempo, pero no de ese modo. La idea le martillaba la cabeza, tan duro, como con un mazo. Hasta que decidió llevarla a cabo. Por eso, quizá, cayo en ese estado tan lamentable. Solo tiene claras sus inquisiciones, otros son los que le dan respuestas, le ordenan hacer algo, lo hacen reaccionar. Él, entre tanto, es como un ente, una especie de vegetal. Todo es oscuro en su gruta. Pero ha de emerger de esa oscuridad, ese es su propósito. Se lo propuso, con su vaga conciencia. Algo lo motivo a encarretarse en estas patrañas. Será su alma intelectualice, vagabunda y filosofal. No cree saber nada de nada, todo esta confuso afuera y adentro. Solo querrá divertirse mientras por suerte vuelva la luz a su existencia. Después de haber perdido sus creencias es poco lo que le interesa, salvo una cosa. Olvidado los principios, supuestamente firmes, ya poco le importa el sacrificio. Ha cambiado de la noche a la mañana. Aunque el mundo aun se le oscurece, como si algo terrible le deparara el destino, algo como lo dicho por Kavafis. Pero eso es solo mitología. Mas la lógica esta ausente en su mente ahora. No hay una sola trayectoria. Alguno que otro concepto suyo acera de todos modos, en el pozo del olvido. Se derrumba el horizonte de las ideas como un muro bajo una detonación. Sigue en sus paseos sin rumbo. Ahora ha encontrado un diccionario de bolsillo en su camisa. De modo que tiene una camisa, color habano, y un diccionario en ella. Ahora es tiempo de que se pregunte, ¿de donde habrán salido todas estas palabras? De ellos, seguro. Los que te manipulan. Tendrán una herramienta, para someterte. Como el arma de Klein. Una fuente, un estilografo, una hoja y su conciencia, lo necesario para sus ideas. Se las habrá triado el señor K., ese cruel tirano. De seguro te habrá contratado. Eres un idiota útil, una prostituta que vende como mercancía, en vez de su cuerpo, su mente, eres algo peor que ese genera de personas. Y tendrás algo así como un deposito de basuras, para echar lo que desechas. Pero, ¡ah!, ya, basta de divagaciones prológales... Estoy vivo de pura suerte, piensa. No sabes porque. Parece una rueda suelta en el escenario de la época, una personalidad desconocida, anónima, como tantas, como tantas que han existido a lo largo de los últimos siglos. Pregúntese haber si tiene personalidad. Exento de gracia, tu discurso debe ser dicho de esa manera, así como lo dices, como yo te lo ordeno. Así que aya. No pienses en forma directa. Hazlo solo cuando yo te lo ordene. No te diré nada más. Entre otras razones, aunque es claro que en su lamentable estado, son pocas las razones que le asisten, en su situación tan embarazosa, o bien, en estado normal, uno no siempre puede conocer todo lo que dice. Acertaste a elegir bien las palabras y el modo de decirlas. Pero siempre discute que es el bien. Vuelve a desembuchar esa palabra, Esteban, y de nuevo cae en la incertidumbre de no quererla o no poderla explicar. Esteren divaga, acostado, en su cuna... No necesariamente cosa lógicas, esta construyendo, con su mente, su relato, no es una novela perfecta, una cosa cumplida, con suspenso y tensión incluida, pero puede ser otro best-seller. Y del concurso, ¿que pensara del concurso? Por lo visto, no razonas las cosas, sino que las escribes. Pero ha sido suficiente, con sus reflexiones al borde del paroxismo, parece inerte. Torpemente tiembla su cuerpo. Estaría despertando del trauma inicial. Archivo muchas historias por medio de su editor, el señor Jacobo. Él las tiene, por si las necesitan. En su deposito, esas cosas habrán de sufrir el sutil golpeteo del olvido, del tiempo, y de la muerte. Atoradas en su garganta, las palabras no salen, se quedan en su mente. Parece una mala madre deshaciéndose de su feto. Pero no es su culpa, enfermo terminal, desahuciado, se ha ido quitando poco a poco un gran peso de su espalda, como una pianola. La historia oficial dice que sus ideas no son originales y algunos buscan sus huellas en otros. Por eso habla de los otros, que se le asoman en su conciencia. Otros seres, como el elemento infinito. Un coro de voces, que se han ido prefigurando en su iodo. Les pide a ellos que tengan paciencia, la marcha es larga, y para que afanes, dice. Habla por instinto, no piensa, relata todo lo que dice, como una maquina. Algo le dice que es mejor incluir algo emocionante. Esta bien. ¿Que tal un poco de sangre? Si, sangre, sale sangre de sus narices, solo un poco, por ahora. Esta perdiendo fuerzas, a pesar de lo débil que debe estar, aun debe tener algo de fuerzas. Se porto como un loco, en sus años anteriores, recuerda. Ve una imagen, su propio rostro, quemar los folletines que escribiera en su inocencia. Era un ser inconstante, que todo lo aprecia abandonar. Pero todo eso era ridículo, como decir:"El sol esta llorando, bajo su manto de fuego".Pero a los otros les llamaba la atención esas palabras, y por eso escribió tantas líneas, que al final quemo en un arrebato de inmadurez. Fue una especie de idiota que escribía hasta en las paredes, un canalla, si se quiere. Largas frases que nadie leía. Su genio se acababa, aburría a la concurrencia, dejo de ser el centro de atracción en medio de la noche constada de estrellas... Se convirtió en un cargaladrillos. Habla consigo mismo, ya que no cree que se le logre entender. Y cuando eso suceda quizá sea ya muy tarde. Es un acto de vanidad eso de caerse en un lecho y mirarse en el cielo, como en un espejo. Quien lo lee, se pregunta. Son tantas sus inquisiciones que talvez un genio pueda ordenarlas. Genio que le diría: "usted esta media desquiciado". ¿No les parece gracioso? Parece mirarse en un espejo y luego, se peina. Tiene su rutinaria forma de comportarse, ahora que despierta por momentos, se nota. La aparente inutilidad de las palabras le ha hecho intentar eliminar los gestos, pero aun así, los gestos hablan. Sus gestos. Quizá, además, porque su cuerpo no es lo suficientemente grande o atrayente, si se quiere. El señor K. le ha enviado una pistola en un maletín. Se dio cuenta de su aparente invisibilidad y le envía ese regalo, para ver si así lo respetan. Lo coge, lo abre, lo toma entre sus manos. Stephen, meditabundo, piensa, ahora si me entenderán. Pero se da cuenta que esa idea es absurda. No es la solución a su dilema, pero puede ser real. Puede funcionar por un instante. Lo que sí se sabe es que, de suceder, estará mas pronto su final. Así que seria otro problema, mayor aun. Aunque no sabe que hacer, a Esteban le importan un bledo todas estas cosas, acostado ahí, en su lecho blanco. Ensaya un pensamiento, y cae en un error, esa es su forma de ser, delimitada quizá por sus creadores. Eliminar lo que no crea ser útil. Como si escribir fuera un tragado de laboratorio, y los personajes, conejillos de indias. Esta solo, en eso se resume su situación. Por que estos tiempos no han servido para incrustarlo en el medio, la credulidad humana ha decaído bastante. Eso es algo que les anuncio. La soledad lo acompaña, como un tatuaje, o una sombra del alma. Semejante a Hamlet, en el palacio de Elsignore. Aunque no absolutamente solo, como un astronauta en el espacio. Sombra que lo sigue y causa una pena honda su abandono. Adelantos, eso es lo que debe dar ahora, le dice Jacobo, por recado del señor K. Pagos, hazlo ahora. Paga el impuesto, si quiere permanecer ahí, en esa tumba... Además, si quiere cobrar en grande, revela un poco de su secreto, ese es el plan, le dice su consejero Kavafis. No sientas tristeza por el abandono, sal del anonimato, ¿es difícil, cierto? Deja esa idea en el tintero. Tiene mala memoria, se le fabrico así, desde el inicio. Además, es normal en un enfermo como Stephen. Y aunque este mal, no tiene por que saberlo, ya que no sabe que es eso del bien o del mal. De saberlo, seria horrible, puesto que se avergonzaría de cosas que a otros no le causan el más mínimo escozor. Es patético, como su soledad. No solo no sabe quien le dice todo esto, sino que no lo quiere discutir. Esta de una estado de animo feroz. Es una cabeza hueca, como tantos, en su mundo, una especie de carneo sin cerebro, un hijo calavera... Pero como quiere salir de atolladero, se amarga la existencia. Esta algo pesimista, pues tendrá que ir al medico, el señor Jose K. ¿O, será un sicólogo? Eso lo anima y piensa que talvez él tenga la respuesta. De otra parte, no recuerda nada de ese doctor, cuando lo vio, donde esta, que hace. Ha olvidado el nombre de su enfermedad y su historia clínica... Solo recuerda su nombre. Esteban Davalos, así me llamo, ya lo sé, recordarlo ahora. Hace tiempo que no lo decía, hace falta nombrarlo, para que no se olvide. Al parecer, cierta parte de su memoria tiene mal funcionamiento. Entra en la colección de títeres del señor K., muñecos de los cuales él esta encargado de programar, manipular, a su vez. Esa es otra de sus ocupaciones, la principal quizá, para que funcionen a la perfección. Les da personalidad, verbigracia. Alguien lo habrá abandonado ahí, se pregunta. Por que no me visitan siquiera. Estaré enfermo, se dice, ya que no puedo moverme. Paralizado, seguramente. Tristemente parezco un ser irracional. Hazte consciente de tus imperfecciones, es algo que se oye decir. Pese a su débil voluntad parece tener libre albedrío, pues puede elegir, pero solo cuando se le enciende. De resto, solo obedece. Tautológicas, aporras, axiomas, estas inquisiciones son solo eso, por ahora. Como haré para salir de mi soledad, me pregunto, se pregunta Stephen. Necesitare algo, un medio, un argumento que convenza a los guardianes de esta especie de prisión, unas llaves, un médium, si se quiere. Elegir palabras frase siguiente, se oye decir. Piensa, solo golpea esa pared, tal vez alguien te escuche, pero no tienes la fuerza para mover un dedo...CAPITULO II EL PSIQUIATRICO"Realmente vivo en tiempos tenebrosos". Bertoldt Bretcht Esteban se vio tendido en una cama, en una sala de un Hospital, en un Palacio o en una cama, dada su rara enfermedad. No sabe cuando entro ahí ni cuando saldrá. No sabe aun quien le habla. Ha olvidado el asunto de su soledad, del que nos hablo en su génesis. Él estaba bajo un árbol, un puente quizá, o un medio de transporte, recuerda, antes de venir acá. Hasta ahí le quedan claras las cosas. El resto es aun muy oscuro. ¿Cómo paso todo eso? No lo sabe. De eso se trata precisamente, en este momento de su relato. Veremos en este sentido que le sucede realmente, tal vez así se entienda su pasado. Esto podría ser solo un sueño, piensa. ¿De quien? Quien sabe. Suyo, tuyo, mío, nuestro, en fin, basta ya de pronombres... Pero así es el, cree. Al parecer, le gusta dejar la cabeza por ahí, o lo hace sin darse cuenta, y luego, se pone a volar. Por que así se siente mejor, hace, hizo , hará locuras. Ahora talvez ya sea normal, no el loco aquel del principio, el dictador criminal o el emperador rebelde, es decir, anormal, para sus contrarios, los otros, cree, los que tanto le hablan y al parecer quieren conducir su existencia efímera, esos que andan por ahí, o están a su lado. Será el cielo. El cielo esta azulado... ¿Que pasaría su cuerpo lo abandonara? Se pregunta. Estaría muerto, enfermo o en trance de morir? Quizá este muerto en vida. Lo dice por esos aparatos. En su peor instante no supo si tenia lo que se dice un cuerpo humano. Seria solo una imagen de otro ser. Pudo haber sido también un maniquí de caucho, en manos de un titiritero. Tal vez esta volviendo sobre sus pasos. Estuvo cavando su propia tumba? En todo caso no sintió nada por dentro ni por fuera de su agujero. Es como si el hubiera sido un neumático inflado, un globo flotando en el espacio sin gravitación, que de pronto, explotara. Así fue su generáis. Tuvo limites? El era el universo... No podría decir, sin embargo, que estuvo del todo vacío, tal vez fue una molécula de gas, un gas enrarecido, innoble, tenia partículas. Neón, Helio, Titanio, un metal, quien sabe? Lo mas lógico seria que fuera una molécula de hidrogeno. Hipótesis numero uno. Pero, en este juego no debe haber lógica común, al menos no tan evidente. Que clase de hidrogeno? Después de todo, que es el hidrogeno? Buena pregunta, mi querido Watson, como diría el inspector Robanini... Una palabra, un símbolo solamente, eso seria. Eso es. Desde luego. Fue, verdaderamente un muñeco de lona, acostado en la cuna de un bebe. Quizá un títere en un supermercado... Seria pues la Navidad. No se sabe. De hecho, no tiene porque saberlo. Lo que le sucede no le es claro aun, pero al parecer ahora si tiene algo de razón. Y le cuelga... Si esta en un Hospital, será en uno psiquiátrico es lo mas seguro. Un Hospital con un nombre como Luis Pasteur, Cristian Barnard o Alfred Nobel. Sus implementas. Jose, dale sus instrumentos. Los acaba de pedir. Tiene ganas de continuar escribiendo. Haremos algo al respecto. Tendría por el momento, un cuerpo acondicionado, de deportista quizá, con una alta dosis de resistencia para resistir todo ese embate de su enfermedad. O quizá, mejor, una mente prodigiosa. Un Michael Jordan en plena acción, un Michael Schumacher, un Zinedin Zidane dietético, si se quiere. Puede ser una ameba, amorfa e inflada, una célula con cáncer. Sufriría de hidropesía. Hubo de estar algo inflado, lleno de viento o aire, preocupado sobremanera por encontrar una espina a su paso, que lo desinflara. Cuidarse entonces de las rosas y sus espinas era lo mas natural. Todo lo que poseía por ahora seria un poco de aire y quizá una bomba de plástico amorfa. Pudo ser un falso muñeco, en manos de Daniel, un niño travieso. Daniel era Kavafis. No lo deseo, desde luego, desde ningún punto de vista. En este caso, ¿quién lo habría comprado, o en que supermercado estaba? El supermercado, he ahí lo que el llama un buen lugar, no, mejor, un mal lugar, para su diccionario, para ubicar muñecos como lo que el no quiso ser. No lo podría saber todavía. Porque nada se lo indica. Que le podría revelar donde fue? Tal vez con un código nuevo, otro símbolo, una clave de acceso dada a ellos, sus manipuladores. Una clave como cual? El seria un bebe, ipso facto. Suponiendo que no tuvo conciencia. A propósito, ¿será un bebe cabeza hueca? No lo supo. No lo pudo saber. Lo sabrá? Entonces, ¿qué cosa fue? Puede decir algunas cosas? No. Pero, afortunada o desafortunadamente, recuerda algunas cosas y tiene sus inquisiciones. Su memoria o al menos una parte de ella debió dañarse, en el agujero. Cuando estuvo bajo la sombra de ese gran árbol o bajo ese grandioso puente al estilo del Brooklyn, a orillas de esa gran avenida. De algún lugar, de alguna manera o ser procedió, en algún lugar o momento ha de estar, a alguna parte ira a dar, se supone. De otra manera, aun no existe y ese no es aun un Hospital. El agujero seria cierto y solo seria un sueño del otro, de ellos. Pero, aun no sabe el significado de cosas como el espacio. Vaya dilema. Tal vez sea mejor rendirse y aceptar que no existe nada de esto. Detenerse aquí, un instante, la historia, mandan a parar. En que punto esta? No sabe. Aun no lo sabe, será, al parecer, un eterno ignorante. Ah... bueno tal vez si sabe algo. Sabe que nada sabe. No se llama Esteban sino Socarres, como el jugador de Brasil... Cuanto tiempo se quedara sin saberlo? Casi imposible saberlo, porque no sabe que significa la palabra tiempo. Apenas puede decir que es una partícula, como una especie de punto material, en eso quedo en su génesis, un punto sin coordenadas. Será mejor ponerlo a caminar, que comience su Exodo... Pero, que tal que realmente estuviera en un Palacio, como es el temor de los que le rodean?A veces cree que alguien quiere utilizarlo, en un acceso inusitado de lucidez, se da cuenta que es una especie de idiota útil, un maniquí de un titiritero. Se confiesa a si mismo que en muchas ocasiones, sino en la mayor parte del tiempo, actúa como si lo fuera, pero en cuanto se da cuenta da buena cuenta de sus titiriteros, aunque no sepa sus identidades. ¿Quienes pudieron ser estos?, Se pregunta, después de haberlos puesto en su sitio. O, cuantos fueron? Quizá solo fue uno. Seria incluso yo mismo, en el espejo, ese otro que me sueña. Borres o yo... en otra dimensión, en otra trayectoria, en una de las posibilidades de mis inquisiciones, se dice. Llamar provisionalmente a ese ser el Hacedor. Tal vez sea mi amo, el señor K. el gran explotador de turno, en complicidad con el criminal de Jacobo, y su consorte de falsos iconos, como Kavafis, con el arma De Klerk... Esto es una conspiración, una infamia, se dice. Pero, que digo?, Si esto no es un tratado de la Política de Plateen, ni de Aristóteles, ni de Socarres, como en su República. Mas, es innegable que ellos quieren utilizarme, como un obrero, sacarme la miel, y luego, darme una gran patada y reírse... claro. Cállate, estúpido, dice el señor K, desde su atril. No, no te calles, sigue, me dice el emperador Kawasaky, y comienza así, un eterno dialogo de palabras, de gestos, de fusiles, que no parece acabar... Pero, después de todo, quizá se trataba de un hombre bueno, un apóstol, de modo que he cometido un acto ignominioso. Por el Hacedor, que he hecho? Se pudo tratar del mismo Jesucristo, el verdadero apóstol, el enviado de la religión occidental. Así que, como el Hacedor, he sacrificado a mi propio hijo, a mi creación. Bueno, después de todo, quizá eso era lo que tenia que hacer, para limpiar el pecado de todos mis titiriteros... De ser así, debí cuidarme de sus oscuros o benévolos propósitos, antes de obedercerle ciegamente, como lo hice, durante un tiempo. Como se vera, no se trata de un dogma de fe o de una verdad científica todo esto que dice Esteban. En la ciencia, para aclarar, se le dice, no existen después de todas verdades absolutas, todo es relativo, repito, como dijo mi investigador, el señor Alberti. Los dogmas no son amigos del científico. No se trata de creer o no creer, es un problema de comprobar. Como veréis, no soy pagano ni asceta. Seré un ecléctico? Se supone que esta recuperando la razón, y que sabe o comprende alguna que otra verdad. Pero, puede ser que todo lo que afirme solo sea al producto de la intimidación, sobre todo, si estuviera en el Palacio... Su jefe, el señor K., por otro lado, quizá solo sea uno de sus estúpidos inventos. Falsas creencias, sueños irrealidades, especie de santo, ángel o demonio, Esteban es un héroe o un villano, un raro del paseo. Pero duda que su Hacedor sea, a su vez, una de sus creaciones. Estará a sus ordenes, parece. Yo, después de todo, pienso, no disto mucho de ser su Hacedor... Seremos todos los Hacedores? No nos preocupemos demasiado por este asunto de los titiriteros. Hablare, sin embargo, del. Bastaría saber cuales son sus peticiones mas comunes, sus dictámenes, podrían ser varios los Hacedores, los jefes que nos mandan. Le pide, por ejemplo, que trabaje mas duro, rápido y durante mas tiempo, a la vez que le disminuye la paga, si quiere sobrevivir. De bípedo paso a ser trípode y de biológico paso a ser cuadruplico, para pasar a ser parapléjico. Así es que le gusta al. A veces le ordena llevar o traer trabajo a destajo a su caverna. Recuerda que solía partir de su sitio de labores con un ladrillo y unas bolsas en la mano, para su antigua covacha, de la cual no se acuerda aun. He aquí lo que la llama una palabra sencilla. Todo esto se debe, sin duda, a sus deseos fervientes por obtener de la una mayor cuota de ganancia, la que beneficiara a su vez a todos los déspotas de su genero, para mantener así el poder opresor. Cualquier similitud entre su Hacedor, su jefe, Jacobo, Kavafis y el señor K. es pura coincidencia. Frases de cajón, es cierto, es lo que dice Esteban, pero al fin y a la cuenta, algo que se parece mucho a lo que unos llaman verdad. Decirla, es lo que se llama, hacer parte de la revolución sin armas, que pregona el señor Kawasaky, su anterior líder, por el que mas se inclina, pero que lo ha llevado a abandonarlo todo, por lo cual también con el se siente utilizado. Bien utilizado, que es distinto, al contrario de lo que siente con el señor K. Este se ufana de sus posesiones, sus estatuas, se mira en el espejo, y no lo deja tocar nada de sus sueños. Se lo dice solo para humillarlo, y guarda sus claves secretas. Tiene a sus servicios varios contrincantes en el Rin de los filósofos. Ahora ha puesto en una esquina a San Agustín y en la otra a Aristóteles, tan pronto como los cambia y coloca a Popper y a Marx, viejos y conocidos boxeadores... Quiere hacer de la una maquina de hacer dinero, una especie de imprenta. Podría tratarse en este sentido de Jacobo. Quiere hacer del un ser vil, un ente resignado a un salario y hacerle creer que las migajas que le tira son un tesoro. Pero como ya esta recuperando la razón y la voluntad, se topa con una barrera infranqueable y decide eliminarlo. Antes de ello le ofrece una minucia, una pequeña cantidad de su dinero. Dad al Cesar lo que es del Cesar, recoge la frase del apóstol y se niega. Le ofrece mas dinero, para sobornarlo, le dice, cuanto crees que valdrian cuarenta años de tu vida, y se sonroja, puesto que sabe que nunca valdrian lo que vale una ida en la vida de su Hacedor o su jefe. Quiere tenerlo en el bolsillo, hacerlo parte de su aristocracia sindical. Cuanto vale tu pliego de peticiones, le pregunta, y le manda un vicario. Esteban sabe que Carlos, el vicario es un cobarde e hipócrita, y se pregunta si vale la pena morir por ser fiel a su voluntad. Sabe que tiene una vida útil, y mientras la tenga, le gustaría mantener la frente en alto. No lo ha eliminado pero sabe que lo tiene en la lista y los atentados anteriores le han advertido que deshacerse del no es nada. Seria como reemplazar una tuerca de una maquinaria vieja y oxidada, pero que funciona, la única que esta en uso. Ha elido a Plateen, a Aristóteles, a Socarres y a Marx, entre otros, eso es claro. Ha escrito además algunos panfletos sobre el fin del mundo. Leyó en algún lugar que esta llegando el fin de las ideas, la época de la economía de mercado y otras bagatelas, se lo dicen sus pensamientos mas racionales. Pero sabe que el señor K. como tantos judíos, es un fariseo. No comparte sus tesis, ni las ideas de sus filósofos, Kavafis, por ejemplo, es para Esteban un vulgar contrabandista, el mismo es una especie de prostituta que vende su mercancía a su editor, el señor Jacobo, quien a su vez trabaja a ordenes del señor K. Y así se completa el circulo vicioso. Esteban, por su parte fue un ratón de biblioteca y allí entre los estantes y los anaqueles se hicieron fuerte en sus ideas, como el acero, con sus argumentos, copiados no obstante, muchos ellos, de falsificadores. Pero dejemos estas historias de Esteban y su jefe aquí, sus oscuros rostros... Oh, de nuevo me duele la cabeza. Que me sucede?, Piensa Esteban, acostado como esta, en su lecho. De repente todos los protagonistas desaparecen de su cuarto, eran solo fantasmas de la opera, se dice. Al parecer estuve recordando lo que pensaba cuando estaba en el Palacio, antes del atentado, piensa Esteban. Parezco entonces, un ser vivo, un humano, un mortal cualquiera, con mente y todo, aunque en deterioro evidente. Mi edad pasaría ya por los cuarenta años, cree, seré un ciudadano, pues recuerdo mi cuna, en medio de una urbe, debajo de un puente o una autopista, por ejemplo, la vía que ha cubierto mi antigua cuna. Debí tener un accidente, antes de llegar a este Hospital, o a este Palacio, y mi memoria se afectaría en el hecho, piensa de nuevo, al rato, cuando ha vuelto de nuevo en si Esteban. Sufriré de amnesia, se pregunta. Lo piensa porque siente que unos extraños líquidos recorren su cuerpo inmovible, como anestesiado. Tengo malos mis sistemas orgánicos, se dice. Estará mas cerca de una compañía, no necesariamente agradable, en su tercer cubiculo, se dice por ahí, como entre los anaqueles de la antigua biblioteca en que creyó vivir Esteban. Se esta preparando por eso, para elegirla, una enfermera, puede ser. Con una bata blanca como la luna, suave como el tul, que dentare lenta en mi cubiculo, seductora y malvendida... Entrara a copular, como es lo esperado, como toda putita casera, pero no llegaremos a eso de la procreación, que traiga su salvavidas, es algo que debo decirle. Estas cosas se deben estar transmitiendo por una especie de línea telefónica, por mi ano, verbigracia. Pero, si estoy mal de mis sistemas orgánicos, del recto, por ejemplo, esto que oigo debe estar mal comprendido, le debe faltar algo, para que este bien del todo. Además, llevo una bolsa en mi canal excretor, así que es casi imposible una comunicación cómoda. Me duele todo con esa especie de anestesia general. Me siento duro como una roca, y aun con vida, en mi posición de vegetal solo espero una luz que me alimente. Prefiero mi caverna inicial. Este despertar me duele mucho. Caer de nuevo en estado de coma.Esteban Davalos murrio años después, tras un largo padecimiento que lo llevo al limite de una enfermedad mental. Pocos instantes antes de morir, y en medio de su estado comatoso, se imagino en el túnel inicial, con el arma en la mano, como lo creyó ver De Klerk. Un túnel largo y oscuro, y al final, con una pequeña abertura de luz. Un túnel quizá curvo, para acceder a cuya luz debió de recorrer una distancia apreciable, no de otra manera se explica como pudo ver la luz. Era una sensación maravillosa, de todos modos. Al aparecer la luz vio a sus antiguos ancestros, a sus padres, sus hermanos, sus familiares, en una palabra, a toda su genealogía, a sus vecinos en la ciudad, a sus enemigos, y demás elementos del zoo... Extraño, pero posible, tras ver la luz, morir y toda la cosa, Esteban se vio descender, como un pájaro, a su antigua residencia, en el Hospital o en el Palacio. Era una especie de lujosa residencia con la estructura de la Iglesia de Norte Dame. Ya estaba normal, sin su habitual enfermedad. Era como al tercer ida de haber muerto... Habría retomado el cuerpo de otro humano, penso, en medio de su sorpresa. Habrían reencarnado en una cabra monteas, con su pelambre, sus cuernos y sus cascos. Escucho en el trayecto una especie de coro, una música celestial, barroca, mejor, de Juan Sebastián Bah... La Sonata Claro de Luna, pudo ser. Se creyó andar en una cuerda floja, esa era una de sus trayectorias. En particular, había ingresado a un cuarto no se sabe si por una de sus ventanas, en todo caso sin tocar la puerta, atravesando los muros. Se encontró con el Doctor Jose K., en el quirófano del Hospital, Palacio, Residencia o Iglesia. Sufrió un trauma encefalocraneano, dijo el Doctor al señor Malon, quien lo visitaba esa vez. Tuve que hacerle una intervención quirúrgica en su propia cabeza, dijo. Se trataba de una sala de neurocirugía y Esteban de nuevo, se vio tendido en la escena, como si hubiera "ciado del cielo", solo que lentamente, sin ser visto, entro en el argumento. Era, sin embargo, borrosa su visión, una vez que entro en el cuerpo del Esteban enfermo. Sufría breves ataques de catalepsia. De otro modo, como explicar sus pensamientos alucinantes? En ese instante se vio morir, acendre al cielo, descender al infierno, reencarnar en la cabra... Predio el conocimiento, de nuevo, si es que se podía llamar a su estado, conocimiento. Era efecto de la anestesia general, desde luego. No reconocía nada. Creyó soñarse en una sala de cirugía, mientras el Doctor Jose K. le extraía una parte de su cerebro. En ese momento se vio en la escena del crimen, la como víctima, como realmente había sucedido. Recordó que no se trataba de un accidente, de una caída, posiblemente de su cama, en el propio Hospital, como inicialmente lo penso. Pero lo extraño de su recuerdo era que solo escucho el accionar de un arma de fuego, y luego, el impacto del proyectil en su carneo. Quién seria el autor material del crimen? Era algo que no logro auscultar en su dilucidación. Carlos, el Vicario, era el primer sospechoso del ilícito, por encargo eso si del señor K., en este caso, hipótesis numero uno. Todo eso tenia que tenerlo en cuenta para El Proceso, que debía, a no dudarlo, iniciar lo mas pronto posible, en cuanto se mejorara del todo, se dijo. Un suicidio, penso aterrado. Era ilógico, pero probable, así que no descarto esta hipótesis, como tampoco descarto la teoría del accidente, un accidente de transita, verbi gracia. En donde sucedió el hecho, se pregunto, quizá así obtenga una pista de los autores del mismo, pensaba. Como que la cosa fue en una curva, dentro de un túnel, bajo el árbol o bajo el puente del cual no tiene un buen recuerdo. El puente de Brooklyn, no podía ser. Aun le duele una parte del cuerpo, el mismo dolor intenso, quiere morir. Esto refuerza su hipótesis del suicido. En esto tendría que ver el Doctor Kevorkian, desde luego. Pero no sabia porque llego a ese estado de inmovilidad, cosa que no resolvía del todo el caso. He ahí porque toda muerte es tan compleja, y su explicación tan difícil, aseguro para sus adentras. Escucho un ruido allá afuera, en la sala de espera del Hospital Psiquiátrico, como de alguien que lo esperaba. Pero si lo que sufría era un sueño, no seria nadie, seguramente ninguna visita. Talvez estaba en un Hospital de caridad, de modo que nadie podría visitarlo. O se trataba de un Hospital Militar. Su herida pudo haber sido causada por el enemigo en una guerra sangrienta, en una batalla confusa. Pudo ser un japonés quien le dispara, un soldado del ejercito del emperador Kawasaky. El señor K. y el emperador Kawasaky estarían pues implicados en su crimen, concluyo. En ese caso el podría ser otro soldado, del ejercito alemán, financiado por el señor K., penso tristemente. Su nombre, Davalos, ¿no tenia acaso un cierto sabor Irlandés? De ser así, no podía ser. En este caso, su nombre debía ser algo así como Karl, Heintz, Otto, Himler, le aprecia. Eran buenos nombres para una novela, como fue su propósito inicial, pero no para el delito de que los acusaba. El sitio de los hechos, ese otro interrogante que le ayudaría a resolver su caso podría ser Berlín, Tokio, NW York, Londres o quizá, Francfort. Solo eran nombres probables, pero nada cierto. Pistas para iniciar la investigación judicial. Fronteras del crimen. Víctima de un ataque de los rusos, pudo caer en un combate, en defensa del neofuhrer, el señor K. La ida? Trece de abril del año 1943, escucho decir. La guerra estaba entonces en sus últimos y mas crueles momentos. Ya nada podía salvar al Tercer Reich. Los rusos eran, por esos idas, incontenibles. Estados Unidos se había aliado a los ingleses, y Churchill soñaba con la paz. Y pensar que casi los acabamos en su propia patria, dijo Kornilov, que era el nombre, de un nuevo héroe que entraba en la escena de Esteban, héroe que hablaba a su vez con Vladimir, un compañero en el frente... Pero el invierno nos hizo retroceder, le contesto este. Seria, de todos modos, el principio de la ultima y mas grande batalla del fuhrer, perdida a nuestras manos, gracias a la genialidad de Stalin, le afirmo Kornilov. Que lastima, dijo Vladimir. Cuando todos creíamos que la guerra era nuestra, la victoria, todo, como una ilusión, se derrumbo, dijo Otto, el personaje que irrumpió en su mente, en la mente viajera de Esteban. Habría de recordar Esteban algunas de sus batallas antes del ataque al fuhrer. Recordó, por ejemplo, la invasión a Polonia, al inicio de la guerra. El conflicto entonces apenas se iniciaba. Pero el recuerdo de su niñez fue lo que mas se le grabo en su mente. La incorporación al ejercita del fuhrer seria la consumación de sus sueños juveniles. También recordó el colegio, su paso por la Universidad, por el Partido, sus primeros atisbos en el mundo de la Política. Sumario breve de su existencia vana. Palabras inútiles. Vida sin sentido. Suicidio, genocidio, palabras claves. Cuando salió a buscar trabajo por primera vez, uno de las idas en que la angustia y la crueldad invadieron su alma romántica. Palabras duras. Nunca pudo salir de esa especie de inocencia infantil en que se hallaba sumido. Como su patria, a la que en alguna ocasión la llamaron la Patria Boba. Patria, palabra hermosa y dolorosa por la cual se han cometido tantas infamias, penso. Y vio un muro, en el bcual sus ilusiones se estrellaron como contra una montaña. Sintió que su vida se abría en dos. Penso en negarse, como Pedro a su apóstol, por vez primera. Su accidente pudo ser en Berlín, es cierto, lo cual lo hacia un hombre mas contemporáneo. La guerra seria otra, no esa. En medio de su convalecencia, no logra hallar pruebas de lo sucedido, solo acertijos, pistas, hipótesis, y testimonios. Mas, volvió en si y se dio cuenta que nada de eso sucedió, que todo era drama, mera palabrería, como la vida misma. Penso en otros mundos, en otras cosas, en una mente que trasciende las dimensiones, y llego al concepto del Hacedor. Pero no como un dogma de fe, sino como una verdad, como una experiencia personal, como una trayectoria de evolución. Penso en el Hospital, nuevamente, y le aprecio oscuro, frío, demasiado hostil para ser un Hospital, mas aprecia una tumba. Hasta pudo creer que se trataba de un féretro, y que realmente lo llevaban en un coche fúnebre rumbo a un horno de cremación. De otro modo, se pregunto, por que se oyen esa especie de oraciones allá afuera? Escucho ruidos parecidos a golpes, como cuando a uno le están tirando paladas de tierra, y se aterro de que eso sucediera, de que fuera posible, pero no podía abrir los ojos. Penso que tal vez le estaban tirando flores, que el llanto era la ultima despedida, y unas paladas de concreto. Este es el lugar mas parecido a una sepultura que se haya visto, se dijo. Será la antesala de su propia sepultura, y oyó ruidos, golpeteos, como con un martillo allá afuera, cerrando talvez su lapida. Dolor, esperanza, llanto e hipocresía, eso es lo que sintió en ese momento. Una bandada de gérmenes, como pájaros de primavera, invadían su ultima morada, para devorarlo y hacerle compañía. Hace rato habría muerto. Parte rumbo a su origen. Los herederos comenzaran la Sucesión de sus bienes, herencias y deudas, se imagino. Ascenderá a un nuevo hogar, tragicómico. De seguir así, quizá pierda la visión, y de ser falsa toda esta patraña, debe de tener cuidado al salir, no sea que se ennegrezca al abrir los ojos a la luz. Es tan oscuro este lugar como una Taberna. Hasta creyó escuchar una canción arrabalera, de despedida, que habla de una especie de cruz de madera o de mariguana, que se yo. Se pregunto si se estaba llenado de este mundo o si estaba realmente mas vivo que muerto. Era, pues, una especie de viaje, en un auto, con traje de luto, como estarían sus deudos. Pudo ser un traje blanco, negro o gris, su ultimo vestido. Blanco, como el traje de una enfermera. Un cementerio, o un Hospital, parecen el mismo lugar, penso. Hay mucho silencio aquí, flores, paredes blancas u oscuras, tonos grises, soledad y frío. Se parece a una fila de espera, sin vida, para recibir la pensión, el salario de este mes, o la liquidación definitiva. Un paredón en poco se diferencia de este lugar. Poco se mueve aquí, la espera es larga. Estaré acaso esperando a Godo? Pero no se de que tipo de fila se trata, de que tipo de espera. Habrá que seguir con mi paciente lucha, a cuestas, con mi cruz de madera... Yo tampoco hablo, piensa para si mismo Esteban, Esteban o Esteban?, No habla, no es capaz de hablar. Volver sobre sus pasos, como el criminal esa es una idea que lo tienta ahora. La ruta es corta. Desde el lugar de su incidente, en Berlín, Tokio o la avenida, hasta el Hospital. Después de todo, en cada ciudad hay uno. Solo que duda si se trata en verdad de un Cementerio, una Taberna o un Banco. Será sábado acaso, la ida de pago de los obreros y campesinos. O es fin de mes o de quincena. Seguir en el costal, mientras se devana los sesos. No puede moverse, se ha dicho. Le duele alguna parte del cuerpo, pero menos que antes. Se trata de una víctima de un crimen con arma corta o larga, de que calibre, no se ha dicho. Todo esto incluirlo en el prontuario policial, en el Juicio, por si se celebra la condena y alguien va a dar a la Colonia penitenciaria. Mientras tanto, seguirá en su Castillo, en América. Ahora cree que el no es la víctima, sino que el objeto del deseo es una mujer, esa, a la que tanto amo, y quien se enamora del. El habrá sido, después de todo, el criminal. El problema seria que ella, su amante, alcanzo a dispararle antes de que el la matara, en una reacción de defensa ante su acceso de locura, por lo cual el quedo herido. Dónde la conocería? Lo alcanzo con dos tiros en la cabeza, mientras que ella murrio. Es increíble. Lo peor de todo es que, si sobrevive, tendrá que pasar una larga temporada en la cárcel, tal vez en la Colonia Penitenciaria. Y, que tal que su Condena sea la Pena de Muerte? Saldría mas caro el caldo que los huevos... Solo le consuela el hecho de que talvez haya actuado para aplicar pronta justicia. Ella, después de todo, era un informante del enemigo. En este caso, que será de su familia? Por lo visto, tiene una familia. Es posible que sus hijos queden en manos del Estado, que pena. Esto no le gusta nada. Tiene la vaga sensación de que paso por todo esto. Recuerda sus idas en una extraña prisión, y en especial, los gruesos barrotes. Fue en Alcatraz, por el año 76. Tres años antes había estallado la crisis del petróleo en los Estados Unidos. Aun recuerda sus últimos idas como hombre libre, antes de la condena. El juicio fue un gran padecimiento, parecido a su dolor en la cama del Hospital. Se pregunta para que hacer el relato de sus padecimientos ahora, pero si quiere entender su estado en esos idas horrorosos, debiere intentarlo. Dejar esto a oscuras. Idea tonta y tentadora. Parar la parrafada. Así suena mejor, pero es igualmente estúpido. Aprendió algo de sus lecturas de Ernesto. Decir algo, por lo pronto. Pero, que? Otra historia sobre algo, sobre alguien, acerca de un hombre. Recordar algo, por ejemplo. Suena a algo cursi y pueril. Para que escribir sobre un hombre cuando mas de un niño muere en Jerusalén diariamente,en medio de la guerra entre israelíes y palestinos. Los diálogos en Tel Aviv o en Washington de poco ha valido. Esto se comenta en la teje. En Argelia, oye decir, se ha realizado otro atentado del Frente de salvación islámico contra el gobierno fundamentalista, en el cual murieron dos niños. En Madrid ha estallado una bomba y han ciado otros niños. Talvez sirva hablar de esto si se quiere consolar a las madres de esos niños, esas víctimas inocentes. Para que inventar otro apocalipsis, se pregunte, si cada ida parece un holocausto. El pudo ser un hombre de bien, un empresario, un habitante común y corriente de alguna capital o metrópoli, hasta aquel fatídico 10 de agosto, cuando se hallaba plácidamente sentado sobre una silla de gerente del Banco Angola C., situado en una de las esquinas de la Plaza de armas de la ciudad X. Poco después llega su secretaria privada, la señorita Milena D., con quien solía copular. Ella le dijo, con su suave voz habitual que lo necesitaban en la recepción. Como todo Doctor que se precie, estaba ocupado en ese momento hablando con alguien por la línea telefónica A, de modo que soltó el auricular y le dijo, tranquilamente, como si se tratara de un cliente. Pero, de quien se trata, Milena? Son dos señores, me dijo, contesto Milena, algo confundida, o mejor, un señor y una señora, dicen que necesitan hablarle de algo muy importante con usted, de negocios, pero personalmente. Si no le molesta, puede venir y los atiende, doctor, le dijo Mielan, cambiando la voz y haciéndola mas dulce, como de una mucama. Ya voy, le dijo Esteban, y tras cortar la llamada se levanto, dio unos pasos en dirección a la puerta de su oficina, y se asomo. En efecto, eran dos personas, un hombre y una mujer, impecablemente vestidos, quienes sin mas preámbulos se pusieron de pie, se mandó sus manos a los bolsillos y dijeron, somos de la Fiscalía, doctor, se trata de un homicidio, queda usted detenido, terminaron de decir. Esteban quedo estupefacto, de una sola pieza, casi se desmaya, pero luego se repuso y saliendo les dijo, pero... no comprendo, señores, un homicidio? Continuo hablando, de quien? De su ex esposa, le contesto el hombre, la señora Diana Carolina. El hombre era robusto, de mediana estatura y joven. Mientras le hablaba le mostró su placa de oficial. Usted se halla implicado en este caso como primer sospechoso, no se preocupe, venga con nosotros, es algo de rutina. Pese a lo dicho, le coloco unas esposas. Usted tiene derecho a permanecer callado, a conseguir un abogado y hacer una llamada telefónica, le dijo la mujer que lo acompañaba. Salió algo empujado de su oficina. Así fue su detención. El año, 1993. No opuso resistencia y se subieron a un auto lujoso, con identificación oficial, que no causaba ninguna sospecha. Un mes antes del crimen había acudido a su oficina una mujer, quien se dijo llamar Mercedes Duque. Luego, un niño llama de urgencia a Esteban, quien se identifica como Carlos a su exesposo, Desmedían, quien le dijo que se trataba de un hijo del pero con otra señora, pero que ante todo necesitaba hablar con el. Una semana antes del crimen Esteban había hallado una pistola en el colaste de Desmedían. Todo esto fue descubierto por los Fiscales, por lo cual fue llevado a prisión. Esteban había conocido a Mercedes cuando la contrato como su asistente, en la gerencia del Banco, de modo que la presencia de ella en su oficina no era cuestión en modo alguno extraña. Lo curioso fue que por su oficina se apareciese una mañana su ex esposa, Desmedían, seguramente para vigilarlo, como solía hacerlo, con el pretexto de saludarlo, entrar, interrumpir su conversación privada sobre asuntos de negocios y hacerle una escena de celos infundados. Aquella vez le daño la ida y la señora Duque quedo vivamente alterada con el hecho. El pequeño escandallo fue motivo de charla en toda la empresa durante esa semana, y la señora Duque estuvo a punto de abandonar a Esteban y su puesto en el Banco. Inclusive, Desmedían se atrevió a llamar a casa de Esteban y advertirle a Mercedes, en un tono amenazador, que no se metiera con Esteban, cuando ellos ya estaban casados, demostrando su falta de tino. Todo, a pesar del hecho, se normalizo. Pero unas semanas después una nueva llamada a casa de Esteban de un tal Carlos, quien se identifica como hijo suyo, termino por alertar a su esposa Mercedes y volver el matrimonio un polvorín. Aunque el no tenia hijos con mujer alguna, eso no fue suficiente razón para convencer a Mercedes de su inocencia. De inmediato tuvo un alegato familiar con su señora. Para rematar, cogió el teléfono, llamo a Diana, ya y la amenazo de muerte si dejaba que su hijo Carlos lo llamara mas a la casa. En fin, se vio envuelto en un chisme de telenovela o gazapera de galería. Eso le pasaba por vivir en un país subdesarrollado como el suyo. En quien menos piensa uno halla su peor enemigo, penso. Su vida se convirtió de pronto en un infierno hasta el punto de arrepentirse de estar vivo.Cuando Esteban halla la pistola en el colaste de Mercedes, una col 45 Smith & Cestón, se alarmo de modo extremo. Aunque la sabia de las anteriores andanzas de su esposa, nunca creyó que esta pudiera conseguirse una arma de fuego tan peligrosa, por lo cual entro en sospechas de que se había metido con alguno de dudosa procedencia. Seguramente, ella tenia oscuros propósitos, y dados sus problemas con Desmedían, no era raro que Mercedes pretendiera asesinarlo, en cuanto se descuidara, para así quitarselos de encima. Una ida, cuando se encontró con su secretaria privada, Sofia, Mercedes se había puesto muy furiosa, y paso de ser una mujer dulce, tierna y comprensiva, a un ser un ogro amargada, desconfiada, celosa y agresiva. Le grito incluso, como si fuera su hijo, haciendole reclamos sobre su encuentro con Sofia, cosa que casi no pudo soportar. Esteban, como buscando hacerse notar, le contesto a Mercedes con un grito mayor que asusto a su esposa. Ella intenta golpearlo en la cara, pero el no la dejo. Se trabó en un forcejeo vulgar, con manotazos y patadas, ella cogio luego un palo, hasta una piedra y luego un cuchillo, pero nada de eso le valio para agredir a Esteban. El la desarmo por completo. Fue ahí cuando Mercedes lo amenazo de muerte. El, alterado, se limito a decirle que no temia a sus amenazas, al tiempo que se enfurecio de modo incontrolable. Ella, al verlo, intento suicidarse, se corta las venas, pero el no la dejo. Era de noche, y al rato, se calmaron, terminando en el lecho.Era viernes, cuando, a eso de las ocho de la noche Esteban solía acostarse a dormir. De repente, Mercedes se enfurecio con Esteban por que había visto una mujer del vecindario que, luego de visitarlos, pedirles el favor de ayudarle a hacer unas cuentas de una mercancía que había vendido, en su calculadora. Mercedes se hallaba en el segundo piso viendo una telenovela, y a pesar de que escucho y vio a la vecina, no bajo ni dijo nada, pero luego, cuando la mujer se fue, ella bajo y lo trato con palabras vulgares de furia, miradas agresivas, gritos, nuevas amenazas y pataletas de las que el ya había visto. Esteban no pudo contener su ira, desafio a Mercedes para que lo matara ahí mismo, si ese era su deseo, o para que contratara a un hombre que lo hiciera. Ella se acerca al closet donde tenia su pistola, la saco, le disparo en dos ocasiones dejandolo herido de muerte, pero así y todo, herido, el pudo acercarce a su nochero de cabecera, sacar a su vez un revolver que hacia poco había conseguido, dispararle una vez y dejarla tendida en el piso, muerta. Del resto no tiene la menor idea que pudo pasar, pues perdio el conocimiento, por lo cual cree que fueron sus vecinos quienes lo trajeron a este Hospital. Es increible que este vivo, penso nuevamente, después de haber recibido esos dos balazos. De su temporada en la carcel no queria ni acordarse. CAPITULO III EL SECUESTROComo llego alli, despues de todo, cual es la realidad? Habria que seguirlo, desde su infancia, se hace una pregunta. Ser el interprete de sus propias aseveraciones, es algo que suele hacer. El otro, el de afuera, se mantiene lejos. Es algo que debe tener en cuenta. Recobrando la razon, el tiempo perdido, por otro tiempo, eso es algo que le sucede. Tal vez un año antes de su muerte, eso es algo que se calcula. El tiempo suficiente para hacerle la investigacion, incluir los crimenes, la sangre, el morbo y toda esa basura que tanto le gustan a ellos. Esteban decide quemar las naves, busca la caja de fosforos que le trajera José K., su enfermera, por encargo del señor K... Las naves y todo lo contenido en ellas, como sus posesiones. Ha de ocuparse de ellas. El estilografo, un cuaderno de notas, el tintero, una mesa, el revolver, la caverna, y todo ese genero de cosas ajenas a su naturaleza. Estaba en casa de sus padres, quizá, cuando llegaron los rebeldes, hombres de la faccion del Cristal Rojo, a su propio hogar, con la mision de llevarselo y hacerle una exigencia al señor K. Luego, iria a dar al Hospital, mucho después, por lo visto, de su liberacion. Y de ahí a la Colonia Penitenciaria, la carcel, el Cementerio. He ahí lo que yo suelo llamar un recorrido, una trayectoria, un intervalo. Estaba en su barriada. Al quemar sus posesiones hará un acto de profilaxis. Esta solo, nuevamente, sigue solo. Siempre ha estado solo, en el fondo de su existencia. Tiene pocas esperanzas, en su actual situacion, de tener una compañía. Ahora es su deseo recordar su infancia, ya que ha sufrido tanto, en su cama, en su hogar, en su estadia actual, en manos de los secuestradores. Se ha vuelto un completo pesimista y quizá el recuerdo de su infancia le traiga alegrias. En contraste con su infancia, ahora se ha vuelto sereno y aburrido. Así que decide continuar. Empieza, de nuevo, su periplo. Desde el principio, se imagina, así debe ser. Esta de acuerdo con la lógica, al menos eso es lo que el cree. Lo dira explicitamente. Continuar con su testimonio, con su estilo ahora algo mas racional. Después de todo así debe de ser. ¿Cómo? Sencillo, alguien que intenta ser racional. Por que? Seguramente porque nota que no es un ser muy racional que digamos, después de todos sus actos, sus oscuros pensamientos, la morbidez vacia de su pueril existencia. ¿Donde estara? Esto es algo que se suele preguntar, para ubicarse. Hace parte de su manera de ser. Continuara su testimonio de su situacion, enfermiza y todo, como sucedió desde el principio. Porque quizá el sea solo un vestigio de una enfermedad social, se dice, una situacion que no se sabe a donde ira a parar. Oscila entre su estado actual, la convalecencia, y el recuerdo de sus primeros años. Además de un testimonio es un testamento, la declaracion oficial de la sucesion de sus bienes, sus posiciones, de cómo el quiere que sean repartidos. Y de sus males, claro esta. No es una proclama o denuncia. En la oscura caverna donde ahora lo han colocado los secuestradores, tiene tiempo para pensar en su testamento, y esto es lo que hace ahora. Reseña su pasado, que obtuvo con el. Gira alrededor del crimen de su esposa, Desdémona, la bella y esbelta mujer que lo acompañara por un tiempo. Se podría creer que los hombres de la Fiscalia fueron realmente sus secuestradores, que en vez de ir a dar a la Colonia Penitenciaria fue a dar a ese antro de secuestradores donde ahora lo tienen. Los hombres de la faccion del Cristal Rojo, no se parecen, entonces a los de la Fiscalia. Mucho, se diría que son lo mismo, penso Esteban, melancolico, en medio de sus tribulaciones. Continuo con su relato para si mismo o para el que lo lea, relato al fin y al cabo, no una novela policiaca, como esperaran los reyes del mercado editorial. O quizá sea un testamento. Bueno, dejara esta labor para Jacobo, y para los supuestos criticos, como el señor Cesar, el señor Isaias, el señor Hernan, el señor X... Que ellos lo analicen, el solo se encargara de presentar los folios, para ver si vale la pena publicarlos o no. Ese es el encargo que le ha hecho el señor K., recuerda. A eso se remitira. A su contrato. ¿Será un contrato indefinido o a termino fijo? Se dijo. Por cierto, esto se parece a su nacimiento, este testamento, como al nacimiento de un árbol, un libro, un hijo, un nuevo ser. En este proceso de alumbramiento lleva ya varios días. Esta gestacion le ha resultado algo larga. A propósito, recuerda como fue su primera meta. Su primer árbol, lo sembro en una vereda, al lado de un rio caudaloso. Desde ahí, se dijo, solo le quedaban escribir el libro y tener un hijo. De escribir un libro, seria una novela, penso. Pero no tan frivolamente, daria una rueda de prensa. Corria el año de 1999, justo y como lo había programado. Esta, aclara, no seria una obra futurista. Lo primero que haria seria anunciar su obra en una revista como Mefisto, Desde Abajo, Literaludica. Una revista internacional, publicar un articulo de presentacion por las vías modernas, contratar con la teve una entrevista para el publico mundial. Y luego el hijo. No olvidar eso. Era una pretension grande, ir a Paris, publicar su libro, pero dedico esas horas a calcularlo friamente, como lo hizo con su asesinato, esta vez, asesorado por Cesar, su especie de complice. Al día siguiente recordó esa serie de voces gritando improperios contra el dictador Batista, urras a la revolución latinoamericana, honores al Che, y toda una serie de acontecimientos que prefiguraron lo que seria su nacimiento. Seria en una ciudad pequeña, una provincia, casi una aldea en la aldea global, de un pais del Sur, bañado por dos Mares. Fue en otro Hospital, polvoriento y abandonado, como aquel en el cual paso el año de su convalecencia, tras su padecimiento en la Colonia Penitenciaria, allí vino a este mundo, el mismo Hospital donde fue intervenido quirurgicamente luego del crimen de su esposa, cuando esta lo dejo herido. Fue su esposa, Diana, pues, la autora intelectual y material de su convalecencia. Su testimonio quedaria como un vestigio de sus esperanzas que reviven por epocas, las huellas del ave fenix, entre las cenizas, un recuento de sus renuncias. Eso iria en su libro, le dicen. En forma un tanto consciente y un tanto inconsciente, en el umbral entre ambos estados, como sonambulo, recuerda y sueña, tiene una pesadilla, la de su secuestro por la faccion rebelde, alucinado, en su astral, si se quiere. Porque a pesar de todo su dolor, su trauma, cada que recupera la voluntad y la razón piensa libremente, reconstruye su vida, busca realizar sus ilusiones. Pero es un moribundo, desde que nacio, ha permanecido acostado, soñando, sin hacer casi nada, desde mucho tiempo. Es el recien nacido, al borde de morir, el ser que abortara una cruel mujer, como su esposa, Diana. Buena ocasión para recordar su partida de bautismo:"Ciudad y fechaEl día tal del año tal en el lugar tal ha nacido un niño bautizado con el nombre de Esteban, en cuyo testimonio se presento el señor Augusto Davalos, su padre, natural de la ciudad X y la señora Penelope Lourdes, natural de la ciudad Y".Nacer y morir se emparentan, unos abandonan este lugar, mientras otros llegan. Es como una Terminal. Partidas de nacimiento al lado de Invitaciones a exequias. Eso es lo que se publica allí. Quizas el mismo publique sus notas, o sus familiares o amigos, seria lo ultimo. Talvez no lo haga, sea impublicable o censurado por un gobernante. Que dira el señor Jacobo? Lo narrara entonces, a sus coterraneos, es una opcion. Cuando nacio le dieron una palmada. Algo similar le pasara a su obra. El primer anuncio del horror de la existencia, anuncio necesario. Pero los los momentos de alegria lo reconfortan. Parece deshauciado, no lo puede evitar. De morir, morir, como lo preferiria?, penso. Pacificamente, violentamente, esas son posibilidades, trayectorias. Preferiria la vía pacifica, tan en boga por nuestro tiempo, quizá precisamente por que abunda la muerte violenta. Pero, que es la paz, después de todo?-Talvez mueras en forma natural, Esteban, como tu padre Augusto o como tu hermana Electra, o talvez violentamente- le dijo Gregorio, uno de sus secuestradores, en la caverna donde lo vigilaba-, a manos de otro hombre, como le sucedió a tu hermano Roberto.Suspender. Parar esta bazofia. Grita, le dicen. Continua con gritos, por un tiempo, mientras nazcas, mientras mueras... Confiesa que no recuerda muy bien el Hospital, como le sucedió en el Exodo. Tendría mala memoria, desde sus origenes? Lo reconstruire, se dice Esteban, en sus horas de soledad, en la caverna de los secuestradores. El doctor le diría a la partera que lo sacara del vientre de su madre Electra, y cortara el cordon umbilical. Luego, lo lavarian y le colocarian en pañales. Su mama lo arrullaria, descargada ya de sus preocupaciones. Allí permaneceria unas horas, luego, su mama lo llevaria en sus brazos hasta su hogar, en el Centenario. Esteban recordó la cara de su nana, doña Cenelia ,mirandolo, acariciandolo y cuidandolo en su coche-cuna. Siempre, o casi siempre, se reia, o lloraba, no tenia estas preocupaciones. -Hola princesito-le decia su nana. Luego le daban pecho, el tetero, le colocaban los pañales, le cantaban una cancion de cuna, un villancico. Todo el día en actividad. Recordar, es como reencarnar. -Aun no se como será mi muerte-le contesto Esteban a Gregorio, su secuestrador-, pero se parecera a mi nacimiento, será como ingresar a un túnel. El suicido es como una carta de despedida, dijo. Le daremos un plazo al señor K. antes de darle el tiro de gracia, penso Gregorio, ya sea en la carcel o en la calle. Esteban no sabia que paso con el después de su recorrido por la Colonia Penitenciaria. Allí, seguramente, le aplicarian la rastra... Era una especie de ensayo de la cirugía, de la operación final para acabar con su vana existencia de maldad, antes de que la feroz enfermedad que tenia le destrozara el cuerpo. Por lo visto, aun esta enfermo, o peor, ha contraido una enfermedad terminal, luego de salir del secuestro y de la carcel. Es un virus, le ha dicho su medico, el doctor Jose K. -Moriras lentamente, Esteban- le dijo Gregorio, una tarde, en la caverna.- De una enfermedad terminal. Pagaras gota a gota cada uno de tus crimenes.El asesinato de su esposa en realidad fue como una violacion. Tan parecido a la desaparicion, el fusilamiento, el secuestro que vivia en manos de esos criminales rebeldes, que los emparentaba en modo sumo con los secuaces del señor K. Eran rebeldes, eso era cierto, al mando del señor Kawasaky, pero tan crueles o mas horribles aun que el. Solo se diferenciaban en sus ideales, pero al fin de cuentas, hacian las mismas barbaridades. En eso era en lo que no estaba de acuerdo, cosa que le comunico de viva voz a Gregorio Salas, su secuestrador, un miembro de bajo rango en la faccion rebelde. Su caso era el caso de un ser mas el su mundo cruel, en crisis. Porque el no vivia en una isla, a solas, como Robinson, y le dio una idea a los futuros millonarios, si los volvia a haber: irse a vivir a una isla como Manhattan... Lo acompañaban otros serés, que eran de su mismo genero. Su testamento era pues una especie de fabula apocaliptica. No acusaba a nadie de nada, para que no siguiera la cadena de las injusticias, el mismo se acusaba de sus delitos, en un acto simbolico. Pero no tienes que ser un martir mas del calvario, oyo decir, en medio de la soledad y la oscuridad de su caverna . O, ¿no seria una caverna, sino una cueva mas en una gran caverna, la que lo traslado desde su convalecencia en el Cementerio, hasta su nacimiento en el Hospital? No serás un héroe mas, un protagonista del tercer milenio, un chivo expiatorio de una secta, un fanatico expulsado de sus huestes, pagando sus penas. No seria un cobarde?, se preguntaba. Sin embargo, tenia miedo... Su mundo no era para los valientes, se dijo.-Después de todo, el cementerio esta lleno de valientes- le dijo Gregorio, en una de sus habituales conversaciones.-De valientes e inocentes- le interpelo Esteban.Y así, en medio de conversaciones un tanto oscuras y un tanto entrecortadas, hicieron una extraña amistad, entre el verdugo y la víctima. La salvacion solo es para los perdidos, se dijo, para si mismo, otra vez en su soledad, una vez lo abandonara Gregorio. Seré un villano entonces?, se dijo. Al fin y al cabo, después del asesinato de Yolanda nadie puede asegurarnos la vigencia de nuestros derechos, ni siquiera nuestras supervivencia, protesto, para si mismo. Soy un cobarde, se dijo, y quiso estar al lado de ella, tan lejana y tan cerca ahora de el, como nunca antes, desde que la conociera. Pero, eah!, animo, se dijo, la lucha es largo y aun estoy vivo. Además, mi estilografo es mi arma, se conformo un tanto, y permanecio impavido. Somos mortales, que mas da?, y deseo su muerte. Todos somos complices de nuestro propio fracaso, se dijo, victimas o beneficiados por las circunstancias. El nacer en un pais como estos, por ejemplo, te coloca en la mira de los asesinos. Nadie en este mundo esta a salvo de la debacle. Ni aun el señor K., con su dinero, o el emperador Kawasaky están exentos de la derrota. La envidia, la ambicion y el odio de clase destruyen todo sueño. Los triunfos son tan ilusorios como la feroz existencia, al menos, mientras subsista esta barbarie. Hay que derribar los muros, unir palmo a palmo nuestras debiles manos. Hagamos una muralla... contra el miedo, se dijo Esteban, y quiso gritarlo a los cuatro vientos. Es arriesgado decirlo, lo admitio, pero no tenia esperanzas en nadie, en ninguno, quizá ni en el mismo. Solo en la multitud irreverente, impulsada por el propio ciclon de sus dominadores. El resto era solo un engaño. Por eso seguia con su estilografo, preparando su testamento, para cuando saliera del trance, de su trayecto de vida, escribiendo y escribiendo. Aprovecharia el contrato con el señor K. para declarar su muerte, se prometio. No lo digas al viento, no estamos en tiempos de Sócrates, le dijo Gregorio, esa vez en la caverna. Escribir, verbi gracia, su novela, recordar su nacimiento. Ya estaba en su cuna. Que vida mas tranquila, cree uno, cuando es adulto. Pero ahora la dictadura del señor K. es mas soterrada y mas cruel al mismo tiempo. La hipocresia es norma que todos practicamos, dijo, por no sacarse del bulto, salvo los martires, los heroes, los que están en el cementerio o a punto de morir. A este mundo no le gusta la verdad, los nacimientos, solo la muerte y la mercancía, mientras la necesite. Todo es puro interes.En el comienzo este mundo estuvo al borde de la extincion, entonces era el Apocalipsis, hay que reconocerlo, con su explosion inicial, su explosion final, los desastres que os mencione, las bombas inteligentes. Desde marte les escribo, de haber sucedido todo esto. Desde el pasado martes. El planeta de la guerra, coincidencia o producto de algo bien calculado, que aparece en las escrituras, en sus escrituras, en mis escrituras, es algo posible. Hay que ser realista. Aunque uno no crea en historias biblicas, sucede a veces. Parar de nuevo, aquí, en el planeta rojo.Se siente debil, sin fuerzas. Su pasado solo fue una mas de sus trayectorias, su testamento, una excusa. A quien le interesara, si no le interesa ni a el? Tenia ganas de morir y acabar así, con su dolor, con la espera en la caverna. Cansado fisica y mentalmente, eran pocas las ideas que fluian en su mente de-mente. De mente en mente ha ido transitando por univeros di-versos. Era un día de rutina, de modo que debía continuar. Pero le daban ansias de salir de una vez por todas por la tangente, buscar un nuevo rumbo, realizar otra de sus ilusiones. Hizo en el pasado muchos intentos por ser feliz, y ya no soportaba la existencia. Le dolia el estomago. Enfermo aun, de su mente, merecia un descanso, quizá unas vacaciones en una playa, un relax, con el chiqui chiqui y el ñaca ñaca, con humo y licor, y esa música desestresante que solian colocar en la Taberna. No queria el descanso de los justos, ni la paz de los sepulcros, era claro, queria la verdadera paz. Aun no sabia como era su cuerpo, su mente, realmente donde estaba, que hora era, donde estaba el sol. Talvez al final lo sepa, se dijo. Pero talvez había algo que lo retenia en la vida, como el cordon umbilical en su nacimiento, la maquina de oxigeno en el Hospital, el alimento o la luz en la caverna de sus secuestradores, el pan para sus hijos. Tomo pronto el estilografo y continuo su contrato. Era que lo manejaban, seguramente no le habian dado la orden de despedida, eso era todo, estamos de acuerdo, Esteban o Ernesto, estaba al mando del mundo de los ciegos. Dejaba siempre algunas lineas para los criticos, que se encontraba en los cocteles, en los autoservicios, en los teatros, dando conferencia en las universidades, pero que eran incapaces de crear una sola frase. Lo suyo, era poesia? Ataba poco a poco algunos cabos sueltos de su cuento extenso, a la vez que creaba otros vacios. Era imperioso que destruyera todo al final, como en su juventud lo hizo con sus poemas. No tenia razones que explicaran su acto, todo era producto del instinto. Nada era importante en su universo, ni siquiera para el. Nunca se debe decir siempre. Porque, hacer, inclusive, no es hada que se sepa, cierto? Debido a que bien se sabe, la incredulidad de los otros respecto de tus actos es mas grande que un oceano de dudas. Todo esto era un desastre. Su secuestro, por ejemplo. Su trayectoria real, donde había comenzado? En la caverna, luego había transitado hacia el Hospital, o al reves?, y de ahí, de nuevo a la misma caverna, o a otra parte de una gran cueva, con cavernas interconectadas, es lo mas posible. Lo demás es anecdotico. No lo dudo. Es un pesimista fracasado, o un optimista iluso. Como este mundo, al fin de cuentas. Un creyente, seguramente. Seguire destruyendo mis naves, su relato. Esteban paso sus primeros tres años en el Centenario, el barrio obrero de su ciudad natal. De la cuna al patio de tierra de su casa, junto a sus hermanos y primos, los hijos de Jose M. Siente el estomago lleno, será por eso que le dolia. No tiene hambre, pero si tiene algo de sed. Agua, pide un vaso de agua. Una mano cercana se lo trae. Tendra calor. Ira, vamos a ver, en un autobus, hacia otro barrio. Su familia, es cierto, se traslada a otro lugar. Siente los brincos del auto en la vía. Pero el calor es sofocante y nubes de polvo rodean el aparato. No soporta la tension, siente algo de asfixia, que pronto se torna en un frío gelido. Todo lo que narra se niega a ser narrado, solo la tentacion del suicidio y la profecia de Kavafis ronda todos y cada uno de sus pasos, de sus pensamientos, de sus palabras. Será todo un plan friamente calculado? , se lo repite. Al fin y al cabo el mundo ha entrado en una esfera de crueldad y perversion tan alarmante, que un final seria lo mas apropiado. El planeta rojo espera a los sobrevivientes. Su mundo, desde mucho antes de el nacer parece una imagen de Sodoma y Gomorra. Estará soñando. De repente, se inicio un pequeño incendio, en algún rincon de su mundo. Noto que tenia un traje lujoso, falta estilo romano, sandalias de cuero, una capa larga, un escudo como cabecera, se dijo, soy Neron. El incendio ha comenzado en algún lugar diferente de la entrada de la caverna, del génesis de su universo. Trata de cosntruir un mapa de sus rutas, para no perderse, debido a su enfermedad, a su amnesia cronica, para luchar quizá, contra su Hacedor ,contra mi mismo, contra todos, contra ese ciego que conduce su mundo. Se siente perdido e impasible, como volando, como el hijo de Lindberg en su pequeño avion. No ira pues en un autobus. No quiere explicar lo que sucede, le da ira y ese es un sentimiento que no entiende por que le pasa, no hace parte de su inventario de sensaciones. Además, es imposible explicarlo todo, hay que dejar algo oscuro en el tintero, se dice. Alguien lo dice. Volver a la vieja atmósfera del agujero inicial. Es algo que lo incita. Quien lo dice? No sabe. Quizas Groussac, he ahí una buena pista en su laberinto, en su jardin, en su caverna lujosa, llena de estalacitas y estalagmitas. Habra vampiros, habra murcielagos en su génesis. Siente una especie de mascara en su rostro, un monton de mascaras, y poco a poco se las va quitando en escena, se las quita y se las pone nuevamente, como un vestido. Será acaso un simple dibujo, un esquema de algún pintor, se dice, un ser que lo hace y lo borra, según sus pensamientos, de la lógica de su Hacedor, se dice por ahí. Alguien se lo dice al oido y solo el lo escucha. Será acaso un hada madrina, un duendecillo o que se yo? Será otro el que piensa esto que digo, y se imagina que realmente su caverna es solo un escenario, un tablado de teatro, y los que le rodean, el publico en el estrado. Todos pendientes de lo que el diga, de lo que suceda tras bambalinas, pero ellos no saben que es otro el que habla, el ciego, el Hacedor, no es el, necesariamente. Por su intermedio, por su ano, hablan los demás. Le estaran metiendo esa cosa por allí abajo? Seria pues un acto de violancion, un acto morbido, un acto sexual, su primera presentacion. Causaria placer y dolor, una sensación combinada, como el chiqui chiqui ñaca ñaca que suele practicar con sus amantes. Todo se vuelve entonces, una mezcla de materia fecal, sangre y semen, que fastidio, que asco, piensan algunos, allá afuera, en el estrado. Su funeral se habra realizado, pues, en un estadio, en un coliseo, un sitio publico, en camara ardiente, ha causado gran conmocion, y todos lloran, se lamentan, callados, con respeto, murmuran cosas, palabras que el no escucha, en su cajón. De pronto despierta y se halla en la caverna de Gregorio, su vigilante, el miembro de la banda de secuestradores, de esos rebeldes iconoclastas. De pronto siente un sopor insoportable... y se halla en la caverna inicial, solo, a oscuras y en silencio, escuchando padre nuestros y avemarias, rosarios y canciones de cruces de madera y de mariguana. Del génesis al apocalipsis, así transcurren sus momentos, entre el sueño y la vigilia. Del coma a la lucidez. Termina su pesadilla, interrumpida por el traqueteo sordo de armas de fuego masivas, siente los golpes de su torturador, el general Guerra. Voces e interrogatorios suceden a su pesadilla. Se están saliendo con la suya, se dice. Se lo indica su cansancio, señal evidente de que es solo una marioneta, que debe hacer su maximo esfuerzo para poder seguir en el escenario, antes de ser eliminada y reemplazada por otra, como pieza de una maquina. Como le iran a pagar, ese será el precio de su deber, lo duro es que al final, en su propio apocalipsis, lo despediran con una patada en el culo, por el que tanto le dieron, por donde tanto copularon. Además, todo esto seria diferente si solo hiciera señas en vez de pensar o hablar, como Carlos. Tendra una gran colección de hojas, pues eso que se dice no parece terminar. Cree probable que sea un muñeco con incrustaciones electronicas, con algunos chips de instrucciones que debe cumplir, que lo hacen mover. La fuente de poder, se pregunta, donde la tendría. Le gustaría escribir una sinfonia inconclusa, pero su gramatica es aun inmadura. Además, le gustaría modificar algunas ordenes de esos circuitos electronicos, derrumbar, verbigracia, los tabues. Quiere recurrir a la telepatia. Archiva esta idea, Esteban, sigue soñando, se dice.Esteban, recuerda el patio oscuro, el solar de cuya luz no tienes mucha memoria, pero algo si de un pedazo de tierra niegra, como una fosa, en el cual depositabas las bolas que te había comprado tu mama, cuando jugabas con una tapa de gaseosa, una coca-cola, para mas señas, haciendo unos pequeños huecos adonde enterrabas las canicas de colores y en ese juego se te ira tu niñez. Escucho esta voz, dentro, muy adentro, en el interior de su propia conciencia. Que extraño, de mis hermanos poco recuerdo, se dijo Esteban. No los ve a su lado en aquel patio, ni menos a algunos de sus familiares. Que le pasaría? Se pregunta por ahí. Porque no lo recuerdas bien?, se dice. Tendras algún problema, puede ser. Pero ahora que ves a tus hijos piensa lo que pudo ser, como pudieron ser. Mas estos pensamientos no te satisfacen del todo, no es cierto, Esteban?, alguien le dice. Talvez si tuviste un accidente y como resultado de el, te resulto una amnesia parcial que te impide ver esos aspectos oscuros de tu vida, le dijo una vez el Doctor Kevorkian, mientras lo auscultaba, acostado, en el sofa de su consultorio. Según esto, el estaria en el consultorio del Doctor Kevorkian y no en el Hospital? Por lo pronto, habla de la destruccion final, o del génesis, tu sabes, los extremos nos atraen, no es cierto? Para de nuevo, ahora que tienes menos de tres años de vida, espera a que cambien los vientos y dime, que se siente volver a nacer... No escuchas nada, ya se que no me escuchas. Tienes malestar general, fiebre, te duele el pie izquierdo y la espalda. Sigo escribiendo, mientras tu descansas. Es algo que sucede. No debes moverte, sin embargo. Aunque te sientas algo enfermo. Será por ese cumulo de recuerdos. O por esta cama de Hospital que se parece a una tumba. Talvez necesite alguna ayuda, un ángel, para romper esta quietud, dar un salto intempestivo quizá remueva este silencio. Sea como sea, pensando en esto, te distraes. Esperar, que siga el silencio. Es una de sus ocupaciones. Se le podría llamar el abandonado, el abortador, el quiensabeque, pero ya ha avanzado algo. Le gusta pensar lo que va a hacer. Por eso esto es así. Abandona las cosas cuando quiere y puede. Esperemoslo un rato. Se ira. Hasta cuando? No se sabe. En verdad, no lo se aun. Creanle, eso que importa, al fin de cuentas.Ahora es un momento después de otro momento, nada especial. Se algo sucede debe ser precisamente aquí, no allá afuera. Se refiere a algo interesante, algo que brille por su maravillosidad. No un remedo de algo sucedido. Solo le ocurren cosas terribles, como a todo los de su mundo. Horrorlandia, podía llamarse este lugar. Bueno, no solo horrorosas. También le suceden cosas un poco menos dolorosas, felices, pero para unos cuantos y a costa de la infelicidad de la mayoria. No ha podido hilvanar su dicha, ni destruir su dolorl. Eso esta bien, para sus intenciones iniciales, ocultas, implicitas, para su plan creacional, que trata de seguir al pie de la letra. Comprende un esquema o estructura, tendra un apocalipsis, lo recuerdan' Espera, entre tanto, recopilar suficiente material para decir algo, cuando lo crea conveniente, cuando valga la pena, y entregarle su mensaje a Kavafis, el hombre que viene cada viernes por las tardes, trae hojas en blanco, tinta y se lleva las hojas escritas, e incluso lo que esta en el pote de la basura. Será el reciclador, para otros. No ha terminado de dar el golpe final que dara inicio a la tregua, y ya esta secuestrado, en manos de Gregorio y el Cristal Rojo. Quien es el, aun no lo sabe bien. El por su parte, quizá fue un niño que alguna vez tuvo un accidente, perdio la memoria y regreso a su infancia. Probablemente murrio, reencarno e incluso resucito. Podría tratarse de Jesus, ese chivo expiatorio de que os he hablado. He aquí lo que yo llamo una buena idea. Talvez debas comenzar tu mensaje con el relato de cada crimen, diciendo como es cada personaje, le dice un critico. Un critico que no ha logrado crear ni una línea y que quizas tenga razón, así que es buena cosa. El protagonista, Esteban, a propósito, es bueno que lo sepan: era un estudiante miserable con teorias absurdas, pero que tenian algún interes en el mundo contemporáneo, no tanto en el mercado libre de que os hablo el señor K. Podría tratarse de un asunto pasional o romantico, una escena entre dos amantes y un matrimonio, un triangulo de amor, cada uno de los cuales es miembro de una familia significativa. Ella, Desdémona, seria heredera de la fortuna del señor K.; el, por su parte, seria un rebelde sin poder. Por su romance con Desmedían fue que se enfrentaron los dos poderes, el del señor K. y el del emperador Kawasaky. Por cierto, eso de emperador, como que no cuadra... De otro modo, pocos lo escucharian, o los que lo hagan, no lo entenderian. Seria mejor, sin embargo, no decir nada. Por lo menos, podría durar algún tiempo mas de vida, le dice su consejero el señor Maquiavelo. Para decir cosas cursis sobra tiempo, le dijo una vez, en el restaurante C., su viejo amigo, Alberto Malon. Eso es precisamente lo que no debes hacer, le dijo otra vez el señor Jacobo, su editor de cabecera. Que?,casi grito esa vez Esteban, al oirlo. Decir lo que dice el común de la gente, completo la frase. Mi mensaje ha de ser único y valido, casi heroico, o no ha de ser, se dijo mucho después, ya llegado a su receptor, Esteban, mientras esperaba su reacción. Un personaje como Esteban, un héroe, es algo que me atrae sobremanera, se decia el hombre, antes de caer en la cama. O, que tal un Jose K., un Alberto Malon, que se yo? Estos no son personajes de este mundo, se dijo. Precisamente, precisamente, de eso es de lo que se trata, penso una vez mas, completando su idea, Esteban. El objetivo es que el mensaje pueda ser comprendido por lo menos por las generaciones posteriores, ya que las contemporaneas están lejos de hacerlo, le aconsejo Jacobo. El nombre, debes de pensar en el nombre de tu protagonista, Esteban, no olvides este asunto, le dice. Quien? No sabemos. Heraclito, verbi gracia. Es un nombre que se le viene a la memoria, como un fantasma o un recuerdo. Sonoro e inquietante. Que significara? Se dice. Asunto para otra parrafada. Estas enfermo, verdaderamente, Esteban, le dice el doctor, en su lecho. Para que querras decir eso, le dice por su parte Gregorio. Deberias develar mas bien cual es la relación entre los personajes y los crimenes, el porque tanta sangre, que inutil tanta sangre derramada. Habla de ello, del hecho pasional o melodramatico. A la gente "normal" no le gustaran tus acertijos. Pero es claro, ese mensaje no era para gente "normal", no era para "el reino de este mundo", de modo que por eso os parecera tan soso, tan lento. Animo, criticos, comenzad vuestras lamentaciones baldias... Y luego, si podeis, escribid una sola línea inedita. Por lo menos, para quedar en algo, por lo pronto di que estas en mi carcel, la carcel del pueblo, aclara en que momento, si puedes, te doy esa opcion, le dijo Gregorio. Les hablara de el momento, muy seguramente, es algo que se dice. De una vez o a cuentagotas, con un telon de fondo, como se dice. Ya estas viendo, en el fondo de esta caverna, que no eres nadie, verdaderamente, que eres otro rebelde, como nosotros, y que eres tan frágil que con solo un movimiento de nuestros dedos moririas. Has estropeado tus planes, Esteban, le dijo Gregorio, en la caverna. Como veran, no es mucha tu voluntad, eres una especie de títere del señor Kawasaky, tu libertad de eleccion es muy poca, de hecho, dependes casi en lo absoluto de sus decisiones, son grandes tus responsabilidades, de modo que, poco te diferencias de un esclavo. Y tu, quien eres? Acaso no eres otro esclavo mas vil y mas rastrero que el señor K., un esclavo del imperio, del dinero de la droga, de las armas que os manda el señor K. y de sus dollares?, le replico, ya enojado, Esteban. Era de mañana, en la tarde o en la noche, que importaba la hora, penso Esteban, inspirado por Heraclito, mientras sentado en una banca con respaldo, comodamente, al lado de una mesa de cemento en una especie de parque. Una vez allí, libre y en su medio, quiso darle vuelo a su mensaje, a chorros, pero la memoria no le permitia ubicarse en la palabra. Se creyó tirado a un lado de la oscura carretera, junto al árbol aquel del comienzo de su padecimiento, debajo del puente en donde, probablemente, un auto fantasma lo arrollara. Ah!, se dijo, he recobrado de nuevo la memoria... El rio, donde estara el rio en este paraje, penso Esteban. De haberlo, cual seria su nombre, se imagino, de acuerdo con su lógica. Retorno a su habitacion oscura con el señor Gregorio, su verdugo del momento y este le dio un golpe en la mejilla izquierda. Tenga por atrevido, le grito este, mientras lo golpeaba con su rifle, un rugger calibre 22. Ante el dolor del golpe, prefirio volver a su situacion inicial. El rio, se dijo, y volvió a la cueva originaria. De haberlo, haria falta un edificio, penso. Después de todo, ya he creado este universo, tantos seres como protagonistas gusteis, de modo que solo faltan algunos detalles, hilvano su madeja. Y al lado del edificio, un castillo y porque no, palmeras. El pincel de su mente vago por estos meandros, y continuo su aventura inquisidora. Hablar, se dijo, hablar para que? Con tanto inquisidor, con tanta corte, seria un suicidio, aseguro. Es mejor incluso, retrasar el nacimiento, posponerlo para mejores epocas, se dijo, y planeo el futuro de muchos. Ahora que he organizado un poco mas mi agenda creo volver al patio, ese oscuro lugar en donde no vi a mis hermanos. Debe de tener bueno el organo de la visión después del accidente, le dijo el doctor Juan a su asistente en el Hospital, una vez practicada la cirugía de rutina. Luego, un sector de su memoria estara en orden, le contesto este. Parece una maquina, comento el doctor. Eso, una maquina!, penso entre tanto Esteban. Seré una maquina, un aparato defectuoso. Un ente para hacer dinero. Jacobo se presento en aquel momento. Recuerda tus conversaciones con el señor Kavafis sobre el asunto de la ideologia de los lideres, el fin de tu historia y la transvanguardia. Que opinas de esto, le dijo, una vez en confianza, en el interior del café Gourmet, otra vez lo inquirio con este mismo tema en la Taberna o en la Tertulia, a lo cual nada pudo contestar. En un abrir y cerrar de sus ojos, mientras se adoloria del golpe de Gregorio, fue a dar a la fosa inicial. A un lado del cementerio local, penso. Continuare con la tragedia de su ex esposa, Diana, planeo esta idea. Nunca terminar esta historia, es una orden que se dice, y que el gustoso queria cumplir. Deberia llamarla la sinfonia inconclusa, repitio esta frase, solo que no lo hare por que seria un plagio. Mientras se sobaba la cabeza por el golpe de Gregorio, se acordo de su viejo dolor de cabeza. Me duele todo el cuerpo, recordó, y estoy solo aun, en este hospital. Continuare hablando como antes, sin querer talvez, de cosas que otros quieren decir por mi intermedio. Hago el papel de zapa de esta correccional, comento. Un medium o un microfono harian esta labor mejor que yo, y sin protestar, se dijo. Talvez no deba decir nada, sino simplemente actuar. Pero, solo? Estos no son tiempos para dormir a brazo tendido, remarco esa frase conocida de no les dire quien. Piensa en ti solamente, le dijo aquel, no hables. Dilo todo, hazlo todo, y luego, borra con el codo lo que hiciste con la mano, le soplaron otra frase. Sus utiles, donde estaran. La enfermera, le permitira un cajón para guardarlos? De otro modo, como haria para recordar todo esto. Sintió morir, en medio de la sangre y el hambre, mientras caia en otra pesadilla. Mas parecía un pintor o un vagabundo. Perdidos sus documentos y su identidad, la labor de las autoridades se dificultaba. Su profesion era, después de todo, explorar los bajos fondos, le dijeron al inspector. Luego, recurre a tus viejas compañias, ya es tiempo de que abandones tu soledad, le dijo el Hacedor. Deja ya tu depresion y tu dolor. Busca a esas malas personas que conoces, en la calle. Una mujer, puede ser, Melina, la recuerdas? Tal vez dos o tres. A cual de sus titeres le seria fiel? Se dijo.CAPITULO IV LA IRA DEL SEÑOR K.Esteban recordó la vacamúu. Así mismo, recurrio a su viejo aparato, ese chip electronico con el cual cambiaria el mundo, en poder del irrascible señor K. Le dio risa. Como quedara, se dijo, el señor K. asaltado en su bunker, se dijo. Así podría ser el titular, después de todo. Para ello, tendría que planear y ejecutar sus macabras ideas sin decir ni mu y en un santiamen. Antes de todo, seria necesaria una profunda investigación acerca de la informacion requerida, el modo de planear su ataque, el diseño de las armas y pum, listo. El mundo seria otro...Lo primero que medio hizo pensar al señor K. que tenia un problema fue el escudo antimisiles, fruto de la larga investigación y experimentacion de Esteban. Pero este solo estaba interesado en recordar a esas dos o tres chiquillas con las cuales queria divertirse, una vez le creciera el aparato... Su mente viajera volvió a esos idas. Extraño pero común en su forma de ser, decidio eliminarlas en cuanto las vio vivas, atractivas y complacientes, frente a el, en su hogar paterno. Una de ellas era Adriana. Vivia al frente, en casa de Arquimedes, su consejero en asuntos de la fisica. Tenia como el, ocho u once años, así que jugaban a las escondidas, el repollo, la botella o la ruleta rusa. Esteban casi podía decirse que estaba llegando a enamorarse de Adriana, su pequeña y precoz vecina. Le hacia caritas, insinuaciones y cosas por el estilo, que el sabia muy bien entender. Una vez se pusieron a jugar escondridijo por sus casas, junto a las hermanas de Esteban y a Robin, hermano de Adriana. Le tocaba buscar a su hermana Penelope.-Uno, dos, tres, cuatro, cinco...-contaba su hermana, de cara contra la pared, iniciando así el juego, mientras ellos se escondian.-Salgo a buscar!- dijo, para comenzar.Penelope salió a buscar, recorrio la calle, los antejardines, la esquina, la otra esquina, los antejardines del frente, entro a algunas casas, pero no encontraba nada. Esteban, entre tanto, había salido a esconderse a su propia casa.-Un, dos, tres por Ifigenia-hermana de Esteban-dijo Penelope.El juego era divertido, mas, cuando los padres de Esteban se hayaban ocupados y no les ponian mucha atencion. Eran las cinco de la tarde, en medio de un calor veraniego, el sol radiante, asomaba sus tediosos y refulgentes rayos atrapados en la ventana y en las alcobas de la casa del futuro esclavo, el joven Esteban Davalos. Allí se hallaban escondidos Adriana y el, mientras Penelope, hermana de Esteban, buscaba a los participantes. En ese entonces tenia un apodo, digamos, Carepavo. Esteban ya pensaba, en ese entonces, en el famoso escudo, que algún ida construiria. La idea le surgio de la television, ese viejo aparato que aprecia dominar la casa, y de donde salian las noticias de los nuevos inventos. Estaban en el escaparate, allí dentro, conocedores de su mutua atraccion, y por una casualidad del juego, se acercaron uno al otro, se jalaban, se tocaban el vestido, buscando la piel, entre sus trajes, mientras Penelope encontraba a sus amigos. Se tocaron suavemente y con curiosidad la piel, el rostro, las distintas partes del cuerpo, como ciegos intentando reconocer todas aquellas cosas que la profesora de Biologia, doña Magola les había enseñado en la escuela, luego, se acercaron tanto, entre la ropa y la oscuridad del closet, que se pudieron besar, y soñaron con algo que ellos llamaron el amor. El impacto de la experiencia en la mente de los jovenes fue maravilloso. Pero era mejor un hombre solo que mal acompañado, penso Esteban, y salió del escondite, a buscar otro refugio adonde no fuera descubierto tan fácilmente. Pero, eah! Deja ya este relato aquí, una voz le dice a Esteban, parado ya, y descansando de su enfermedad, en el viejo Hospital. Hay cosas mas importantes, le decia el Hacedor, en el que el creia. El mundo esta grave, por ejemplo, le recordaba. Esteban no veia una salida clara al atolladero. Quizá con solo escribirlo pueda llegar a esa luz, se dijo, por eso talvez pensaba, hablaba, escuchaba esas voces que le hablaban, y tenia deseos de escribir su relato. Nacer en un mundo al borde del caos, allá por el sesenta y no se cuanto, se dijo, y llegar al nuevo milenio, casi en las mismas, parece ilógico, penso. Después de todo, habría que aceptar que el caos es parte de este mundo. En mis tiempos el cambio era un ideal, pero ahora parece que los deseos de permanecer en este mismo maremagnum son mas grandes que cualquier intento de cambio. Es mas, se muere incluso por solo pensar eso. De plomonia, no precisamente de pulmonia ni de cáncer, esa enfermedad terminal que podía tener. Había ideologias: los sofistas, pitagoricos y heracliteanos, platonistas y aristotelicos. Ahora, todo parece vano, penso. En mis origenes había un pais llamado la URSS y otro, llamado República Democratica Alemana, ahora, eso ya no existe, ni el muro, ni tantas cosas que nos daban una esperanza. Ahora el policia del mundo, el señor K. esta mas fuerte, casi es un emperador, un dictador, un fuhrer sin necesidad de los camisas negras, sin ideologias nazis. Ahora, el fascismo es casi una actitud cotidiana, le dijo una vez Kavafis, en el Agora, en medio de sus caoticas y emotivas discusiones. En mis tiempos existian los sindicatos, los partidos politicos, el Estado, los derechos humanos. Ahora, solo un remedo de ellos, discutia. Entre tanto, el mundo era dominado por los imperialismos, el imperialismo norteamericano, sobre todo, y luego, el imperialismo alemán, el japonés, el frances, el holandes, y los demás imperialismos, le dijo una vez a Alberto Malon, en medio de sus discusiones filosoficas, en la casa del partido. En cuanto a Malon, ya habra tiempo para hablar de el. Nos quiere decir, por ejemplo, que era un joven izquierdoso, lo dice por lo de su enfermedad en la mano izquierda, una enfermedad infantil, según los comentarios del coronel Aureliano. Ya no hay Estado, no hay nacion, solo el interes mercantil, le dijo esa vez el coronel Aureliano a Malon, tomando café o agua de un porron. En la casa había una bandera roja y amarilla, grande y con un asta. Por lo tanto, a nadie le importa la patria, ni el mundo, ni al señor K., discutia una vez Esteban con el propio señor K., en su bunker, en Washington, la Casa Blanca. Esa tarde recorrio una a una las principales instalaciones del poder imperial estadounidense, para perfeccionar su plan malevolo: el pentagono, el World Trade Center, las torres gemelas, la base Houston, el area 51, etc. No sabia a donde iba a parar su pequeña isla, en la que creia hallarse, penso una de esas mañanas, en medio de su atribulamiento. Habra que buscar una salida, se decia. Era eso lo que el buscaba, después de todo, después del túnel, del agujero negro. Sus deseos eran de una honda justicia social, nacida en el seno de su generacion, con la caída de Batista, el arribo de los soviets al poder, los bolcheviques, Mao Tse tung, Ho chi min, Kim Il sung, Enver Hoxha, Eduardo Dos Santos, el coronel Ghadafi, Lenin, etc. En el seno de su propio hogar crecieron sus ideas contrarias... Su propio padre, Agamenon Davalos, trataba a su madre Clitemnestra con despotismo, y a el y a sus hermanos, como si se trataran pedazos de palo. La cosa no era muy diferente en los demás hogares del mundo. Y ni hablar de la violencia. Pero a pesar de eso, aun se discutian las ideas, no se creia en el dialogo, como ahora, pero había campo para el debate. Ahora solo hay una verdad, la que nos muestran los medios de comunicación, le decia el coronel Aureliano una tarde, mientras caminaban por las calles de su ciudad natal. Talvez por tanta injusticia, el hambre, el desempleo, era que en la mente del Esteban juvenil se había abierto un deseo oscuro de venganza. La violencia, verbigracia, era ya toda una época en su patria. Además, el no era lo que se dice, un santurron. Es vana la vida ante el poder corrupto, violento y destructor de un imperio criminal, le decia a sus amigos en la universidad. Entre tanto, el señor K. de veras estaba en serios problemas, cuando se entero del proyecto de Esteban en el sentido de construir una nave intergalactica y un primer asentamiento en Saturno, algo que ni siquiera había soñado. Todas estas ideas fluian en la mente juvenil del renegado Esteban. Se consideraba un rebelde sin causa. Iba a la escuela de varones a pie limpio, pero de ello no parecía tener la culpa ni la Alianza para el progreso. Era muy distinto entonces. Como verse en el espejo. Ahora, hay mas apertura en los generos, pero es una apertura aparente, porque en el fondo, la esclavitud es mas arbitraria. Era tal la pobreza en que se movia que el propio presidente de los norteamericanos, al parecer, sus enemigos acerrimos, les enviaba mercados y bienestarina para pasar los malos ratos... Pero en la mente de Esteban estaba su proyecto tecnologico, y sus experimentos en ese sentido no se hicieron esperar. Mas, eran secretos, por si acaso. Uno de ellos, el proyectil balistico, idea que copio de Von Braum, pero que veia realizarse en forma primitiva, cada navidad. Esteban Edipo Davalos Salas, ese era su nombre completo, apodado Paris, o el chacal, por sus amigos mas conocidos. Hijo de Agamenon Davalos y de Clitemnestra Salas. Entre sus amigos de juventud se hallaban Carlos Ilich Ramirez, y Osama Bin Laden, a quienes conocio en diversas circunstancias. Estos, como era conocido por la "opinion publica internacional", eran famosos terroristas, algo vulgares, al lado de los cuales podian colocarse a Pablo Escobar, Fidel Castaño, y algunos otros. A su lado, el fuhrer era una especie de funcionario frío y disciplinado del ejercito. El era una especie de intelectualoide, un intelectual deformado. El tercer anticristo, el preferido por Nostradamus, el era. Pero sus ideas se habian vuelto algo moralistas, como las del profeta Job, Ghandi, Mahoma, Martin Luther King o Jesse Jackson. En sus últimos tiempos actuaba, en todo caso, sin voluntad. Como ya saben, no sabia que era el bien ni que era lo que se dice, el mal. Sus conceptos no podian ser, entonces, maniqueistas. Era un inocente, apto para morir en el día de los inocentes. En su mente infantil se agitaba una idea terrible. Cuando fuera grande, mataria a su padre. Y, un oraculo se lo había dicho, en uno de sus frecuentes sueños, haria el amor con su mama. Después de todo era una mujer muy bella, que lo amaba mucho. Haria honor a su segundo nombre, Edipo. En su etapa de convalecencia estas ideas volvian a su mente. Sus ultimas esperanzas las queria acabar, por lo cual estaba tramando un plan alternativo, de emergencia, por si era necesario, y caia en manos del señor K. El, después de todo, debió haber sido secuestrado por el señor K. Lo haria en venganza por el secuestro de su amada, la bella Helena, crimen que cometio Esteban siendo muy joven, lo que motivo a su vez la guerra anunciada por Nostradamus. En ese entonces Esteban trabajaba como principe a ordenes del emperador Kawasaky. Del parricidio pasaría al matricidio, luego al fratricidio, al genocidio y por ultimo, al suicidio. Ese era su plan perverso. Y por eso se había empeñado en perfeccionar su proyecto intergalactico, el escudo antimisiles y las armas nucleares. El mundo, desde luego, no tenia para el ningún sentido. Ni siquiera el sexo, ese momento de placer que había practicado con Milena, Adriana, Helena y tantas otras perras, era para el un aliciente. Lo único que lo motivaba era su guerra con el señor K. En su localidad solo eran noticias, desde luego, las muertes y los nacimientos, los matrimonios. Era una vida rutinaria e hipócrita, se decia. De la casa al trabajo, y de ahí a la Iglesia, y de esta, de nuevo a la casa y al cementerio. Ah, y el Hospital, que feos lugares esos para vivir. Para completar, un parque de diversiones, se dijo. Su idea del dolor la aprendio en su casa, con los correazos de su padre Agamenon, y en la escuela. Una vez el director de la escuela, el señor A. le pego una tremenda paliza a Esteban y a varios de sus compañeros, cuando los descubrieron bañandose en el rio, luego de volarse de la escuela por los muros. Quizá por eso y por esa religiosidad de su patria del Sagrado corazon de Jesus y de Maria, era que le preocupaba un tanto el pecado, cosa que solía cometer y que solo en Semana Santa le era recriminado. Recordaba como el padre Francisco decia que eran pecados el robo, el asesinato, el adorar falsos iconos, el adulterio, y otras cosas. Pecados capitales, se decia, o pecados veniales? El no lo sabia. Y cada que el padre rezaba el temia caer en el pecado, como si se tratara de una ley inquebrantable. El mundo, según eso, estaba en pecado mortal. Los deseos lo mordian por dentro y el apretaba los dientes y empuñaba las manos tratando de contenerse cada vez que sentia la tentacion del pecado, repitiendo la parte del padrenuestro que decia "No nos dejes caer en tentacion...". Unos de sus guias en la infancia indudablemente fueron sus maestros de escuela, el profesor Edward, el profesor Alfonso y la profesora Sandra, quienes aparte de enseñarle a sumar, restar, multiplicar, dividir, leer, escuchar, hablar y escribir, le indicaban el camino del bien, concepto que poco a poco se fue haciendo confuso en su mente izquierdista, hasta perder la idea de su significado, enseñanza que complementaba por el cura en la misa los domingos. Las amistades, el teve, la vida real en la calle eran el foco de sus perturbaciones mentales, que lo fueron confundiendo hasta volverlo un pelele, sin un claro sentido de lo que decia o creia, sin voluntad, como estaba ahora, tirado ahí en la cama, sentado en el suelo, vigilado por Gregorio. En la calle los que mas lo confundian eran sus amistades y vecinos. Mientras en la casa sus padres le decian una cosa, en la calle le afirmaban lo contrario. Eran voces, gritos, golpes, lecciones que debió ir aprendiendo. En sus origenes se hablaba del asesinato de dos personas que lo marcarian de por vida, el señor K. de Kennedy... y el señor Martin L.. Al señor Kennedy lo mato un tal cubano. Ese delito incluso, lo volvieron un ser extraño, en ocasiones se preguntaba. Y, que pasaría si asesinaran al presidente de mi pais? Nada, seguramente nada. Lo reemplazarian con otro títere, se dijo. Pero la idea era impactante. Lo asombroso fuera que mataran al líder de la gran nacion al señor K. El era, según su particular forma de ver las cosas, un buen candidato para un magnicidio, que era su especialidad.Mas, se dijo, quizá seria mejor hacerlo sufrir, como nos ha hecho sufrir a tantos, a todos. No se, hacerle una interrogatorio, torturarlo, secuestrarlo previamente, o bien ,hacerle un juicio amañado, encarcelarlo, someterlo a la rastra, y porque no, a la pena de muerte. Seria suficiente?, penso. La vida y la muerte, esos eran sus temas preferidos. Ese era Esteban, una especie de periodista atrevido, causante de otro Watergate, una especie de mercenario del nuevo milenio, un transgresor. De su paso por la escuela eran pocas las escenas que recordaba. Las izadas de bandera, por ejemplo, en las cuales el se gano algunos honores. Recordó como a los mas cansones los colocaban en un rincon del salon con una ladrillo en la cabeza o las manos arriba, contra la pared, media hora o una hora, les pegaban con una regla en las manos, en las nalgas, les jalaban las orejas, las narices, el pelo, etc. Cada maestro se inventaba su metodo. Pero también recordó a Osvaldo, un vecino suyo que estaba en la escuela, en su mismo curso, y que una vez canto esa cancion:Me contaron los abuelos que hace tiempoNavegaba en el Cesar una piraguaEra El Banco, El Banco, viejo puertoDe las playas de amor en ChimichaguaEra la piragua de Guillermo CubillosEra la piragua era la piragua (bis)La piragua, la piragua (bis).Vuelve, Esteban, recuerdanos de nuevo esa historia, oyo decir, desde su oscuro lugar una vez mas. Oscuro porque no había luz allá afuera, porque no había nadie en su interior, o porque simplemente, tenia una venda en los ojos. Producto de su secuestro por Gregorio y su faccion. Recordó entonces las veces, infinitas veces que se volo de la escuela para ir a bañarse al rio. Era algo parecido a irse de la casa sin permiso, en ocasiones en las cuales también iba a dar al mismo rio o a otro, al fin de cuentas, todos iban a dar al mismo mar, que volvia a caer en su cabeza, en forma de lluvia, y se completaba así un circulo completo en el ciclo de la vida, en sus ruinas circulares, en el jardin de su sendero, que se bifurcaba como un laberinto, en trayectorias paralelas, posibles, para ir a dar al mismo punto de partida. Decidio salir aquella vez hacia la montaña que imaginaba era lo mas alto que se podía alcanzar en su cerrado espacio. Pero no iria solo, así que se fue con unos amigotes de la escuela, o de la barriada, y en el camino cojian lianas, hojas verdes, jugaban con ellas, cañas ácidas, bayas de arbustos, naranjas, guamas, caimas, guamas, mangos, zapotes, chachafrutos, y una serie interminable de frutos para comer y pasar el rato. Antes de poder tener esos frutos en sus manos, en sus bocas, debian cruzar un largo trayecto, de un punto A, que era su hogar, a un punto B, que era el rio o la montaña. Cierta vez uno de sus amigos, Roberto Kundera lo invito a la Cueva de la bruja, un sitio parecido a ese que ocupo Esteban al principio de este apocalipsis, un sitio oscuro y quejumbroso, como le dijo Roberto. El, con algo de temor, le siguio los pasos. Así que emprendieron el camino. Junto a ellos iba, además, Francisco P., un pequeño vecino . La Cueva no quedaba muy lejos de su hogar, así que pronto llegaron y se ocultaron entre unas ramas que hoy son un camino a ver si salia la bruja, o tratando de escucharla. La frustracion fue grande, esperaron por varios días, en los cuales fueron a visitar la Cueva, pero la bruja no salia. Hasta que decidieron echarle piedras, con caucheras, palos y madrazos. Tras mucha insistencia optaron por no temerle mas, y se metieron en la Cueva. En verdad, era una Cueva, así que era oscura, temible, algo corta, llena de lianas y de ramas por los lados, y pese a ello, la recorrieron de lado a lado hasta salir por la otra boca del túnel. Tras arribar a la salido, rieron y saltaron como si hubieran encontrado un tesoro, y se olvidaron de la bruja. A propósito de tuneles, Francisco les dijo que conocia otro túnel en otra montaña, cercana al barrio, sobre una fabrica de hilo, por lo cual los invito a conocerla. Ellos, ansiosos de aventuras, se fueron para allá. En el camino Francisco les dijo que habian contado que en esa cueva habian encontrado oro, y que al parecer era parte de una mina de oro que habian construido los indigenas hacia muchos años. Al ida siguiente los tres chicos salieron para la cueva del oro, situada también en una montaña cercana al barrio, esta vez por el oeste. Debieron, como en la cueva de la bruja, ascender una montaña, por lo cual llegaron cansados a la boca de entrada. Como los indicios de Francisco eran de que se trataba de una vieja mina de oro, esta vez se apresuraron a cruzar la mina, y a buscar el oro que los haria ricos. Pero de nuevo se toparon con una honda frustracion, pues no hallaron el oro. En cambio, casi no llegan a la salida de la cueva, pues esta era muy larga, y al alcanzar la otra boca del túnel estaban superembarrados, por lo cual, la mama de Esteban le pego una pela de la que nunca se pudo olvidar. De tal aventura se acordaria muchos años después, en el Transbordador que el mismo había construido tras largos años de experimentaciones e investigaciones, mientras recorria el espacio sideral que le pareció otro túnel, esta vez mas amplio y largo, pero no menos oscuro. Corria entre los niños de su edad, la idea de que en las noches los duendes, ciertos espiritus del rio o de la montaña, las brujas y los angeles e incluso virgenes recorrian la localidad. Decian que rio abajo andaba la Llorona, por las colinas la Madre monte, por los tuneles la Mano peluda, por los arroyuelos la Patasola y un sinnumero de seres del otro mundo. De tales ideas daba cuenta una gran piedra blanca, situada en el norte del barrio, en la cual la comunidad de creyentes había colocado una imagen de la Virgen Maria, supuesta madre de Jesucristo, el chivo expiatorio de quien nos hablo Esteban hace rato. Esta sola imagen generaba cierto aire de espiritualidad a las casas que se hallaban a la orilla del rio que pasaba por un lado del barrio, y del cual tomaba su agua la ciudad. Por ese genero de creencias, ninguno de los muchachos de su gallada se atrevia a salir solo por las noches, debido al temor de encontrarse de un momento a otro con una cosa de esas. En las noches se reunian en ocasiones y se paraban en grupo frente a la imagen de la Virgen para ver si veian algo. Además, por ese lado decian que los duendes se hallaban rondando las casas caminando por los techos y rompiedo tejas, por lo cual ellos a veces no sabian si mirar hacia el tejado o hacia la Virgen. Se quedaron, como antes varias noches buscando a los espiritus, o a la virgen, pero nada. Entonces, Esteban, fiel incredulo, decidio nuevamente tirarle una piedra a la Virgen para ver, si esta se hallaba allí, si se movia, pero nada. Luego, le tiro una piedra a uno de los tejados para ver si salian los duendes, pero nada. Entonces, sus amigotes decidieron seguirlo y encendieron a piedra la estatua de la virgen y casi acaban con todas las tejas del vecindario...Historias. Mis historias. De nuevo, volver. Eso es algo que se dice. El Hacedor. El lo dice. Recordar historias mientras me retienen, esa es mi principal ocupacion, por estos tiempos.Desilusionados, Esteban y sus amigos partieron al ida siguiente para otro rio, esta vez mas lejano, pero mas puro, en el cual, además de buscar sus espantos, podrían bañarse, una vez vieran sus rostros. Buscaron a la Llorona, rio arriba. Luego, subieron a un monte alto, esta vez bastante alejado de sus hogares, para llegar al cual debieron de pasar por un puente, en busca de la Madre monte. Mas allá, por entre los riscos, los arroyos y espesos matorrales, se dieron a la tarea de buscar a la Mano peluda. Mucho mas alejados y obligados por las altas rocas, tuvieron que mojar sus ropas, atravesar un pequeño arroyo que formaba el rio hacia el cual se dirigian, en su desembocadura hacia el rio por el cual buscaban la Llorona, en un trayecto en el cual creyeron podian toparse con la Pata sola, pero nada. No encotraron a ninguno de esos seres. Entonces, subieron otras altas montañas en busca del charco preferido, hasta que al fin, cansados y temerosos de no poder regresar ese mismo ida a sus hogares, decidieron nadar en la Piscina. Esteban se toco la cabeza, con la sorpresa de que tenia atada en ella un pequeño manojo de plumas de Aguila Real. Que es esto?, se dijo. Y, de donde habra salido?, se pregunto. De modo que, quien seré ahora?, inquirio para si mismo, en medio de la oscuridad de su cueva. Además, tenia el cuerpo, el rostro, la piel pintada con extrañas figuras geometricas. En sus brazos y en su pecho tenia puestos varias pulseras y pendones de oro con figuras de ranas, balsas, rostros de caciques y otras imágenes. Vestia un atuendo indigena. De modo que soy Otun?, dijo, y sonrio. Iuuuja! Expresó. Así que, saltando como un loco, se puso a husmear toda huella que encontrara en la arena, en la tierra por donde pasaban, y encontró huellas de perro, algunas huellas de humano y se dijo: Por aquí no han pasado esos espantos... En su cintura llevaba un hacha de piedra y en sus espaldas, un arco y flechas envenenadas... Antes que vivir como un mortal mas, he de dejar un vestigio, una huella de mi paso por este mundo, se dijo. Y con una piedra de color, se puso a pintar unos signos en una roca que se hallaba en el arroyo. Un hijo, un bebe, un guerrero, un árbol, sembrare un eucalipto, y un libro, he de hacerlo, penso. Tuvo un acceso de ira en cuanto penso en su caverna, era una especie de dolor de cabeza insoportable, así que perdio sus deseos de escribir. Se dijo, y si realmente soy un pensionado? Habra sol o estara lloviendo allá afuera, una de las dos cosas es segura. Pero quien sabe. Evoco sus juguetes belicos, sus titeres humanoides, sus carros de colección, toda aquella suerte de regalos que sus padres le enviaron en Navidad diciendole que eran presentes del Niño-Dios. Que embeleco? No es cierto? Sin embargo, la cosa funcionó para su pequeña y frágil mente infantil en la que solo podía caber una cosa como aquello. Por que no una herramienta de trabajo? Penso. Seria un mejor regalo... se dijo. Pero para obtener dichos regalos antes tuvo que portarse bien todo el años, ser obediente, ganar el años, hacer los mandados, obedecer los diez mandamientos de la ley de Dios, en el que ellos creian, etc. Ir a misa y asistir a las novenas, claro esta. Salia con cierta pereza, temor y burla, pero en cuanto estaban frente al pesebre solo le quedaba cantar aquellos villancicos famosos:"Dulce Jesus míomi niño adoradoven a nuestras almasven no tardes tanto..."O este otro:"Ven, ven, venven a nuestras almas Jesus ven, ven,ven, venVen a nuestras almas...No tardes tantoJesus ven, venVen ven."Eran canciones tiernas propicias para sus deseos de pasar un buen rato, pero nada que cuadrara en su mente incredula. Incluso, luego de salir de allí se ponian a bromear con sus amigotes y a inventar y plagiar otras canciones vulgares, de las cuales no es bueno hablar. Recordó en cambio la vez que su papa le había regalado un triciclo en navidad. Días después, se puso a jugar pelota con sus amigos en la calle, como era su costumbre. Mas, en una de las famosas jugadas que solía hacer, y al sacarle la ira a uno de sus vecinos, este lo empujo, con tan mala suerte que se paro en la pelota y cayo contra la acera. En la caída se quebro un pie. Esa caída le recordó sus primeros instantes, en la oscura caverna. Poco después salió a montar al parque, junto con sus hermanas, con yeso y todo. Cuando estaba en convalecencia sus vecinos le llevaban la comida del restaurante escolar o de sus propias recetas. En verdad lo querian, y se alegro de ello. Como estaba estudiando, se dedicaba a estudiar en los ratos libres y para cuando salió de su reposo, presento los examenes que le permitieron ganar el año. Esteban solía sentarse en la sala de su casa y se ponia a escuchar música con un viejo equipo que sonaba muy bien. Le gusto en especial la música de Black Sabath, Deep Purple, Led Zeppelin y Pink Floyd. Como ustedes sabran, en ella se hablaba del Infierno, del Cielo o del Purgatorio como algo normal. Todo esto lo hizo mas incredulo, y su distanciamiento con sus padres se hizo un abismo. Por esos días celebraria su primera comunion. Por lo tanto, debió asistir a la catequesis en la Iglesia de San A. Allí aprendio el Padre Nuestro, el Ave Maria, el Credo, el Yo Pecador, a persignarse, a celebrar la misa y muchas cosas. Asistia a la preparacion junto con sus hermanas y su mama, que lo esperaba mientras participaba en la misa de la tarde. Para el día de su comunion lo vistieron de frac, con un cristo grande, guantes blancos y a sus hermanas, con vestidos transparentes y moñas. Se veia como un completo estúpido. Después de todo, no sabia que era el tiempo ni en que época vivia. Su alma errabunda solo vagaba por los recuerdos de su infancia. Estaba entumecido como un hielo. Se creia en su antigua caverna, esa fosa que le sabia a placenta... No queria moverse. Sus posesiones, el testamento, la lista, he ahí lo que yo llamo una buena ocupacion. Llamar al estado anterior el inventario. Ya habra movimientos. Entre tanto, nada ni nadie ha pasado por donde se halla Esteban. Si algo ha sucedido habra sido solo un sueño o una pesadilla. Talvez le que ha pasado es lo que se ha movido, desde su lugar, hacia donde estaba Esteban, pero lo que es el, no se ha movido ni un apice desde que todo empezo, desde que empezo esto, desde esa especie de génesis que es todo comienzo. Las historias solo han sido invenciones mientras algo sucede, el apocalipsis talvez haya de suceder, pero lo cierto es que todo apocalipsis solo puede ser el de cada quien. Lo único cierto es que el no tiene voluntad, ya se ha dicho, y el trata de saber que le sucede, en su cuerpo, en su mente. Además, esta enfermo de muerte, a punto de morir, es una especie de enfermo terminal, o en un Terminal de transportes, en lo sucesivo, se halla en una especie de cama de Hospital, una tumba, un espacio debajo de un puente, como un mendigo, poco antes de morir, después de morir, o al nacer. Alguien debió de herirlo para estar así. Mas, sabiendo como son las cosas por su ciudad, por su pais de mierda. Mas el no cree en la teoría del accidente, eso seria una especie de invento. De quien? Lo mas probable es que se trate de su Hacedor, de otro modo, el señor K. Pero no se sabe. Desmentir, esa es una de mis preferencias. Mas, Esteban no ha tenido infancia, le ha sido hurtada, y tampoco tiene creencias firmes. Esas ideas son puro invento. Se halla en un museo, o en un teatro de Holywood a donde asiste a su propia fosilizacion, a su lanzamiento al mundo de las estrellas, a un lado de los oscares, los gramys y los nobels. Lo mas probable, de ser cierta su convalecencia, es que su herida se deba a un hecho violento, como un atentado, una riña o un accidente de transito. Talvez por su propia culpa, en la cual nunca ha creido, desde de que opto por no rezar el Yo Pecador. Esto se dice ahora. Enjuiciar al mundo, que estupidez. No es perfecto como para eso. La isla en la que debe estar debe estar al sur, algo se lo dice. Lo intuye. No ha habido comienzo. No ha pasado nada. No habra final. Solo hay transformaciones. Estará solo. O acompañado por Gregorio, sus amigotes de infancia o sus amantes. Después de todo, que mas da. Será el héroe o el villano. El hombre transparente, sin atributos. La víctima o el verdugo, el líder o el que lo sigue. Esta es su carcel, el mundo de ellos, vivir en su lógica, eso es algo que no puede soportar, le da dolor de cabeza y sin embargo, ahí esta, incolumne, sobreviviendo. Puede aceptar cosas como estas. Desde luego, se trata de aseveraciones. Será una fantasma de Hamlet. Estará naciendo para el mundo de los cocteles... Se ve afectado, cosa que creia nunca le sucederia, profundametne enfermo, preocupado, al borde del colapso, a causa de su editor...Por eso ha dedicado muchos de sus días para salir a flote. Este es un amanecer, en el cumulo de alboradas en la monotona vida de Esteban, si es que se puede llamar vida a su especie de caverna interior y exterior en la cual lo habitan miles de desgracias. Sobre el mismo firmamento de todos los días se asoma por primera vez un nuevo sol, un sol distinto al fin de cuentas, con una energia diferente a la de todos los días del héroe y en verdad este sol no es el viejo aparato con la longeva edad que se creia deberia tener en ese preciso pero rutinario instante de su soledad existencial, en su cueva ilumninada, filtrada por los rayos de este astro a traves de un minusculo orificio. Un rayo de luz va ilumninando lenta, desinteresadamente, sin ningún afan, cae sobre el paisaje identico de la caverna de Esteban que es su vida, su existencia, o en esa especie de cueva identica a la del principio, a la de su génesis, aunque era evidente que aquel rayo esperanzador era una especie de fantasma en medio de la triste oscuridad de su universo, pese a lo cual, servia como tema de inspiracion frecuente para aquellos seres que se conformaban con tal genero de cosas, a los eventos de su época, o mejor, a la mayoria de sus hechos, era en fin, un sol de un día diferente que hacia ver distinto a sus aburridos titeres, que se parecian de este modo al paisaje en el cual vivian. Entre estos ocasionales personajes del desertico panorama se hallo Esteban, de pronto, con Jose K., uno de sus queridos heroes, quien se confundia un tanto con la oscuridad de su caverna, o en esa especie de paisaje lunar en que había cohabitado durante los últimos tiempos, por su mirada torpe, indiferente, por su paso pesado que lo asemejaba a una especie de astronauta en otro planeta, un visitante sin escafandra, por lo cual se creyó en otro lugar, pero en el fondo de las cosas se dio cuenta que el doctor K. era un ser igual o casi igual a cualquier otro ser de su mundo, salvo algunas pequeñas diferencias marcadamente suyas, como su mirada al infinito de agrimensor. En todo caso, era distinto a las nubes, de haber nubes en ese paisaje que ya se imaginaba era suyo, a la intensidad luminosa del astro que penetraba en su alcoba por medio de ese pequeño orificio, a la topografia de su cuarto, y a alguno que otro objeto que quizá, por suerte, pudiera hallarse a su alcance, como su lapicero. Aquel era un nuboso rincon junto a un puñado de arena en una isla sin nombre que le había servido de hotel en sus tediosos días de oscuridad solitaria, de modo que el ver ese rostro le alegro en demasia, pero penso, quizá solo sea una imagen en la pared, y cerro los ojos un instante. Muchos años después, y aunque ni el mismo se lo creia, el señor K. se entero de la construccion de un bloque de sistema de comunicacion satelital mundial por parte de la organización del emperador Kawasakay, a la orden de la cual trabajaba Esteban como un títere científico, reaccionando con ira, panico e inteligencia, y ordenando investigar como fue afectada la comunicación de sus satelites. Esteban, entre tanto, continuo observando el rayo de luz en su caverna, que de un momento a otro comenzo a moverse de un lado a otro. Era indudable que se trataba de un rayo de luz, señal de una esperanza en su desdichada y rutinaria existencia, un faro en el mar de su oscuridad. Mientras el sol asomaba sus narices por las mas altas y lejanas montañas del oriente de su isla, refundada en una época reciente tras un periodo de quietud luego de haber sido destruida por sus originarios habitantes, cuyo aniversario solian celebrar con mucho jolglorio y regocijo sus residentes, rapidamente poblada por una urbe vertical, Esteban parecía soñar con otros horizontes, sentir otras pasiones por sus venas brotadas, un ansia parecida al deseo de un criminal, bajo un cielo matinal donde algunas aves como las golondrinas armonizaban con los arboles, tales como los yarumos, eucaliptos y urapanes, destacandose perfectametne a pesar de su bajo vuelo, sobre el ruido ensordecedor de los automotores en la gran avenida, el ruido de las turbinas de los aeroplanos que decolaban, de maquinas que encendian diariamente los obreros dirigidos por los secuaces del señor K., agitando el ambiente de sopor de los grises habitantes de la localidad, ruido que llegaba hasta su vetusta habitacion empotrada, como una palomera, sobre unos debiles palos en la parte media de una peligrosa y pronunciada colina. En el Hospital, en la Avenida o en la plaza de armas de su ciudad natal, Esteban se hallo sentado en una banca provisionalmente instalada por el ladron de turno bajo el manto de su autoridad, elemento que seria destruido para ubicar allí otra cosa, cuyo valor se jalaria otro bribon. Todo estaba dispuesto en el escenario para la celebracion a la cual asistia por casualidad, puesto que hacia pocos minutos había llegado allí a descansar, y aun era temprano para que regresara a su jaula. Confundido entre la multitu de curiosos decidio abandonar sus antiguos pensamientos y cayo en la trampa, asistia a un espectaculo creado por seres inescrupulosos. Distraido en sus habituales pensamietos, intentaba observar de vez en cuando a los asistentes, los miraba detenidamente mientras unos destemplados violines sonaban torpemente, agitadas sus cuerdas por unos inexpertos estudiantes de música. Se trataba de una acto común y corriente, propio de un mundo común, para un hombre común, com el mismo debía ser considerado, un ser ordinario, nada en especial, para los enviados del señor K. Este es el espiritu de la vida ciudadana, penso para si mismo, mirando a un trompetista hacer su maximo esfuerzo para inflar su organo con las notas de su partitura mental. Se alegro entonces de verse considerado como un ser normal, como todos los que se hallaban allí, así fuera por casualidad, pese a sus leves diferencias de pensamiento que el consideraba eran lo suficientemente grandes para distinguirlo entre la multitud, entre aquella gente tediosa y ridicula que pedia pan y circo, agolpandose como cuervos ante un pedazo de carroña, asomando sus miradas para observar en primera fila al culebrero de turno, para comprar su mercancía, o escuchar el discurso del politico en la tarima. Después de todo, era normal soñar mientras el sopor de la tarde era aprovechado por tantos para dormir placidamente, pero no despierto y ciño un poco sus cejas ante la mirada censuradora del flautista de la orquesta. Al ver al desconcertado musico con su mirada fija, se sorprendio un tanto, pues creia casi se hallaba dormido, medio muerto en medio de la multitud, y penso que ello se debía mas a un orgullo recondito de su profesion que a una señal de vitalidad, en su fugaz existencia, abrio los ojos de par en par, recorriendo lentamente al publico. Recordó de pronto su nombre, Esteban y penso que tal vez un ida el seria el musico que a esa hora de la tediosa tarde tocaba una sinfonia para el publico anonimo. El seria ese musico, un ser normal, con trabajo y familia, y no esa especie de melcocha que era Esteban en su cueva anonima. Viviria pues en un pais del carajo, ferviente seguidor del Sagrado Corazon de Jesus, con mayuscula y todo y continuo su sueño sin contratiempos por diversos parajes, mientras el flautista quizá soñaba con ser el.Metamosle un poquito de miedo a ese criminal del señor K., dijo Gregorio, una vez que sus demandas no eran escuchadas por los secuaces del anticristo, y le pego una puñalada a Esteban, en una pierna, solo como para joderle un poco la vida, hacer correr un poco un hilo de su sangre, y marcarle su puñal en su sucio cuero. La puñalada le dolio, como era lógico, y al tiempo que grito un poco, se mando la mano hacia el lugar en donde salia la sangre, buscando evitar de un lado el dolor, y de otro, el goteo de su sangre. Gregorio se reia y llamo al señor K., para enviarle el regalito. "Hola, maldito criminal"- le dijo -"quiero que escuche la voz de su hijo"-continuo hablando, con ira, terror y burla, desde su celular-"Hola, papa", dijo Esteban, por su parte,"no le haga caso a estos criminales", continuo interpelando el héroe, mientras recibia un gancho de izquierda en su pecho,"ellos solo quieren tu dinero", termino el mensaje Esteban, en medio del dolor, momento en el que Gregorio le corto la llamada. Este fue el primero de los actos que desencadeno definitivamente la angustiosa ira del señor K. y que descargaria, como era de esperarse, en sus dominios.Entre tanto, Esteban, el otro Esteban, el verdadero, fue despertando poco a poco de su letargo, sentado como estaba en su banca de parque, llegando a creer que en sus anteriores sueños estaba retratada su vida, que solo soñar era suficiente para vivir, ser feliz, pero de inmediato rectifico su idea, dandose cuenta que sin bienes materiales no podría ser feliz. "Para algo han de servir los sueños-reflexiono finalmente Esteban-, cuando no sea mas que para rectificar las ideas que se tiene, si es que se tiene una cosa llamada ideas", y se vio en el lecho, de nuevo, durmiendo, como si en el cielo raso de su pieza hubiera un espejo en el cual se miraba. Pero realmente era el mismo, su conciencia, la que lo observaba atentamente desde su sueño inconsciente y entonces comprendio que soñar no era mas que mirarse por dentro y observar desde un ojo ideal, omnipontente, el mundo real y el imaginario, y se vio acostado, de nuevo, en posición horizontal sobre un lecho impreciso, como cualquier terricola. Como tal, media entre un metro y dos con cincuenta centimetros, pesaba entre cincuenta y ciento cincuenta kilogramos, tenia treinta y dos años recien cumplidos, de piel sin color importante, despigmentada, para mas señas, pelo descolorido pero teñible, contextura media, sin señales particulares en el rostro. Era una especie de hombre mediocre, ni héroe ni villano. Hacia lo que la mayoria de la gente solía hacer en la ciudad, tenia una familia común, en nada podía destacarse de tal manera que su vida fuera contemplada por el Hacedor para ser parte de una novela. Nada la faltaba y nada parecía necesitar. Su vida, aparentemente, era tan normal, tediosa y monotona que cualquier ida podía volverse extraordinaria con cualquier simple hecho o terminar simplemente y nada extraordinario pasaría. Nada, salvo algo como un funeral de su padre, en el cementerio de la ciudad, podría alterar el curso normal de los acontecimientos de su vida, de la vida de sus congeneres, lo cual también era considerado algo normal, carente de interes, en lo cual ningún mortal se asombraria, pues estos se encontraban lo suficientemente absortos en sus propias preocupaciones o placeres, que no tenian tiempo ni motivo para orientar su mirada hacia los demás, hacia hechos tan comunes como los de el. Cada que se acordaba, por la cuaresma, visitaba la casa de sus padres, sus amigos, solo o con su familia, para salir de la monotonia de su rutinaria existencia de la cual nunca podría despegarse, juzgando el curso de sus días, de sus circunstancias. Desde niño había creido que el era un ser especial, como cuando estaba en la escuela de varones, pero ya desde la adolescencia se dio cuenta que era todo lo contrario, que el y lo que lo rodeaba era normal, de modo que de nada debía preocuparse, menos aun, de martirizarse, pues nada lo obligaba a buscar algo extraordinario, no debía por ejemplo, buscar refugio en lugar alguno, como si le sucedia a alguno de sus congeneres, ni huir de nadie, pues no era un desplazado, no tenia porque buscar su sustento en las calles, pues tenia su familia, sus padres, ni el afecto en otras personas, de modo que con tal que se portara normal nada, aparentemente, podía sucederle. Los sucesos que le pasaron cuando era niño no podian ser, por tanto, algo fuera de lo común, la misma picardia de todos los niños la tenia el, los mismos problemas, la misma miseria, el mismo habre, si se quiere, solo que su papa era diferente, pero eso ellos no lo sabian, la misma hipocresia, sus mismas creencias. Ahí estaba el Cristo, la Virgen y un cuadro del Sagrado Corazon de Jesus, verbigracia, en la sala de su casa, "iluminando" el hogar. Mas, el señor K. reacciono con ira infinita, irrascibilidad e intensa sorpresa una vez que se entero del ataque nuclear a las sedes de las principales superpotencias mundiales bajo su control, con misiles fabricados por la compañía que administraba Esteban. El señor K. decidio aquella tarde salir hacia una ciudad en el occidente de su oficina, haciendose pasar como un ciudadano común y corriente, como era su costumbre, cada que tenia que hacer diligencias de negocios, de modo que tomo un autobus, en el centro de la ciudad, el cual se dirigia hacia la ciudad adonde el iba a hacer sus vueltas. El día era soleado, nada en especial hacia preveer algo como lo sucedido, de tal forma que, una vez en el autobus, se remitio a observar el paisaje de la urbe, a manera de despedida de su ciudad. Iba vestido con traje de paisano, de modo que facimente se confudia con un campesino, o un obrero que se dirigia a su lugar de trabajo, o bien, hacia su finca. El autobus andaba raudo por las calles de la ciudad, y frenaba bruscamente para recoger pasajeros. Luego, emprendia de nuevo su marcha acelerada rumbo a la ciudad del occidente. Esteban estaba apostado, junto a sus recien amigos de la faccion del Cristal Rojo, cerca de un puente, por el que pasaría, comunmente, el autobus. En medio de la arboleda y el sol del valle, se apostaron un rato, a esperar la llegada del auto. Poco antes de llegar al puente sobre un rio que limitaba las dos ciudades, una subita interrupcion del trafico de automotores hizo detener el autobus en el que viajaba el señor K. vestido de paisano. Algunos metros atrás, unos hombres habian colocado una serie de obstaculos en la vía, así como al frente de la pequeña fila de autos que se había formado momentaneamente, suceso que los pasajeros del autobus no lograban observar a simple vista, puesto que la especie de reten que se había instalado en los accesos al puente, coincidia con una curvatura de la vía, al tiempo que algunos autos de gran altura no dejaban ver bien lo que sucedia mas adelante. Todo estaba en calma, aparentemente. Pocos instantes después, unos hombres vestidos de camuflados y con armas de asalto, fusiles, ametralladoras, pistolas, granadas, lanza granadas, morteros, y otros juguetes, se apostaron a lado y lado de la vía. Todos pensaron que se trataba de un reten del ejercito regular, que en ocasiones solía hacer sus controles en la vía, así que muchos de los pasajeros del bus no parecian inquietarse por lo que sucedia allá afuera, por lo cual continuaron charlando animadamente, como si de nada de tratara. Algunos, sin embargo, estaban molestos como era de esperarse, por la demora en el viaje y porque, quizá si demorase mucho la interrupcion en el viaje, perderian sus compromisos en la ciudad, pero el ambiente general era de calma y tranquilidad ante el percance. "Que pasa allá adelante?", dijo uno de los pasajeros al conductor del autobus, en señal de avisado de la situacion. No se, contesto el conductor, al parecer, hay un trancon allá en la vía, fue lo único que atino a responder. Minutos después, un piquete de camuflados se acerco al autobus, uno de ellos se subio y ordeno: "Por favor, bajense todos que vamos a hacer una requisa de rutina", dijo el hombre, calmadamente, pese a que tenia un arma de asalto en sus manos que atemorizarizaba a los pasajeros del bus. "Usted también, señor conductor", termino por ordenar el hombre. Hubo un silencio general. Luego, todos se comenzaron a bajar del auto, empezando por los varones, como lo había ordenado el camuflado. Una vez todos se hallaban en la vía, algunos hombres procedieron a requisar el autobus, puesto por puesto. Abajo, entre tanto, los hombres dieron orden de darse vuelta a los pasajeros y prepararse para la requisa, que procedieron a hacer. Luego, les ordenaron que caminaran hacia abajo, en direccion al puente que dividia las dos ciudades. Pero que es esto?, dijo uno de los pasajeros del bus. No pregunte, no les importa, dijo uno de los hombres, solo remitase a caminar, y lo empujo con la punta de su fusil. Pero, si vamos a llegar tarde a nuestro trabajo, dijo otro pasajero mas. No interesa, camine, si no quiere que nunca mas vuelva a tener que trabajar.. dijo otro camuflado. Las ordenes eran perentorias y el cañon de los fusiles y las ametralladoras atemorizaron por completo a los pasajeros del bus. Pero señores, no ve que somos mujeres, llevamos niños y ... iba a decir una anciana que viajaba en el autobus. Callese, anciana, dijo uno de los hombres que ejecutaba la operación, y la empujo hacia abajo con la culata de su fusil. Ante el atropello y la amenaza de los fusiles, todos optaron por obedecer, pese a que no sabian de que se trataba. Entre los pasajeros retenidos se hallaba el señor K., así fue como resulto en manos de la faccion del Cristal Rojo, en la cual se había enfilado, esta vez, Esteban. Sin saberlo, pero con muchas ganas, había detenido a su propio padre, y se lo llevaron, junto a los otros treinta pasajeros, hacia las montañas de la cordillera.V-El primer regresoEn este principio la vacamu decia "me, me, meee...", mas luego, no se sabe, o si se sabe no se sabe si se puede decir, la vacamu dijo "me, me, mee-eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...", je, je, je,... mas luego, en un abir y cerrar de ojos, tras otro click..., la vacamu dijo claramente "meee, meee, meee", entonces, su mama, la real vacamu o la vacamumayor, le dio un poco de leche con tu teta alargada, mordisqueada ya por sus aun debiles dientecillos. Pero no, en realidad no fue asi. Si, si fue asi. Si, fue de otra manera. Bien, primer relato. La vacamu desperto, luego de un larga convalescencia, de unos veinte años. Si. Salio de su costal y regreso por primera vez. No. La vacamu no regreso. Se fue definitivamente por la cloaca del sanitario. Tampoco. Este relato no me gusta. Veamos entonces el tercero. La vacamu salio, luego de ser rescatado uno de sus vestigios, por los medios de comunicacion de la ciudad. Fue noticia mundial. Probable, señores de la Academia. Tengalo en cuenta, o sino... habra un atentado terrorista... O mejor no, no uno, sino, otro. Otro atentado. Un hombre con un maletin nuclear en la torre Eifel, que tal? Tenedlo en cuenta, Humberto para tu proxima novela. De seguro no lo habias pensado. Sea como sea, por esta vez, solo se trata de que la vacamu despierta. Su mama, su doctor y todo el mundo, se vierion gratamente sorprendidos y peor aun, debieron tratarlo como a una nueva criatura, asi que le contaron esta historia sobre lo sucedido durante su convalescencia...Ahora su madre Electra y su padre Augusto le aclaran la verdad, la verdad, nada mas que la verdad, o quiza, la primera verdad. En primer lugar, nunca murio, o quiza se podria decir, no habia nacido, estaba muerto pudo ser cierto, pero no fue asi. En verdad, tampoco estuvo en el Hospital, ni menos con el Sicologo. Electra le dijo "mijo, tu nunca fuiste a Nueva York, asi que nada tuviste que ver con el secuestro, " de modo que solo habia pasado por una larga convalescencia en su cama o en su coma, en estado de coma, y ahora, veinte años despues, habia vuelto a la vida. Nadie lo creia. Pero era cierto, su cuerpo volvio a moverse , solo que ahora parecia el vegetal o el estupido que se imagino. Ademas, nadie sabia aun lo que el habia vivido, visto o soñado, en medio de su estado de coma. Lo del tunel, por ejemplo, era cosa para contar. La vision de Dios, la virgen y los extraterrestres, el nuevo mundo sin explotadores o que se yo, todo eso es cosa para contarse ahora, pero el aun no lograba pronunciar bien las palabras. Primero debia pasar por una larga terapia de recuperacion en la Clinica, antes de contar lo que viera, antes de poder hacer preguntas a sus padres, en su cama, en su coma.Estefane Duverger, 07-17-2003Metropolis del mundo.Vuelta al inicio de la Convalescencia de Esteban Davalos
Publicado por German Herrera J. en 20:01

0 comentarios:

Publicar un comentario en la entrada

Entrada más reciente Entradas antiguas Página principal
Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)
Seguidores



var skin = {};
skin['FACE_SIZE'] = '32';
skin['HEIGHT'] = "260";
skin['BORDER_COLOR'] = "FFFFFF";
skin['ENDCAP_BG_COLOR'] = "transparent";
skin['ENDCAP_TEXT_COLOR'] = "474B4E";
skin['ENDCAP_LINK_COLOR'] = "DD6599";
skin['ALTERNATE_BG_COLOR'] = "transparent";
skin['CONTENT_BG_COLOR'] = "transparent";
skin['CONTENT_LINK_COLOR'] = "DD6599";
skin['CONTENT_TEXT_COLOR'] = "474B4E";
skin['CONTENT_SECONDARY_LINK_COLOR'] = "DD6599";
skin['CONTENT_SECONDARY_TEXT_COLOR'] = "000000";
skin['CONTENT_HEADLINE_COLOR'] = "C4663B";
google.friendconnect.container.setParentUrl("/" /* location of rpc_relay.html and canvas.html */);
google.friendconnect.container.renderMembersGadget(
{ id: "div-1238082800562",
site: "07643703253590913599" },
skin);


Archivo del blog
▼ 2009 (33)
▼ marzo (8)
ABRAHAM STOCKER- DRACULA- LITERATURA
LITERATURA UNIVERSAL- INDICE- AUTORES
CONVALESCENCIA DE ESTEBAN- ABBADON CASTRO- NOVELA
NARRATIVA- ABBADON CASTRO- INDICE
NARRATIVA- GERMAN HERRERA J- SEUDONIMO
LITERATURA-UNIVERSAL-INDICE-Por-German-Herrera-J
OBRA-LITERARIA-DE-GERMAN-HERRERA-J-INDICE
ALA MUJER- GERMAN HERRERA JIMENEZ- POESIAS
► enero (25)
OBRA LITERARIA –GERMAN HERRERA J- INDEX
ESPADAS COMO LABIOS- VICENTE ALEIXANDRE- POEMAS
Fervor de Buenos Aires- Jorge Luis Borges- Poesias...
Alejandra Pizarnik- LA ENAMORADA- - Poesias-
Jorge luis Borges-El amenazado--poesias
Y EL DIA EN QUE YA NO ESTES, MADRE-germanhj08-poes...
POESIA UNIVERSAL-germanhj08-INDEX
ALLEN GINSBERG- AULLIDO- - POESIAS
Y EL DIA QUE YA NO ESTE EL CUERPO-germanhj08-poesi...
SUEÑOS-DESDE-LA-CELDA-germanhj08-poesias
REFLEJOS-germanhj08-poesias
RADIO-POEMAS- germanhj08-poesias
PROYECTO-POETICO-germanhj08-poesias
PROLOGO- reflejos-germanhj08-poesias
PESADILLA-INTERRUMPIDA-germanhj08-poesias
LATINOAMER-IDENTIDAD-germanhj08-poesias
LA-SANGRE-REBELDE-germanhj08-poesias
JARDIN-FLORIDO-germanhj08-poesias
ENTRE-LA-FICCION-Y-LA REALIDAD- germanhj08-poesias...
EDITORIAL-germanhj08-BLOG
COSMOGONIAS- germanhj08-poesias
BIOGRAFIA-germanhj08- AUTO- BIOGRAFIA German He...
ARTE POETICA-germanhj08-poesias
INDEX-POESIA-GERMANHJ08
LITERATURA- germanhj08-INDEX

Datos personales

German Herrera J.
Educador Ver todo mi perfil


_WidgetManager._Init('http://www.blogger.com/rearrange?blogID=350901620274523289', 'http://germanhj08-literatura.blogspot.com/2009/03/convalescencia-de-esteban-abbadon.html','350901620274523289');
_WidgetManager._SetPageActionUrl('http://www.blogger.com/display?blogID=350901620274523289', 'aWuwJl_aZP07KczHTroH2AV8wGI:1238082800548');
_WidgetManager._SetDataContext([{'name': 'blog', 'data': {'title': 'LITERATURA UNIVERSAL', 'pageType': 'item', 'url': 'http://germanhj08-literatura.blogspot.com/2009/03/convalescencia-de-esteban-abbadon.html', 'homepageUrl': 'http://germanhj08-literatura.blogspot.com/', 'pageName': 'CONVALESCENCIA DE ESTEBAN- ABBADON CASTRO- NOVELA', 'pageTitle': 'LITERATURA UNIVERSAL: CONVALESCENCIA DE ESTEBAN- ABBADON CASTRO- NOVELA', 'encoding': 'UTF-8', 'locale': 'es', 'isPrivate': false, 'languageDirection': 'ltr', 'feedLinks': '\74link rel\75\42alternate\42 type\75\42application/atom+xml\42 title\75\42LITERATURA UNIVERSAL - Atom\42 href\75\42http://germanhj08-literatura.blogspot.com/feeds/posts/default\42 /\76\n\74link rel\75\42alternate\42 type\75\42application/rss+xml\42 title\75\42LITERATURA UNIVERSAL - RSS\42 href\75\42http://germanhj08-literatura.blogspot.com/feeds/posts/default?alt\75rss\42 /\76\n\74link rel\75\42service.post\42 type\75\42application/atom+xml\42 title\75\42LITERATURA UNIVERSAL - Atom\42 href\75\42http://www.blogger.com/feeds/350901620274523289/posts/default\42 /\76\n\74link rel\75\42EditURI\42 type\75\42application/rsd+xml\42 title\75\42RSD\42 href\75\42http://www.blogger.com/rsd.g?blogID\075350901620274523289\42 /\76\n\74link rel\75\42alternate\42 type\75\42application/atom+xml\42 title\75\42LITERATURA UNIVERSAL - Atom\42 href\75\42http://germanhj08-literatura.blogspot.com/feeds/2940196574700275969/comments/default\42 /\76\n', 'meTag': '', 'openIdOpTag': '', 'latencyHeadScript': '\74script type\75\42text/javascript\42\76(function() { var a\75window;function d(){this.t\75{};this.tick\75function(b,c){this.t[b]\75[(new Date).getTime(),c]};this.tick(\42start\42)}var e\75new d;a.jstiming\75{Timer:d,load:e};try{a.jstiming.pt\75a.external.pageT}catch(f){};function g(b){var c\0750;if(b.offsetParent){do c+\75b.offsetTop;while(b\75b.offsetParent)}return c}a.tickAboveFold\75function(b){g(b)\74\075750\46\46a.jstiming.load.tick(\42aft\42)};var h\75false;function i(){if(!h){h\75true;a.jstiming.load.tick(\42firstScrollTime\42)}}a.addEventListener?a.addEventListener(\42scroll\42,i,false):a.attachEvent(\42onscroll\42,i); })();\74/script\076'}}]);
_WidgetManager._SetSystemMarkup({'layout': {'varName': '', 'template': '\74div class\75\47widget-wrap1\47\76\n\74div class\75\47widget-wrap2\47\76\n\74div class\75\47widget-wrap3\47\76\n\74div class\75\47widget-content\47\76\n\74div class\75\47layout-title\47\76\74data:layout-title\76\74/data:layout-title\76\74/div\76\n\74a class\75\47editlink\47 expr:href\75\47data:widget.quickEditUrl\47 expr:onclick\75\47\46quot;return _WidgetManager._PopupConfig(document.getElementById(\\\46quot;\46quot; + data:widget.instanceId + \46quot;\\\46quot;));\46quot;\47 target\75\47chooseWidget\47\76\74data:edit-link\76\74/data:edit-link\76\74/a\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\076'}, 'quickedit': {'varName': '', 'template': '\74div class\75\47clear\47\76\74/div\76\n\74span class\75\47widget-item-control\47\76\n\74span class\75\47item-control blog-admin\47\76\n\74a class\75\47quickedit\47 expr:href\75\47data:widget.quickEditUrl\47 expr:onclick\75\47\46quot;return _WidgetManager._PopupConfig(document.getElementById(\\\46quot;\46quot; + data:widget.instanceId + \46quot;\\\46quot;));\46quot;\47 expr:target\75\47\46quot;config\46quot; + data:widget.instanceId\47 expr:title\75\47data:edit-link\47\76\n\74img alt\75\47\47 height\75\04718\47 src\75\47http://img1.blogblog.com/img/icon18_wrench_allbkg.png\47 width\75\04718\47/\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74/span\76\n\74div class\75\47clear\47\76\74/div\076'}, 'all-head-content': {'varName': 'page', 'template': '\74data:blog.latencyHeadScript\76\74/data:blog.latencyHeadScript\76\n\74meta expr:content\75\47\46quot;text/html; charset\75\46quot; + data:page.encoding\47 http-equiv\75\47Content-Type\47/\76\n\74meta content\75\47true\47 name\75\47MSSmartTagsPreventParsing\47/\76\n\74meta content\75\47blogger\47 name\75\47generator\47/\76\n\74link href\75\47http://www.blogger.com/favicon.ico\47 rel\75\47icon\47 type\75\47image/vnd.microsoft.icon\47/\76\n\74data:blog.feedLinks\76\74/data:blog.feedLinks\76\n\74data:blog.meTag\76\74/data:blog.meTag\76\n\74data:blog.openIdOpTag\76\74/data:blog.openIdOpTag\76\n\74b:if cond\75\47data:page.isPrivate\47\76\n\74meta content\75\47NOINDEX,NOFOLLOW\47 name\75\47robots\47/\76\n\74/b:if\076'}});
_WidgetManager._RegisterWidget('_FollowersView', new _WidgetInfo('Followers2', 'sidebar',{'main': {'varName': '', 'template': '\74b:if cond\75\47data:title !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:codeSnippet !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74h2 class\75\47title\47\76\74data:title\76\74/data:title\76\74/h2\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:totalFollowerCount !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74h2 class\75\47title\47\76\74data:title\76\74/data:title\76 (\74data:totalFollowerCount\76\74/data:totalFollowerCount\76)\74/h2\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74div expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;-wrapper\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:codeSnippet !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74div style\75\47margin-right:2px;\47\76\n\74data:codeSnippet\76\74/data:codeSnippet\76\n\74/div\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:totalFollowerCount \75\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74span class\75\47item-control following-not-admin\47\76\n\74b\76\74data:failureSnippet\76\74/data:failureSnippet\76\74/b\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47item-control blog-admin\47\76\n\74b\76\74data:adminFailureSnippet\76\74/data:adminFailureSnippet\76\74/b\76\n\74/span\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:followingLinkPresent\47\76\n\74div class\75\47follow-this profile-link item-control following-follow-this\47\76\n\74a expr:href\75\47\46quot;javascript:_FollowersView._openPopup(\\\46quot;\46quot; + data:followUri + \46quot;\\\46quot;);\46quot;\47\76\n\74data:followThisMessage\76\74/data:followThisMessage\76\n\74/a\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47follow-this profile-link item-control following-stop-following-this\47\76\n\74a expr:href\75\47\46quot;javascript:_FollowersView._openPopup(\\\46quot;\46quot; + data:followUri + \46quot;\\\46quot;);\46quot;\47\76\n\74data:stopFollowingMessage\76\74/data:stopFollowingMessage\76\n\74/a\76\n\74/div\76\n\74/b:if\76\n\74div class\75\47followers-grid\47\76\n\74b:if cond\75\47data:totalFollowerCount \75\75 0\47\76\n\74div class\75\47profile-link item-control following-follow-this\47\76\n\74data:emptyFollowersMessage\76\74/data:emptyFollowersMessage\76\n\74/div\76\n\74/b:if\76\n\74b:loop values\75\47data:followers\47 var\75\47follower\47\76\n\74div class\75\47follower\47\76\n\74a expr:href\75\47data:follower.profileUrl\47 expr:title\75\47data:follower.displayName\47 rel\75\47nofollow\47\76\n\74img class\75\47follower-img\47 expr:alt\75\47data:follower.displayName\47 expr:height\75\47data:follower.imageHeight\47 expr:onerror\75\47\46quot;this.onerror\75null;this.src\75\\\46quot;\46quot; + data:anonFollowerImageUrl + \46quot;\\\46quot;;\46quot;\47 expr:onload\75\47\46quot;setAttributeOnload(this, \\\46quot;src\\\46quot;, \\\46quot;\46quot; + data:follower.imageUrl + \46quot;\\\46quot;)\46quot;\47 expr:width\75\47data:follower.imageWidth\47 src\75\47http://img1.blogblog.com/img/blank.gif\47/\76\n\74/a\76\n\74/div\76\n\74/b:loop\76\n\74div class\75\47clear\47\76\74/div\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47followers-canvas profile-link\47\76\n\74data:followersFooterMessage\76\74/data:followersFooterMessage\76\n\74span class\75\47item-control following-not-admin\47\76\n\74a expr:href\75\47data:followersUri\47\76\n\74data:viewAllMessage\76\74/data:viewAllMessage\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47item-control blog-admin\47\76\n\74a expr:href\75\47data:manageFollowersUri\47\76\n\74data:manageFollowersMessage\76\74/data:manageFollowersMessage\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74/div\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74b:include name\75\47quickedit\47\76\74/b:include\76\n\74/div\076'}}, document.getElementById('Followers2'), {'title': 'Seguidores', 'codeSnippet': '\74script type\75\42text/javascript\42 src\75\42http://www.google.com/friendconnect/script/friendconnect.js\42\76\n \n \74/script\76\n\74div style\75\42width:100%;border:1px solid #FFFFFF\42 id\75\42div-1238082800551\42\76\74/div\76\n\74script type\75\42text/javascript\42\76 \n var skin \75 {};\n skin[\47FACE_SIZE\47] \75 \04732\47;\n skin[\47HEIGHT\47] \75 \042260\42;\n skin[\47BORDER_COLOR\47] \75 \42FFFFFF\42;\n skin[\47ENDCAP_BG_COLOR\47] \75 \42transparent\42;\n skin[\47ENDCAP_TEXT_COLOR\47] \75 \042474B4E\42;\n skin[\47ENDCAP_LINK_COLOR\47] \75 \42DD6599\42;\n skin[\47ALTERNATE_BG_COLOR\47] \75 \42transparent\42;\n skin[\47CONTENT_BG_COLOR\47] \75 \42transparent\42;\n skin[\47CONTENT_LINK_COLOR\47] \75 \42DD6599\42;\n skin[\47CONTENT_TEXT_COLOR\47] \75 \042474B4E\42;\n skin[\47CONTENT_SECONDARY_LINK_COLOR\47] \75 \42DD6599\42;\n skin[\47CONTENT_SECONDARY_TEXT_COLOR\47] \75 \042000000\42;\n skin[\47CONTENT_HEADLINE_COLOR\47] \75 \42C4663B\42;\n google.friendconnect.container.setParentUrl(\42/\42 /* location of rpc_relay.html and canvas.html */);\n google.friendconnect.container.renderMembersGadget(\n { id: \42div-1238082800551\42,\n site: \04207643703253590913599\42 },\n skin);\n \74/script\076'}, 'displayModeFull'));
_WidgetManager._RegisterWidget('_BlogArchiveView', new _WidgetInfo('BlogArchive2', 'sidebar',{'main': {'varName': '', 'template': '\74b:if cond\75\47data:title\47\76\n\74h2\76\74data:title\76\74/data:title\76\74/h2\76\n\74/b:if\76\n\74div class\75\47widget-content\47\76\n\74div id\75\47ArchiveList\47\76\n\74div expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_ArchiveList\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:style \75\75 \46quot;HIERARCHY\46quot;\47\76\n\74b:include data\75\47data\47 name\75\47interval\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:style \75\75 \46quot;FLAT\46quot;\47\76\n\74b:include data\75\47data\47 name\75\47flat\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:style \75\75 \46quot;MENU\46quot;\47\76\n\74b:include data\75\47data\47 name\75\47menu\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74b:include name\75\47quickedit\47\76\74/b:include\76\n\74/div\076'}, 'flat': {'varName': 'data', 'template': '\74ul\76\n\74b:loop values\75\47data:data\47 var\75\47i\47\76\n\74li class\75\47archivedate\47\76\n\74a expr:href\75\47data:i.url\47\76\74data:i.name\76\74/data:i.name\76\74/a\76 (\74data:i.post-count\76\74/data:i.post-count\76)\n \74/li\76\n\74/b:loop\76\n\74/ul\076'}, 'menu': {'varName': 'data', 'template': '\74select expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_ArchiveMenu\46quot;\47\76\n\74option value\75\47\47\76\74data:title\76\74/data:title\76\74/option\76\n\74b:loop values\75\47data:data\47 var\75\47i\47\76\n\74option expr:value\75\47data:i.url\47\76\74data:i.name\76\74/data:i.name\76 (\74data:i.post-count\76\74/data:i.post-count\76)\74/option\76\n\74/b:loop\76\n\74/select\076'}, 'interval': {'varName': 'intervalData', 'template': '\74b:loop values\75\47data:intervalData\47 var\75\47i\47\76\n\74ul\76\n\74li expr:class\75\47\46quot;archivedate \46quot; + data:i.expclass\47\76\n\74b:include data\75\47i\47 name\75\47toggle\47\76\74/b:include\76\n\74a class\75\47post-count-link\47 expr:href\75\47data:i.url\47\76\74data:i.name\76\74/data:i.name\76\74/a\76\n\74span class\75\47post-count\47 dir\75\47ltr\47\76(\74data:i.post-count\76\74/data:i.post-count\76)\74/span\76\n\74b:if cond\75\47data:i.data\47\76\n\74b:include data\75\47i.data\47 name\75\47interval\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:i.posts\47\76\n\74b:include data\75\47i.posts\47 name\75\47posts\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74/li\76\n\74/ul\76\n\74/b:loop\076'}, 'toggle': {'varName': 'interval', 'template': '\74b:if cond\75\47data:interval.toggleId\47\76\n\74b:if cond\75\47data:interval.expclass \75\75 \46quot;expanded\46quot;\47\76\n\74a class\75\47toggle\47 expr:href\75\47data:widget.actionUrl + \46quot;\46amp;action\75toggle\46quot; + \46quot;\46amp;dir\75close\46amp;toggle\75\46quot; + data:interval.toggleId + \46quot;\46amp;toggleopen\75\46quot; + data:toggleopen\47\76\n\74span class\75\47zippy toggle-open\47\76\46#9660; \74/span\76\n\74/a\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74a class\75\47toggle\47 expr:href\75\47data:widget.actionUrl + \46quot;\46amp;action\75toggle\46quot; + \46quot;\46amp;dir\75open\46amp;toggle\75\46quot; + data:interval.toggleId + \46quot;\46amp;toggleopen\75\46quot; + data:toggleopen\47\76\n\74span class\75\47zippy\47\76\n\74b:if cond\75\47data:blog.languageDirection \75\75 \46quot;rtl\46quot;\47\76\n \46#9668;\n \74b:else\76\74/b:else\76\n \46#9658;\n \74/b:if\76\n\74/span\76\n\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\076'}, 'posts': {'varName': 'posts', 'template': '\74ul class\75\47posts\47\76\n\74b:loop values\75\47data:posts\47 var\75\47i\47\76\n\74li\76\74a expr:href\75\47data:i.url\47\76\74data:i.title\76\74/data:i.title\76\74/a\76\74/li\76\n\74/b:loop\76\n\74/ul\076'}}, document.getElementById('BlogArchive2'), {'languageDirection': 'ltr'}, 'displayModeFull'));
_WidgetManager._RegisterWidget('_ProfileView', new _WidgetInfo('Profile2', 'sidebar',{'main': {'varName': '', 'template': '\74b:if cond\75\47data:title !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74h2\76\74data:title\76\74/data:title\76\74/h2\76\n\74/b:if\76\n\74div class\75\47widget-content\47\76\n\74b:if cond\75\47data:team \75\75 \46quot;true\46quot;\47\76\n\74ul\76\n\74b:loop values\75\47data:authors\47 var\75\47i\47\76\n\74li\76\74a expr:href\75\47data:i.userUrl\47\76\74data:i.display-name\76\74/data:i.display-name\76\74/a\76\74/li\76\n\74/b:loop\76\n\74/ul\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:photo.url !\75 \46quot;\46quot;\47\76\n\74a expr:href\75\47data:userUrl\47\76\74img class\75\47profile-img\47 expr:alt\75\47data:photo.alt\47 expr:height\75\47data:photo.height\47 expr:src\75\47data:photo.url\47 expr:width\75\47data:photo.width\47/\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74dl class\75\47profile-datablock\47\76\n\74dt class\75\47profile-data\47\76\74data:displayname\76\74/data:displayname\76\74/dt\76\n\74b:if cond\75\47data:showlocation \75\75 \46quot;true\46quot;\47\76\n\74dd class\75\47profile-data\47\76\74data:location\76\74/data:location\76\74/dd\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:aboutme !\75 \46quot;\46quot;\47\76\74dd class\75\47profile-textblock\47\76\74data:aboutme\76\74/data:aboutme\76\74/dd\76\74/b:if\76\n\74/dl\76\n\74a class\75\47profile-link\47 expr:href\75\47data:userUrl\47\76\74data:viewProfileMsg\76\74/data:viewProfileMsg\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74b:include name\75\47quickedit\47\76\74/b:include\76\n\74/div\076'}}, document.getElementById('Profile2'), {}, 'displayModeFull'));
_WidgetManager._RegisterWidget('_HeaderView', new _WidgetInfo('Header1', 'header'));
_WidgetManager._RegisterWidget('_NavbarView', new _WidgetInfo('Navbar1', 'navbar'));
_WidgetManager._RegisterWidget('_BlogView', new _WidgetInfo('Blog1', 'main',{'main': {'varName': 'top', 'template': '\74div class\75\47blog-posts hfeed\47\76\n\74b:include data\75\47top\47 name\75\47status-message\47\76\74/b:include\76\n\74data:adStart\76\74/data:adStart\76\n\74b:loop values\75\47data:posts\47 var\75\47post\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.dateHeader\47\76\n\74h2 class\75\47date-header\47\76\74data:post.dateHeader\76\74/data:post.dateHeader\76\74/h2\76\n\74/b:if\76\n\74b:include data\75\47post\47 name\75\47post\47\76\74/b:include\76\n\74b:if cond\75\47data:blog.pageType \75\75 \46quot;item\46quot;\47\76\n\74b:include data\75\47post\47 name\75\47comments\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:post.includeAd\47\76\n\74data:adEnd\76\74/data:adEnd\76\n\74data:adCode\76\74/data:adCode\76\n\74data:adStart\76\74/data:adStart\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:post.trackLatency\47\76\n\74data:post.latencyJs\76\74/data:post.latencyJs\76\n\74/b:if\76\n\74/b:loop\76\n\74data:adEnd\76\74/data:adEnd\76\n\74/div\76\n\74b:include name\75\47nextprev\47\76\74/b:include\76\n\74b:include name\75\47feedLinks\47\76\74/b:include\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showStars\47\76\n\74script src\75\47http://www.google.com/jsapi\47 type\75\47text/javascript\47\76\74/script\76\n\74script type\75\47text/javascript\47\76\n google.load(\46quot;annotations\46quot;, \46quot;1\46quot;, {\46quot;locale\46quot;: \46quot;\74data:top.languageCode\76\74/data:top.languageCode\76\46quot;});\n function initialize() {\n google.annotations.setApplicationId(\74data:top.blogspotReviews\76\74/data:top.blogspotReviews\76);\n google.annotations.createAll();\n google.annotations.fetch();\n }\n google.setOnLoadCallback(initialize);\n \74/script\76\n\74/b:if\076'}, 'nextprev': {'varName': '', 'template': '\74div class\75\47blog-pager\47 id\75\47blog-pager\47\76\n\74b:if cond\75\47data:newerPageUrl\47\76\n\74span id\75\47blog-pager-newer-link\47\76\n\74a class\75\47blog-pager-newer-link\47 expr:href\75\47data:newerPageUrl\47 expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_blog-pager-newer-link\46quot;\47 expr:title\75\47data:newerPageTitle\47\76\74data:newerPageTitle\76\74/data:newerPageTitle\76\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:olderPageUrl\47\76\n\74span id\75\47blog-pager-older-link\47\76\n\74a class\75\47blog-pager-older-link\47 expr:href\75\47data:olderPageUrl\47 expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_blog-pager-older-link\46quot;\47 expr:title\75\47data:olderPageTitle\47\76\74data:olderPageTitle\76\74/data:olderPageTitle\76\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74b:if cond\75\47data:blog.homepageUrl !\75 data:blog.url\47\76\n\74a class\75\47home-link\47 expr:href\75\47data:blog.homepageUrl\47\76\74data:homeMsg\76\74/data:homeMsg\76\74/a\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:newerPageUrl\47\76\n\74a class\75\47home-link\47 expr:href\75\47data:blog.homepageUrl\47\76\74data:homeMsg\76\74/data:homeMsg\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47clear\47\76\74/div\076'}, 'post': {'varName': 'post', 'template': '\74div class\75\47post hentry uncustomized-post-template\47\76\n\74a expr:name\75\47data:post.id\47\76\74/a\76\n\74b:if cond\75\47data:post.title\47\76\n\74h3 class\75\47post-title entry-title\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.link\47\76\n\74a expr:href\75\47data:post.link\47\76\74data:post.title\76\74/data:post.title\76\74/a\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:post.url\47\76\n\74a expr:href\75\47data:post.url\47\76\74data:post.title\76\74/data:post.title\76\74/a\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74data:post.title\76\74/data:post.title\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/h3\76\n\74/b:if\76\n\74div class\75\47post-header-line-1\47\76\74/div\76\n\74div class\75\47post-body entry-content\47\76\n\74data:post.body\76\74/data:post.body\76\n\74div style\75\47clear: both;\47\76\74/div\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47post-footer\47\76\n\74div class\75\47post-footer-line post-footer-line-1\47\76\n\74span class\75\47post-author vcard\47\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showAuthor\47\76\n\74data:top.authorLabel\76\74/data:top.authorLabel\76\n\74span class\75\47fn\47\76\74data:post.author\76\74/data:post.author\76\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47post-timestamp\47\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showTimestamp\47\76\n\74data:top.timestampLabel\76\74/data:top.timestampLabel\76\n\74b:if cond\75\47data:post.url\47\76\n\74a class\75\47timestamp-link\47 expr:href\75\47data:post.url\47 rel\75\47bookmark\47 title\75\47permanent link\47\76\74abbr class\75\47published\47 expr:title\75\47data:post.timestampISO8601\47\76\74data:post.timestamp\76\74/data:post.timestamp\76\74/abbr\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47reaction-buttons\47\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showReactions\47\76\n\74table border\75\0470\47 cellpadding\75\0470\47 cellspacing\75\0470\47 width\75\047100%\47\76\74tr\76\n\74td class\75\47reactions-label-cell\47 nowrap\75\47nowrap\47 valign\75\47top\47 width\75\0471%\47\76\n\74span class\75\47reactions-label\47\76\n\74data:top.reactionsLabel\76\74/data:top.reactionsLabel\76\74/span\76\46#160;\74/td\76\n\74td\76\74iframe allowtransparency\75\47true\47 class\75\47reactions-iframe\47 expr:src\75\47data:post.reactionsUrl\47 frameborder\75\0470\47 name\75\47reactions\47 scrolling\75\47no\47\76\74/iframe\76\74/td\76\n\74/tr\76\74/table\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47star-ratings\47\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showStars\47\76\n\74div expr:g:background-color\75\47data:backgroundColor\47 expr:g:text-color\75\47data:textColor\47 expr:g:url\75\47data:post.absoluteUrl\47 g:height\75\04742\47 g:type\75\47RatingPanel\47 g:width\75\047280\47\76\74/div\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47post-comment-link\47\76\n\74b:if cond\75\47data:blog.pageType !\75 \46quot;item\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.allowComments\47\76\n\74a class\75\47comment-link\47 expr:href\75\47data:post.addCommentUrl\47 expr:onclick\75\47data:post.addCommentOnclick\47\76\74b:if cond\75\47data:post.numComments \75\75 1\47\0761 \74data:top.commentLabel\76\74/data:top.commentLabel\76\74b:else\76\74/b:else\76\74data:post.numComments\76\74/data:post.numComments\76\n\74data:top.commentLabelPlural\76\74/data:top.commentLabelPlural\76\74/b:if\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47post-backlinks post-comment-link\47\76\n\74b:if cond\75\47data:blog.pageType !\75 \46quot;item\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.showBacklinks\47\76\n\74a class\75\47comment-link\47 expr:href\75\47data:post.url + \46quot;#links\46quot;\47\76\74data:top.backlinkLabel\76\74/data:top.backlinkLabel\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74span class\75\47post-icons\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.emailPostUrl\47\76\n\74span class\75\47item-action\47\76\n\74a expr:href\75\47data:post.emailPostUrl\47 expr:title\75\47data:top.emailPostMsg\47\76\n\74img alt\75\47\47 class\75\47icon-action\47 height\75\04713\47 src\75\47http://www.blogger.com/img/icon18_email.gif\47 width\75\04718\47/\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74b:include data\75\47post\47 name\75\47postQuickEdit\47\76\74/b:include\76\n\74/span\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47post-footer-line post-footer-line-2\47\76\n\74span class\75\47post-labels\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.labels\47\76\n\74data:postLabelsLabel\76\74/data:postLabelsLabel\76\n\74b:loop values\75\47data:post.labels\47 var\75\47label\47\76\n\74a expr:href\75\47data:label.url\47 rel\75\47tag\47\76\74data:label.name\76\74/data:label.name\76\74/a\76\74b:if cond\75\47data:label.isLast !\75 \46quot;true\46quot;\47\76,\74/b:if\76\n\74/b:loop\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47post-footer-line post-footer-line-3\47\76\n\74span class\75\47post-location\47\76\n\74b:if cond\75\47data:top.showLocation\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.location\47\76\n\74data:postLocationLabel\76\74/data:postLocationLabel\76\n\74a expr:href\75\47data:post.location.mapsUrl\47 target\75\47_blank\47\76\74data:post.location.name\76\74/data:post.location.name\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/span\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\076'}, 'postQuickEdit': {'varName': 'post', 'template': '\74b:if cond\75\47data:post.editUrl\47\76\n\74span expr:class\75\47\46quot;item-control \46quot; + data:post.adminClass\47\76\n\74a expr:href\75\47data:post.editUrl\47 expr:title\75\47data:top.editPostMsg\47\76\n\74img alt\75\47\47 class\75\47icon-action\47 height\75\04718\47 src\75\47http://www.blogger.com/img/icon18_edit_allbkg.gif\47 width\75\04718\47/\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\076'}, 'commentDeleteIcon': {'varName': 'comment', 'template': '\74span expr:class\75\47\46quot;item-control \46quot; + data:comment.adminClass\47\76\n\74a expr:href\75\47data:comment.deleteUrl\47 expr:title\75\47data:top.deleteCommentMsg\47\76\n\74img src\75\47http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif\47/\76\n\74/a\76\n\74/span\076'}, 'backlinkDeleteIcon': {'varName': 'backlink', 'template': '\74span expr:class\75\47\46quot;item-control \46quot; + data:backlink.adminClass\47\76\n\74a expr:href\75\47data:backlink.deleteUrl\47 expr:title\75\47data:top.deleteBacklinkMsg\47\76\n\74img src\75\47http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif\47/\76\n\74/a\76\n\74/span\076'}, 'comments': {'varName': 'post', 'template': '\74div class\75\47comments\47 id\75\47comments\47\76\n\74a name\75\47comments\47\76\74/a\76\n\74b:if cond\75\47data:post.allowComments\47\76\n\74h4\76\n\74b:if cond\75\47data:post.numComments \75\75 1\47\76\n 1 \74data:commentLabel\76\74/data:commentLabel\76:\n \74b:else\76\74/b:else\76\n\74data:post.numComments\76\74/data:post.numComments\76\n\74data:commentLabelPlural\76\74/data:commentLabelPlural\76:\n \74/b:if\76\n\74/h4\76\n\74b:if cond\75\47data:post.commentPagingRequired\47\76\n\74span class\75\47paging-control-container\47\76\n\74a expr:class\75\47data:post.oldLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.oldestLinkUrl\47\76\74data:post.oldestLinkText\76\74/data:post.oldestLinkText\76\74/a\76\n \46#160;\n \74a expr:class\75\47data:post.oldLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.olderLinkUrl\47\76\74data:post.olderLinkText\76\74/data:post.olderLinkText\76\74/a\76\n \46#160;\n \74data:post.commentRangeText\76\74/data:post.commentRangeText\76\n \46#160;\n \74a expr:class\75\47data:post.newLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.newerLinkUrl\47\76\74data:post.newerLinkText\76\74/data:post.newerLinkText\76\74/a\76\n \46#160;\n \74a expr:class\75\47data:post.newLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.newestLinkUrl\47\76\74data:post.newestLinkText\76\74/data:post.newestLinkText\76\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74dl id\75\47comments-block\47\76\n\74b:loop values\75\47data:post.comments\47 var\75\47comment\47\76\n\74dt expr:class\75\47\46quot;comment-author \46quot; + data:comment.authorClass\47 expr:id\75\47data:comment.anchorName\47\76\n\74a expr:name\75\47data:comment.anchorName\47\76\74/a\76\n\74b:if cond\75\47data:comment.authorUrl\47\76\n\74a expr:href\75\47data:comment.authorUrl\47 rel\75\47nofollow\47\76\74data:comment.author\76\74/data:comment.author\76\74/a\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74data:comment.author\76\74/data:comment.author\76\n\74/b:if\76\n\74data:commentPostedByMsg\76\74/data:commentPostedByMsg\76\n\74/dt\76\n\74dd class\75\47comment-body\47\76\n\74b:if cond\75\47data:comment.isDeleted\47\76\n\74span class\75\47deleted-comment\47\76\74data:comment.body\76\74/data:comment.body\76\74/span\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74p\76\74data:comment.body\76\74/data:comment.body\76\74/p\76\n\74/b:if\76\n\74/dd\76\n\74dd class\75\47comment-footer\47\76\n\74span class\75\47comment-timestamp\47\76\n\74a expr:href\75\47data:comment.url\47 title\75\47comment permalink\47\76\n\74data:comment.timestamp\76\74/data:comment.timestamp\76\n\74/a\76\n\74b:include data\75\47comment\47 name\75\47commentDeleteIcon\47\76\74/b:include\76\n\74/span\76\n\74/dd\76\n\74/b:loop\76\n\74/dl\76\n\74b:if cond\75\47data:post.commentPagingRequired\47\76\n\74span class\75\47paging-control-container\47\76\n\74a expr:class\75\47data:post.oldLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.oldestLinkUrl\47\76\n\74data:post.oldestLinkText\76\74/data:post.oldestLinkText\76\n\74/a\76\n\74a expr:class\75\47data:post.oldLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.olderLinkUrl\47\76\n\74data:post.olderLinkText\76\74/data:post.olderLinkText\76\n\74/a\76\n \46#160;\n \74data:post.commentRangeText\76\74/data:post.commentRangeText\76\n \46#160;\n \74a expr:class\75\47data:post.newLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.newerLinkUrl\47\76\n\74data:post.newerLinkText\76\74/data:post.newerLinkText\76\n\74/a\76\n\74a expr:class\75\47data:post.newLinkClass\47 expr:href\75\47data:post.newestLinkUrl\47\76\n\74data:post.newestLinkText\76\74/data:post.newestLinkText\76\n\74/a\76\n\74/span\76\n\74/b:if\76\n\74p class\75\47comment-footer\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.embedCommentForm\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.allowNewComments\47\76\n\74b:include data\75\47post\47 name\75\47comment-form\47\76\74/b:include\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74data:post.noNewCommentsText\76\74/data:post.noNewCommentsText\76\n\74/b:if\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74b:if cond\75\47data:post.allowComments\47\76\n\74a expr:href\75\47data:post.addCommentUrl\47 expr:onclick\75\47data:post.addCommentOnclick\47\76\74data:postCommentMsg\76\74/data:postCommentMsg\76\74/a\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/p\76\n\74/b:if\76\n\74div id\75\47backlinks-container\47\76\n\74div expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_backlinks-container\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.showBacklinks\47\76\n\74b:include data\75\47post\47 name\75\47backlinks\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\076'}, 'comment-form': {'varName': 'post', 'template': '\74div class\75\47comment-form\47\76\n\74a name\75\47comment-form\47\76\74/a\76\n\74h4 id\75\47comment-post-message\47\76\74data:postCommentMsg\76\74/data:postCommentMsg\76\74/h4\76\n\74p\76\74data:blogCommentMessage\76\74/data:blogCommentMessage\76\74/p\76\n\74data:blogTeamBlogMessage\76\74/data:blogTeamBlogMessage\76\n\74a expr:href\75\47data:post.commentFormIframeSrc\47 id\75\47comment-editor-src\47\76\74/a\76\n\74iframe allowtransparency\75\47true\47 class\75\47blogger-iframe-colorize\47 frameborder\75\0470\47 height\75\047275\47 id\75\47comment-editor\47 scrolling\75\47no\47 src\75\47\47 width\75\047100%\47\76\74/iframe\76\n\74data:post.iframeColorizer\76\74/data:post.iframeColorizer\76\n\74/div\076'}, 'backlinks': {'varName': 'post', 'template': '\74a name\75\47links\47\76\74/a\76\74h4\76\74data:post.backlinksLabel\76\74/data:post.backlinksLabel\76\74/h4\76\n\74b:if cond\75\47data:post.numBacklinks !\75 0\47\76\n\74dl class\75\47comments-block\47 id\75\47comments-block\47\76\n\74b:loop values\75\47data:post.backlinks\47 var\75\47backlink\47\76\n\74div class\75\47collapsed-backlink backlink-control\47\76\n\74dt class\75\47comment-title\47\76\n\74span class\75\47backlink-toggle-zippy\47\76\46#160;\74/span\76\n\74a expr:href\75\47data:backlink.url\47 rel\75\47nofollow\47\76\74data:backlink.title\76\74/data:backlink.title\76\74/a\76\n\74b:include data\75\47backlink\47 name\75\47backlinkDeleteIcon\47\76\74/b:include\76\n\74/dt\76\n\74dd class\75\47comment-body collapseable\47\76\n\74data:backlink.snippet\76\74/data:backlink.snippet\76\n\74/dd\76\n\74dd class\75\47comment-footer collapseable\47\76\n\74span class\75\47comment-author\47\76\74data:post.authorLabel\76\74/data:post.authorLabel\76\n\74data:backlink.author\76\74/data:backlink.author\76\74/span\76\n\74span class\75\47comment-timestamp\47\76\74data:post.timestampLabel\76\74/data:post.timestampLabel\76\n\74data:backlink.timestamp\76\74/data:backlink.timestamp\76\74/span\76\n\74/dd\76\n\74/div\76\n\74/b:loop\76\n\74/dl\76\n\74/b:if\76\n\74p class\75\47comment-footer\47\76\n\74a class\75\47comment-link\47 expr:href\75\47data:post.createLinkUrl\47 expr:id\75\47data:widget.instanceId + \46quot;_backlinks-create-link\46quot;\47 target\75\47_blank\47\76\74data:post.createLinkLabel\76\74/data:post.createLinkLabel\76\74/a\76\n\74/p\076'}, 'feedLinks': {'varName': '', 'template': '\74b:if cond\75\47data:blog.pageType !\75 \46quot;item\46quot;\47\76\n\74b:if cond\75\47data:feedLinks\47\76\n\74div class\75\47blog-feeds\47\76\n\74b:include data\75\47feedLinks\47 name\75\47feedLinksBody\47\76\74/b:include\76\n\74/div\76\n\74/b:if\76\n\74b:else\76\74/b:else\76\n\74div class\75\47post-feeds\47\76\n\74b:loop values\75\47data:posts\47 var\75\47post\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.allowComments\47\76\n\74b:if cond\75\47data:post.feedLinks\47\76\n\74b:include data\75\47post.feedLinks\47 name\75\47feedLinksBody\47\76\74/b:include\76\n\74/b:if\76\n\74/b:if\76\n\74/b:loop\76\n\74/div\76\n\74/b:if\076'}, 'feedLinksBody': {'varName': 'links', 'template': '\74div class\75\47feed-links\47\76\n\74data:feedLinksMsg\76\74/data:feedLinksMsg\76\n\74b:loop values\75\47data:links\47 var\75\47f\47\76\n\74a class\75\47feed-link\47 expr:href\75\47data:f.url\47 expr:type\75\47data:f.mimeType\47 target\75\47_blank\47\76\74data:f.name\76\74/data:f.name\76 (\74data:f.feedType\76\74/data:f.feedType\76)\74/a\76\n\74/b:loop\76\n\74/div\076'}, 'status-message': {'varName': '', 'template': '\74b:if cond\75\47data:navMessage\47\76\n\74div class\75\47status-msg-wrap\47\76\n\74div class\75\47status-msg-body\47\76\n\74data:navMessage\76\74/data:navMessage\76\n\74/div\76\n\74div class\75\47status-msg-border\47\76\n\74div class\75\47status-msg-bg\47\76\n\74div class\75\47status-msg-hidden\47\76\74data:navMessage\76\74/data:navMessage\76\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74/div\76\n\74div style\75\47clear: both;\47\76\74/div\76\n\74/b:if\076'}}, document.getElementById('Blog1'), {}, 'displayModeFull'));